¿Quedándome o Yéndome?

abandono

2011-12-28T00:38:00.004-03:00

luna llena sobre todo
angustia
llantos
gritos
nadie escucha
nadie escucha
luna acuosa, difusa
arena y más arena
piedras como vidrios
cansancio
arboles secos
sombras
remolinos de sombras
agua
olas
un pájaro me mira mirándolo
fijo
amenazadoramente
y yo ya no se quien soy
si el pajaro
si el que mira
o lo que se interpone
entre nosotros

frío
barro
humedo
viento
silencio
cuchillo
silencio
cuchillo
cuchillo
silencio
piel
carne
sangre
gritos
despertar
suavidad
calma
desesperación
silencio
silencio.

merry christmas and a happy new year

2011-12-22T02:27:00.005-03:00

que no decaiga, che
arriba el animo
vas a ver que no es asi
aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo tiempo por pasado fue mejor
mañana es mejor
me decis todo esto
cada año
no te renovás ni un poco
yo ya no se a estas alturas
si de verdad te apena
este bajón
de fin de año
o si me tomás por pelotudo

porque ademas
la repetición
me enferma
la repetición
me enferma
la repeticion
STOP
de los laberintos se sale por arriba
dicen
pero nadie te sabe indicar
en donde mierda pusieron la escalera
entonces uno toma la primera curva
despues la segunda
corre emocionado
porque al fondo del pasillo
se ve una luz
la silueta de otra persona que se acerca a toda prisa
ya casi no se puede respirar
pero igual
secorremásrapido
secorremásrapido
secorremásrapido
con todo el peso del cuerpo
PAF
cuando la realidad supera como siempre a la ficción
de los laberintos no se sale por arriba
y a los espejos no se los atraviesa corriendo
porque del otro lado del espejo
no hay nada
solo un muñeco de luz
que para su desgracia
no le queda otra que copiarnos
cada gesto

por eso este fin de año
si me ves sonreir cuando me digas
que no decaiga, che
arriba el animo
vas a ver que no es asi
(la repetición, la repeticion
me enferma)
sabé que esa sonrisita en realidad significa:
metete tu optimismo en el orto
yo me quedo tirado acá
al costado del mundo
felices fiestas para todos
brindo por las veces que perdimos
las mismas batallas.

2001

2011-12-20T23:08:00.004-03:00

yo no digo que no valga la pena
escribir un poema para este aniversario
solo que a veces la poesia
con ese empecinamiento suyo
en apalabrarlo todo
se pone a si misma en un aprieto
ya se lo preguntó alejandra:
cómo explicar con palabras de este mundo
lo que no se dice con palabras
lo que no se dice
mas que con cada fibra del cuerpo
con cada movimiento
lo que no puede ser dicho asi
en este no-lugar
universo abstracto
irreal
que es la letra negra sobre el papel
blanco
lo no puede ser pronunciado más
que por esa voz que es de todos
y que no es de nadie
(que pocas son las cosas en este mundo
que todavia
no son propiedad de nadie)

y entonces a la poesía
no le queda otra que sincerarse
aceptar que para decir
cada uno de esos cuerpos
(pobres, jovenes, locos,
drogadictos negros, trolas y trolos
putos y putas
militantes y no militantes
feos, sucios y malos)
para decir la muerte infinita
que trajo cada bala calibre policial
el dolor en la panza por el hambre cotidiano
la verguenza, la resignación, el hastío
sencillamente no hay palabras

por un rato, solo por un rato
a la poesía le hace falta
callar
y a los poetas
salir a la calle
a cantar lo que su pueblo canta
a sostener bien alto sus colores
pero por sobre todo:
resignarse de buscar
las palabras adecuadas
mientras se hace la historia.

bálsamo

2011-10-23T04:49:00.003-03:00

tantas veces
me mordí la lengua
como el perro que consigue atrapar su rabo
despues de infinitas vueltas
justo cuando la palabra emerge
y se encuentra ahí
a la distancia justa
un rodeo interminable
un montón de rimbombantes
rutilantes
resonantes mimesis
que se pretenden poesía
la palabra se queda inherte
suspendida
flotando
muriendo
pudriendose y volviendose barro
otra vez
no queda sino miedo
y otras sensaciones sin nombre
yo me digo: tengo que escribir como si un mundo se desprendiera de mi en cada palabra
como si
sutil pero inapelable distancia
cuando la catarsis se vuelve disfraz
y el silencio sería lo más sincero
hasta que la verdad se haga carne
el tiempo que dure esta falta
elijo mentir.

genealogía poética

2011-10-18T15:09:00.003-03:00

el pelaje de un unicornio
la textura que tiene el amor al rozarlo con los dedos
la baba de un dragón chino
el espacio que media entre el tic y el tac al desplazarse el segundero del reloj
la forma que toma la luz cuando se está absolutamente oscuras
los recuerdos infantiles de la luna
el sonido que hace un árbol al caer cuando nadie esté ahí para escucharlo
el zumbido que quedó en suspenso desde la primera vez que dos trenes se cruzaron en una misma estación
el fondo de los pozos sin fondo
la razón por la cual los bichos de luz viven y se mueren sin atravesar conflictos existenciales
(en conclusión)
en el reverso de la palabra
otra palabra
y así sucesivamente.

girando en falso

2011-10-10T03:04:00.006-03:00

yo no sé dar calor
solo quemarte hasta las entrañas
hubo un tiempo en que ardía
leve
como una fogata luminosa
pálida
ahora soy un fuego desmesurado
ácido
corrosivo
no puedo más que alejarme
siempre estoy un poco más allá
de mi propio paso
esfumado
amor(esa palabra)
yo quisiera poder quererte
pero yo nunca quiero
solo puedo
y la vida se va apagando
es una reiteración absurda
como el eco del eco
de un silencio.

incomunicación

2011-09-29T01:27:00.004-03:00

infinito
maremoto de palabras
apelmasadas
como palmas para el silencio
complices
complacientes
complicaciones
la palabra no se deja
encontrar
y entonces nunca decimos nada
nos la pasamos el día hablando
y no decimos nada
asentimos, simulamos
pretendemos
y así se nos va la vida
con el sentido y el sinsentido
en la punta de la lengua

prehistoria

2011-09-16T02:06:00.003-03:00

yo creo mi amor
que fuimos expulsados
de un jardín que nunca existió
que entre vos y yo
se abre un abismo
tan grande como un mundo
tan largo como una vida
(que es lo que más dura
que es lo único que dura)
y que antes del juicio que perdimos
ya estabamos condenados
desde el primer momento
si es que hubo un momento primero

ah, y que no importa cuantas palabras
malgastemos conjurando
ese pasado en el cual fuimos juntos
hay cosas de las que uno no vuelve
mientras nosotros nos perdemos
en toda esta reflexion más-turbatoria
incipida, pequeñoburguesa
todo transcurre
todo se escurre.

(sin titulo)

2011-08-28T07:07:00.003-03:00

yo soñaba con un hogar
algo, alguien
a quien pooder llamarle
hogar
y un jardín
con un rio corriendo desenfrenadamente
el sonido del agua
como la prueba irrefutable
de que alli estaba yo
vivo
para escucharlo
¿era pedir algo imposible?

yo soñaba una ciudad dormida
toda mía
el cielo de la noche resplandeciente
el aire frío en las mejillas
la prueba irrefutable de que yo estaba ahí
vivo
para sentirlo
¿era pedir mucho?

yo soñaba una canción
las palabras precisas
precisamente
por no decirlo todo
después un silencio inabarcable
profundo como el mar
la prueba irrefutable de que yo estaba ahí
vivo
para decir nada
para dejar transcurrir ese silencio
¿era pedir demasiado?

sacrificio

2011-08-23T01:58:00.003-03:00

que no daría por adivinar
la distancia
que en este momento
se abre
como un abismo de fuego
entre entre yo
y Yo

límite

2011-08-17T17:54:00.002-03:00

los años y las cicatrices
son la prueba irrefutable
no cabe duda que estoy
más que capacitado para soportar
el dolor y la ausencia
el blanco desesperante del papel
puedo incluso echar sobre las heridas
sal, alcohol
recuerdos que son como brasas calientes
y aunque no me averguenza decir
que estoy cansado
que a veces tengo miedo
a la nada, al destierro
o a estar solo, rodeado de gente
yo no puedo tolerar
ni por un minuto quedarme quieto
y el silencio me resulta lo más ensordecedor
que pueda imaginar cualquier hombre
¿volver a los lugares de siempre?
eso no merce llamarse viajar para mi
es decir por sobre todas las cosas no me pidan
conformarme
es decir: allá voy a hacer camino con mis cadenas
entre los brazos
porque aunque a veces quisiera rendirme
me es impensable detener el paso
sencillamente, no puedo.

ruinas circulares

2011-08-17T17:47:00.005-03:00

esto
que queda después de tanta rabia
tanta tristeza
y tanta confusión
soy yo
soy este estropajo
estos jirones, estas ristras
y retazos
este cociente infinito
de un número cualquiera
sobre cero
(esto que no-soy)
Yo
inabarcable
siempre buscando
otra cosa
(porque siempre
siempre, lo que buscaba era otra cosa)
hasta que la muerte inadvertida
hasta que el cansancio inapetente

descargo

2011-06-28T02:05:00.005-03:00

entre la palabra
y la acción
un abismo
tan grande como el universo
que encima, no sé si vos sabías
se expande permanentemente
decime vos
¿hacia falta una contradicción
tan grande
tan grosera
realmente
hacia falta?
(decime vos)

no.

¿te sorprende esta contundencia
para una pregunta tan abierta?
a mi me sorprende
esta bronca
esta sangre caliente
estos dedos electrizados
esta sensacion
en parte ansiedad
en parte deseo
(¿deseo
será posible
todavía en mí
algo como un deseo?)
en parte la nada misma
mejor dicho
una nada
que se pregunta hasta el agotamiento
qué carajo será.

extranjero

2011-04-17T20:10:00.003-03:00

Hace mucho que no subía una canción. Hace mucho que no canto con toda la voz incendiada

Lejos me fui
Lejos hasta incluso de mí
Lejos del lugar que yo espero
Lejos de mi cielo y de mi verdad

Y en un país de mil idiomas
Vi pasar miles de personas
Y yo siempre mudo, solo y oscuro
en cada ciudad

Risas y tristeza
Ansias de una era que era mejor
Plazas repletas
Un pueblo que clama su rebelión
Y yo acumulando equipaje
Banderas y viajes
Caminando siempre hacia ninguna dirección
Y aferrado a la cornisa

Mientras vivo, sigo mi instinto
Me es indistinto, el nombre del país que voy
Rutas inciertas, calles desiertas
noches circulares que nunca amanecen

Soy extranjero
Siempre y no puedo volver
A ningún lugar
De este amable infierno, este viaje eterno
Creo que mi patria es un camino por andar

Ya dejé atrás todas mis penas
Y desmentí cada condena
Y ahora no tengo, ni una sola marca
En mi corazón

Si no hay destino, para qué el viaje
Si no hay razón, porqué demostrar coraje
No tengo espejos
no hay cerca ni lejos, si no hay hogar

Risas y tristeza
Ansias de una era que sea mejor
Plazas repletas
Un pueblo que clama revolución
Y yo amontonando mensajes
Ruinas y paisajes
Caminando siempre hacia donde se pone el sol
Y arrastrado por la brisa

Mientras vivo, sigo mi instinto
Me es indistinto, el nombre del país que voy
Rutas inciertas, calles desiertas
noches circulares que nunca amanecen
Soy extranjero
Siempre y no puedo volver
A ningún lugar
De este amable infierno, este viaje eterno
Creo que mi patria es un camino por andar

signo

2011-04-14T23:11:00.016-03:00

están ahí
todos los deseos que una vez fueron
y los que podrían ser
nunca los que son
es que ésta es una sed-vestigio
una sed-profecía
jamás una sed verdadera
están también todas las palabras
que busqué tanto
los acordes imposibles
los roces apenas imaginados
encarneviva
remonta mi cuerpo
la débil frontera de todas las cosas
soy por ésta única vez
mí propia imagen, mirando en vano
al otro lado del espejo:
no hay nadie.

crisis

2011-03-17T14:41:00.008-03:00

las palabras ya no dicen
nada pueden decir
si no son como espejos
y los espejos
¿de que sirven?
cuando uno no puede siquiera
reconocer la propia imagen
entre lo viejo que no termina de nacer
y lo nuevo que no termina de morir
¿yo?
apenas un atisbo
un mensaje
e ntr e c o rt a do
pero la vida pasa
me pasa
como en una rayuela sin cielo
inutil la piedrita, el pie
las ganas de jugar intactas
cubiertas de polvo

conjuro

2011-03-10T20:32:00.006-03:00

volvé, yo te conjuro:
porque quiero volver a buscarte
en el fondo de tus ojos
blancos
perdidos
entre tu piel transparente
quiero intentar escribir tu nombre
impronunciable
seguir tu rastro incierto
que vuelva ese andar tuyo
etéreo
pero constante
que tu punzante compañía
al menos es alguien que no viene
al menos no es como yacer
al costado del mundo

rastro

2011-01-08T16:42:00.004-03:00

cada gota de transpiración
cada madrugada alcohólica y somnolienta
cada suspiro
cada nota melodiosa
cada cadencia
cada palabra que escribo
-escribir
que es como un silencio
ensordecedor-
todos y cada uno de los besos
los que recuerdo y los que no
todo podrá ser demasiado poco
demasiado absurdo
pero al fin y al cabo es
la pálida la efímera
huella que dejo
tras de mí
rumbo al olvido

requiem para la ausencia

2011-01-04T03:13:00.005-03:00

y ahora

tengo que empezar de nuevo

tierra virgen

papel en blanco

como el sol

como la espuma salada

entre los pies descalsos

sal en la herida

que ya no duele

estas son las primeras palabras

despues de las ultimas palabras

esta es una nueva era

¿en donde encontrar la solemnidad

el heroismo

la seriedad

la tristeza?

todos esos sentimientos

terribles

pero reales

no hay nada de real en esto que escribo

palabras transparentes como una laguna de deshielo

que de tan profunda

no deja ver nada al otro lado

antes

detrás de las silabas y los acentos

estaba la silueta ausente

de tu cuerpo desnudandose

una y otra vez

en un recuerdo falso

como un cuento de Cortazar mal contado

la realidad y la fantasia se entrecruzaban

pateticamente

ahora ni siquira esa no-silueta

ese no-recuerdo

esa ansia hirviente

en este instante:

ninguna sensación

y sin embargo millones de palabras

pululando como un enjambre de bichitos de luz

alrededor de un farol

apagado

cartas desde más allá del mundo (II)

2010-12-07T02:12:00.001-03:00

Y entonces la sensación mas horrible que al menos yo pudiera describir. Mas horrible que el dolor, que el padecimiento físico, que la soledad, porque en la soledad por lo menos se extraña y se desea a alguien que no llega. La sensación de la que hablo es no extrañar, es sentir que no hay nadie, es no esperar a nada y a nadie, es sencillamente no esperar. Es sentir que el mundo todo, con sus trenes y sus barcos, sus autopistas y sus avenidas, peatones viejos, jóvenes y niños, los semáforos, las bocinas, los periodicos, los tramites, las marchas y las contramarchas, las luchas, la sangre derramada, la sangre que corre secretamente como un rio debajo del asfalto, todo, esta adentro de una botella, que flota sin rumbo en un inmenso oceano, tan inmenso como el universo. Y entonces ¿Qué queda? Aceptarlo. Esta botella es mi mundo, allí las personas que sufren, que sienten, aquí yo que no puedo estar afuera, en el mundo imaginario de los dioses o de los simples hombres que en el otro mundo, arrojaron al oceano esta botella que es el nuestro. Y lo que la gente siente alrededor mío, es real su sufrimiento, es real mi sueño de hacer algo para que ese sufrimiento sea menor ,es real mi propio deseo de no sufrir, de ser feliz. Y aunque la realidad sea una botella que naufraga en el oceano, sigue siendo un mundo, con su propia historia, y yo sigo siendo otra historia tanto mas pequeña, que necesita vivirse y escribirse a si misma

Acumulo

Polvo

Grietas

Latas

Libros

Palabras

Silencios

Contemplaciones:

El vaiven de los mares

Y los trenes

Acumulo rechazos

Retazos

Ropa recien limpia

Paisajes

Aire sucio

Sufrimiento

Pequeñas victorias

Cansancio

Besos accidentales

Diplomas

Diagnosticos

Pronosticos reservados

Declaraciones imprudentes

Acumulo lagrimas

Y lagañas

Acumulo canciones

Palabras

Poemas

Y miles de historias que nunca voy a poder contar

Acumulo pero sé

Que al final del camino

Tendré que arrojarlo todo a la hoguera

Y arroparme en la oscuridad

Para morir

Verbo tan infinitivo

Tan infinito.

Prefiero la incertidumbre. Nunca crei poder escribir algo asi pero es cierto. Hay quienes lo darian todo por conocer el futuro. Por saber que amores, que fracasos, que victorias, que celebraciones y que funerales. Yo prefiero no saber nada de nada. Quien sabe su futuro no puede más que esperarlo cada día con impaciencia, sabiendo que es inevitable. Yo simplemente paso de tal poder. Me basta con la misma certeza que todos tenemos e intentamos olvidar. Que la incertidumbre haga el resto.

VII

Amor. Rara vez escribo esta palabra y sin embargo, ahora otra vez delante de mío en la pantalla. La releo una y otra vez. Amor. amor. ¿Y que se supone que debiera sentir? Intento atravesar una salvaje mezcla de sensaciones. De recuerdos pisados, polvorientos. Animales disecados, capas de polvo tan gruesas como una pared. Y del otro lado el amor, sea lo que sea. Podría ser cualquiera, tener cualquier rostro, cualquier voz. Y entonces, tanta inmensidad, tanta potencialidad, tanta incertidumbre me da vértigo, nauceas, si cada camino puede andar, si cada historia podría ser la verdadera, si todas al mismo tiempo podrían serlo ¿Como saber en donde detener la larga marcha?

En realidad, el dilema es más sencillo que eso. Pienso en la muerte. Pienso en la nada, en la no existencia, en un sueño imposible de ser soñado y sin despertar. Me invade la más absoluta angustia. Cada músculo de mi cuerpo se contrae, se llena de agujas y clavos. Mis dientes se aprietan entre sí, cada fibra de mi mismo se niega a aceptar lo innegable. Pienso entonces en todo lo contrario. Allí esta el amor, esa es la sensación exacta, inmensa, detrás de la cual todos vamos inevitablemente. La pregunta que queda pendiente no es a donde quiero llegar. La pregunta es el como.

resistir

2010-11-27T16:03:00.004-03:00

los ríos todos secos

una ciudad de noche siempre

sin estrellas

ni autos ni faroles

todo ha quedado

como alguna vez empezó

una gigantesca sombra

como si un telon inmenso

hubiese caido

sobre el mundo

y mientras tanto

se escribe detrás del velo

una poesía con todas las palabras

que yo ya no puedo pronunciar

porque me cansé de hablarle

a un teatro ausente

no quiero seguir escribiendo

si no se puede decir

lo indecible

y entre tanto olvido

muertos, mugre y escarcha

me queda éste verbo

el único que puedo tocar

sin que se escurra.

contingencia

2010-11-15T02:06:00.007-03:00

si todo lo que hoy es victoria

euforica

desaforada

mañana será derrota atroz

tristeza

apatía

cansancio

olvido

si todo lo que hoy vive intensamente

todo este jardín que florece

naranja y verde

y que se esparce el viento

mañana será hiedra marchita

paja reseca

roca opaca

un desierto en el medio de un desierto

si todo lo que en este instante es amor

ternura empalagosa, certeza

júbilo

mañana será quietud

ausencia

fotos color ocre

ventanas empañadas

montones de caras sin sentido

una sombra de una sombra y nada

de luz

si todos los colores y las banderas

que hoy flamean

porque no nos han vencido

mañana serán solo trapos arrugados

y un puñado de palabras tristes

si cada paso adelante

puede ser desandado en alguna una batalla impensable

que quizás nunca llegue a conocer

si la historia no avanza ni retrocede

porque no existen los relatos predestinados

ni las grandes marchas

será que solo queda seguir

con una sobredosis de la idiotez

más lúcida de todas:

la esperanza

esa amable ceguera

esa tregua indispensable

como un sueño tibio y dulzón

del cual ojalá nunca

hubiese despertado

cartas desde más allá del mundo (I)

2010-11-01T02:10:00.003-03:00

Empieza este intento de volver a escribir en serie, en prosa. Veremos que sale, irá publicandose por entregas, comenten nomás mis valiosos lectores!!

CARTAS DESDE MÁS ALLÁ DEL MUNDO.

I

No tengo norte ni sur, no hay en mí nada cardinal, nada que señale las fronteras, los resquicios, los limites o los clivajes que hacen al mundo algo mas que un recipiente vacío. Otra vez es de noche y la luna brilla pálida como un esqueleto de pájaro. Puedo reconocer el cielo violeta y el olor de la hierba humeda, el murmulllo de los insectos que anuncian una tormenta que se avecina desde hace siglos. No hay nada ni nadie alrededor, solo un suelo yermo, sin fisuras, sin pisadas. ¿En que territorio transcurre esta agonía? Imposible saberlo, probablemente en ninguno. Izquierda, derecha, avances, retrocesos, mi cuerpo se ha convertido en el único punto de referencia valido y caminar es ahora un mero movimiento mecanico sin significado alguno. El tiempo es un flujo abstracto, sin instantes, como un un río que desemboca en si mismo. Y mi historia(si es que aún merece tal denominación) una sucesion de descripciones impresionistas, una prueba de ingenio que ya no sabe como nombrar de otra manera lo que permanece siempre inmutable, fiel a si mismo, una tragedia sin sujetos ni sucesos. Este es el resultado inevitable, el fatalismo más obvio cuando una sola sensación (la de que toda sensación es en si misma indescriptible) acapara a todas las otras. Solo caben en este poema los adjetivos reiterados, las reflexiones girando en falso, la más-turbación filosofica y la crónica del hartazgo, en fin, la escritura como informe sucinto de una vida que sigue ocurriendome una y otra vez, a pesar de nada.

II

Tres mil millones de mis latidos. Al fin y al cabo solo tengo eso. Vivo porque vivo, porque la vida es algo que me pasa, que está mas allá de toda discusión. Y entonces volver a buscar entre los escombros, volver a revolver las ropas viejas, que ya no me quedan. Sigue la maquina de escribir allí. Sigue, con sus teclas de alfiler, esperando a que me siente frente a ella a escribir. Y en cada pinchazo el dolor, que es lo que hace que escribir se asemeje a estar vivo. Escribir es algo que se siente, cada palabra es un pinchazo, una pequeña sensación y la escritura, una tarea dolorosa, sacrificada. 27 teclas. Tres mil millones de latidos. Una hoja en blanco que espera ansiosa porque la historia volvió otra vez al principio. Llegó la hora de reescribirme, para poder seguir viviendo. Llego la hora de seguir viviendo, para poder reescribir mi vida desde el principio.

III

Porque la escritura como la vida no puede ser como construir un castillo. No puede ser algo planificado, una reflexión admirable que nos deja la expresión perpleja ante la moraleja más vieja y obvia que no se nos había ocurrido pensar. La escritura debe ser saliva y sudor, sangre, petalos de margarita, debe ser ingenuidad, duda, busqueda por la mera busqueda, metas inciertas, metaforas que no conducen en ultima instancia más que a sí mismas. 27 teclas. Un lazo en el dedo que me recuerda que debo recordar algo. Vivo siento respiro miento ¿En donde se esconde la razón última de lo que escribo? En la vida misma ¿En donde la razón ultima de que yo viva? En la escritura. Dialogo de sordos que no puede llevar más que a un solo sitio: Que siga escribiendo, que siga viviendo. Un sistema que funciona fallando hasta el absurdo infinito.

devenir

2010-10-07T02:32:00.004-03:00

"Cuando me convenza que la suerte

me rige a la par que la pasión

y no el terrible arcángel de la muerte

velando sobre el campo del reloj"

(J. Fandermole)

los pájaros vuelan en círculos interminables

los trenes siguen siempre la misma linea

solo cambian de nombre

los destinos

la sangre corre como un río

rojo y se diluye

en el azul del océano

las palabras no pesan

pasan

como arena en un remolino

y yo debo escribir

a pesar de todo un titulo

una síntesis

un epitafio anticipado:

este es el puñado de eternidad

que me toca

éste el grito

la rabia

esta que digo a voz quebrada

es mi canción

disfrazándose de poesía

sin titulo

2010-09-27T22:46:00.005-03:00

vos tenés en tu voz
la calma necesaria
la que perdí en algún lugar
de esta pieza repleta de papeles escritos
que ya nada dicen
y toneladas de papeles en blanco
que ya no me dejan decir
lo único que yo necesito
y en los ojos tenés
una profundidad
que no tienen las cosas
que no tienen los dias
quisiera estar ahí
lejos del frío quirurgico
de esta madrugada que no amanece
de esta ciudad metalica
calculada, milimetrica
quisiera descansar
de esta larga marcha
de este eterno retorno
al final de la historia
que no empieza nunca
y en tus manos hay un hueco
en el que cabe este poema
quisiera dartelo y que escurra
como la arena, como la tierra
como cada instante
como la lluvia y el vino

ausencia

2010-09-11T13:58:00.012-03:00

volviste
destinataria tácita
de cada intento de poesía
presencia tibia
que intento de desprender
de mí
descarga electrica
ansiedad incendiaria
a cada instante, a cada suspiro
sos como un río de sangre que hierve
y debo conjurarte
manosear tu imagen
para después empujarla al abismo
y que la escritura
sea tu red
estoy acá para escribir
¿te das cuenta?
para escrirbir-te
para intentar una vez más
decirte esto indecible
esto que las palabras dirían tanto mejor
si aprendieran a callarse

mudanzas

2010-07-02T00:43:00.004-03:00

en el centro de mí
no hay víboras ni murciélagos
ni inmensos panales de furiosas avispas
sé que si buscan bien
encontraran flores rojas
un pedazo de cielo de La Paz
un reguero de palabras, o una poesía
las ganas de amar intactas
nunca se han ido
sé perfectamente
que si apartan la mala hierba
los falsos diagnósticos
los relatos de otras eras que nunca existieron
escucharan mis sueños
como una melodía interminable
y reconocerán el aroma a yodo del mar
solo les pido amablemente
que si entre la ropa sucia
las fotos de la cara que tiene el miedo
las voces que susurran en lenguas
que nunca se han inventado
encuentran
una carta perfumada, una buena causa en el graffitti
de alguna de mis paredes
alguna vieja noticia alegre
en algun diario viejo y amarillo
en fin todas esas cosas, que les recuerden a mí
me lo guarden y me lo traigan
si es que eso es posible
atentamente
(yo).

limbo

2010-06-14T00:27:00.008-03:00

No tengo norte ni sur, no hay en mí nada cardinal, nada que señale las fronteras, los resquicios, los limites o los clivajes que hacen al mundo algo mas que un recipiente vacío. Otra vez es de noche y la luna brilla pálida como un esqueleto de pájaro. Puedo reconocer el cielo violeta y el olor de la hierba humeda, el murmulllo de los insectos que anuncian una tormenta que se avecina desde hace siglos. No hay nada ni nadie alrededor, solo un suelo yermo, sin fisuras, sin pisadas. ¿En que territorio transcurre esta agonía? Imposible saberlo, probablemente en ninguno. Izquierda, derecha, avances, retrocesos, mi cuerpo se ha convertido en el único punto de referencia valido y caminar es ahora un mero movimiento mecanico sin significado alguno. El tiempo es un flujo abstracto, sin instantes, como un un río que desemboca en si mismo. Y mi historia(si es que aún merece tal denominación) una sucesion de descripciones impresionistas, una prueba de ingenio que ya no sabe como nombrar de otra manera lo que permanece siempre inmutable, fiel a si mismo, una tragedia sin sujetos ni sucesos. Este es el resultado inevitable, el fatalismo más obvio cuando una sola sensación (la de que toda sensación es en si misma indescriptible) acapara a todas las otras. Solo caben en este poema los adjetivos reiterados, las reflexiones girando en falso, la más-turbación filosofica y la crónica del hartazgo, en fin, la escritura como informe sucinto de una vida que sigue ocurriendome una y otra vez, a pesar de nada.

saturación

2010-06-07T20:34:00.005-03:00

Lo malo de lo real
es que es
lisa y llanamente.
(punto)

demasiado tangible
demasiado igual a sí mismo todo el tiempo
demasiado rugoso
ennebrado
cada uno de sus pliegues
es como un cuchillo en mi piel
el problema de lo real es que tiene principio
y fin
y descubrir cada uno de sus detalles
solo es cuestión de tiempo
lo real es duro
porque dura y en su dura duración
lo durable antes duro se escurre
lo real tiene olor y sabor y color
todas esas inapelables cualidades
que tan poco sorprenden al cabo de algunos años
lo real se puede describir con precisión
y es susceptible de clasificación
de configuración
de repartición
lo real posee cantidad y no importa
cuanto haya
sigue siendo más de lo mismo
lo real ocupa espacio en el espacio
esta ahí a la vista de uno
y de todos
el problema de lo real es que esta en todas partes
el problema de lo real es que siendo lo que es ya no puede ser
otra cosa, podemos tomarlo o dejarlo
o quizás no podemos, pero da lo mismo
lo real seguirá estando allí o en otra parte
lo real significa clausura
alivio aparente
desesperación casi ontologica al cabo de un tiempo
cuando se comprende que lo real
es todo lo que hay
y que no hay nada más terrible que eso.

otoño carrucel

2010-05-27T14:14:00.007-03:00

el inmutable ir y venir de los trenes
el paso apresurado
de los taciturnos transeuntes
trashumantes
transgeneracionales
transnacionales ausentes
urbanos
las chimeneas de las fabricas
las hamacas y las barreras
los semaforos
los riachos que corren y corren
freneticos
al costado del cordón
las hojas que caen lentamente
los autos que nunca se dirigen a ningún lugar
(porque nada ni nadie
se dirige nunca a ningún lugar
aunque así lo crea con todas sus fuerzas)
los muy importantes, los poco importantes
los que ni siquiera importan
todos se mueven
en circulos
perfectos
como la luna y el sol
nunca se detienen
solo a veces de repente
hacen el silencio suficiente
el silencio necesario
y entre gota y gota
se deja oir aterrador
el chirrido irrefrenable
de los engranajes

para la libertad

2010-05-18T10:34:00.005-03:00

una sed verdadera

un grito profundo

que no pueda pasar desapercibido

una canción, como un mapa

al cabo de cada batalla

no borrar las cicatrices

conservarlas con orgullo

con alegría

son la prueba ineludible

de que no nos han vencido

la grandeza

cada vez que sea la hora indicada

y la sincera humildad

durante el tiempo que reste

-casi siempre, toda la vida-

una certeza, solo una

-nada

ni siquiera lo más eterno de todo

dura para siempre-

los colores que hagan falta

uno, dos, los que sean

para mostrar que seguimos presentes

y eso aunque parezca

no es poca cosa

polifonía

2010-04-26T02:04:00.003-03:00

este no puedo ser yo
afonico esperpento
marioneta sin titiritero
cuerpo leve que se deja llevar
por el mar de gente
cuerpo que no lucha, que no grita
que se deja aplanar y se aplana
no puedo ser yo
esta voz presuntuosa
estas palabras de ornamento
con esos aires de literario
la poesia no puede ser mas que la negación de la Poesía
y mientras tanto este extraño
con ese tonito civilizador
de poeta importante
afirmandola, canonizandola
obligandola a ser siempre
este lamento lamentable
atrapado del otro lado del espejo
debo romper la realidad
y emerger entre las grietas
como la luna entre las nubes
este no puedo ser yo
tampoco el del espejo
ni el de las fotos ni el que los demás dicen que soy
(no será que en realidad
el problema es que yo
no puedo ser yo).

intervalo

2010-04-17T22:31:00.007-03:00

entre lo que se fue una y otra vez
irremediablemente y lo que no
llega nunca
me quedé mudo contemplando
el cielo de La Noche
había dos lunas
una amarilla y una plateada
una porque espero todavía
otra porque ya no quiero
y además un firmamento de faroles
apenas encendidos
algunos autos sin rumbo
suicidas solitarios
las primeras estrellas quizás muertas
a un millon de kilometros
y toda esa luz pálida
anaranjada, grisacea y celeste
salpicando como una garúa finisima
las veredas, las paredes desnudas
el andar sigiloso de los perros
mi cuerpo que va como una sombra
penetrando en el absurdo de esta ciudad
es obvio lo que pasa
aunque no cambie nada al decirlo:
ha llovido demasiado
(he llovido demasiado)

blue

2010-04-04T17:55:00.006-03:00

decime vos entonces
cómo aguantar esta sensación
porque yo ya no sé que palabras
que fiebres, que maneras de cruzar los dedos
cómo no tomarme en serio este cansancio
y estos pies amoratados
si yo sigo caminando y alrededor todo
sigue siendo
tan azul
cada instante, cada poro
no hay paz
en esta quietud azulada
vuelvo a presentir la imposibilidad
la asfixia
hordas hostiles de ausencias
se abalanzan
siento el azul emergiendo
como un eco ensordecedor de tu piano
de tu voz dulcemente resignada
-Blue,
songs are like tattoos-
vos tendrías que entenderme
es como si desde el espejo
me arrojaran entre los despojos
en el medio del mar
en la noche, sin orillas a la vista
todo este azul salado
entrandome por la boca y por los ojos
el fin se vuelve tan evidente
que estar vivo no puede ser
más que salir a flote
todavía.

último bis

2010-03-14T15:48:00.009-03:00

Dejo mi sombra hecha ristras
el sonido de mis pasos
dejo mi voz áfonica
y sigo
abriendo camino al compás
del gran silencio del mundo

Dejo estos cuadernos en blanco
el espacio promisorio
de las canciones que ya nunca vendrán
dejo una luna plateada
moribunda
ya casi sin luz

Les dejo una guitarra sin cuerdas
y el mapa de una ruta
que nunca supe hacia donde iba
les dejo un paisaje todavía incomprensible
mi corazón
que arde como un sol apagado
yo tan solo les pido a cambio
algunos souvenir: cenizas, acordes, palabras inconclusas
y una promesa indefinida
de volver.

relicario

2010-03-08T23:51:00.010-03:00

“Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.”
(Luis Alberto Spinetta, “Canción para los días de la vida”)

a vos la que sos sangre
de mi sangre
de nuestra sangre
a vos florecita roja
rosa anaranjada
como un durazno
que amenaza desde hace tiempo
con caer de la rama
y yo desde aquel entonces que te miro
con asombro
y no puedo dejar de sonreír
cuando además te veo así
tal como sos
tan inquebrantable, luminosa
abrumadora como los días
que quedaron atrás
inalcanzables
como la sombra de una sombra
días esos en los que vos ensayabas torpemente
unpasodospasostrespasoscuatro
pasos
y aprendías a decir mi nombre
tu nombre
nuestro nombre
este es el regalo que te debo desde entonces:
éstas las palabras
que quiero que lleves
a cualquier lugar al que vayas
(te quiero
hermana)
aunque yo no pueda ir.

parálisis

2010-03-02T02:39:00.008-03:00

ésta fiebre fabril
fútil, poco heroica
éstas ansias
que son ansias urbanas
pequeñoburguesas
hístericas
ahistóricas
este deseo incodificable
los signos que emana
demasiado débiles
acaso estrellas tempranas
de un ocaso apresurado
y yo reposo, repaso
tiempos inmemoriales
en los que no hacían falta
los juegos de palabras
las métaforas, las alegorías, las elipsis
porque la poesía
era tan simple cómo parpadear
pero al revés.

entre lo otro y yo

2010-02-21T23:49:00.006-03:00

la conjugación de los infinitivos
la línea del horizonte
el filo del cuchillo
fronteras
ese gran no-lugar
no-tiempo
en donde se esconde bajo las palabras
el significado de mi deseo
un caudal de aves oscuras
que son a la noche
lo que el mar ha sido a mi espera
y yo mientras tanto: este cuerpo deshilachado
cuerpo de cortes
cuantas palabras sangradas
sin una justa causa
en lo que digo y sobre todo
en lo que no digo: mi verdad
y mi cadencia
mis ganas desesperadas de estar adentro
solo porque estoy afuera

como quien se va

2010-02-20T13:35:00.007-03:00

por que será que no sé
irme
de la única manera razonable
como quien se va
dando portazos, golpeando la pena
la puerta
con tanta fuerza
que ni se le ocurra
volver a abrirse

será que le temo al encierro
al de este adentro desolado y oscuro
al de aquel afuera que es igual
sera que con mis propias manos
sólito sólo piedra sobre piedra armé
este suntuoso castillo
con sus habitaciones repletas
de ausencia
su paz ceremonial
el aire marmóreo en los pasadizos
y este cuerpo en abstracto
reposando en las escaleras
como la sombra de la sombra de un gato

será porque no me sobran
puertas entreabiertas
y en cambio sí
los enigmas, las certezas siniestras
será porque del otro lado de cada puerta
nunca hay narices para recibir el golpe
y entonces el portazo
pasa a ser una mera pose
un desesperado intento de literatura
en fin
una auténtica pelotudez

sui generis

2010-02-10T01:24:00.005-03:00

yo no soy como girondo
a mí no me alcanza con que sepan volar
las mujeres
no puedo ser feliz abrazado
entre sus tentaculos
acariciando sus escamas
no puedo con mujeres como palmipedos
o tuberculos
yo ni siquiera las quiero voladoras
un réptil mañoso como yo
no podría hacer nada con eso

tampoco soy como alejandra
yo vivo envuelto en la noche
pero no estoy enamorado de ella
ni de su misterio
me espanta la sola idea de quedarme
quieto
la ausencia no es a mí lado
una silueta recostada
tibia
en el otro extremo del colchón
es una sombra siniestra
amenazante

menos aún soy como julio
ya no me siento nada cronopio
más que cuando necesito creer
que todo esto que no-pasa
por algo (no) será
si yo apenas puedo con las palabras
esta maldición llamada poesía
ha durado demasiado
del otro lado del espejo
estará el kibbutz, el yonder
el cielo de la rayuela
y de este lado estoy yo
que no me parezco a nadie
ni siquiera a mí mismo.

alegato

2010-01-02T19:24:00.012-03:00

poesía es ser como la seda
que repasa el cuchillo
antes de cometer el crimen
como un antidoto demasiado tarde
un tren demasiado a tiempo
como agua que calma mal la sed

en cada palabra que escribo
se esconde una razón para todo esto
lo que ahora mismo está mutando poema:
yo no escribo para encontrarla
escribo para enterrarla
lo más profundo

incertidumbre

2009-12-25T00:54:00.009-03:00

no le temo la noche que se cierne
como buitre sobre un corazón de niño
ni al destino porque sé
que no existe
y no estará allí
para discutir a la muerte
llegado el caso
no le temo a mi propia sangre
aunque quisiera no verme nunca más
sangrando

no le temo a los venenos secretos
a las maldiciones de otras eras
a los colores que no puedo
imaginar siquiera en la oscuridad
tampoco a las palabras
cuyo significado se ha perdido
irremediablemente

no temo no llegar a tiempo
que todos se hayan ido a casa
estoy más que acostumbrado
a la desolación
tampoco al polvo del camino
ni a lo que se esconde detrás
no temo no poder regresar
en verdad a lo único que temo
es al regreso.

Sueño de una noche de verano

2009-12-22T11:19:00.007-03:00

Yo, parado frente al espejo. Cada fibra de mi cuerpo tensa, expectante, los ojos fijos en el cristal. De repente yo, palpándome la cabeza, apartando mi pelo casi muerto, seco y grasoso. Descubriendo la piel herida, repleta de manchas rosadas. De repente caigo en la cuenta: un desconocido me mira en el espejo. Un ser horrible, encorvado y panzón, con la cabeza casi rapada, cubierto de manchas rosadas y un pelo seco y grasoso. Sus ojos negros clavados en mí: es una mirada llena de asco, algo que mira en mi lo asusta y lo consterna. El extraño sujeto deja entonces de mirarme se rasca la cabeza, se sienta en el piso y llora. Yo me quedo ahí quieto, mirandolo y pienso: solo ahora que me he liberado de él, verdaderamente soy.

identidad

2009-12-22T11:07:00.007-03:00

no tan sólo los diplomas
las cartas de felicitación
las fotos
que siempre son felices y recuerdan tiempos mejores
sino principalmente
las sentencias, los oscuros expedientes
los exámenes fallidos
el rechazo
las despedidas

no mayormente lo que cantamos
si no lo que callamos por temor
a la noche
no tanto lo que tenemos
o podríamos haber tenido
primeramente aquello
que se nos escurre

no nada más las grandes victorias
las celebraciones populares
los viajes heroícos
en primer lugar los accidentes
los erorres
en fin, no los paisajes que simulan
nuestro feliz destino
no tanto lo que resignamos
antes bien: aquello que nos resigna

hastío

2009-12-01T20:37:00.006-03:00

cuando lo que queda del jardín
se haya transformado en basurero
chatarra oxidada, cadaveres de rata
cuerpos calcinados
te dejaré este corazón en el suelo
todavía vivo
apenas

cuando toda la música sea grito desesperado
ruido de taladros, de tornos
de telefonos, alarmas
te daré este silencio
que aprendí a preservar
como si fuera
el oro más antigüo

te prometo, amor
el día de en que la ciudad termine
de consumirse entre las llamas
cuando el sol se apague de golpe
y todo quede a oscuras
muerto, irreversiblemente muerto
por si nada te es suficiente:
caminaré sobre la sal y las cenizas
y con mi mano abierta te daré
el último sorbo de agua
la última fruta en el mundo
y mi más sincera sonrisa
de alivio.

en sí

2009-11-17T20:25:00.003-03:00

debajo del cuerpo
el cuerpo
después de la sed
las sed
al cabo de la espera
otra espera
detrás de las paredes
un terreno baldío
mas allá de la ciudad
una ruta
antes y después de la historia
nada
más alla de estas palabras
un silencio desesperante
debajo del verso
otro verso
y otro
¿y debajo?

consuelo

2009-11-10T22:02:00.005-03:00

no será que ya va siendo hora de entender
que detrás del velo
solo hay otro velo
y detrás otro y otro
que el velo es lo único que existe
y que ni de un lado
ni del otro está la realidad
la incertidumbre es el límite
el principio, el mientras tanto
la materia negra
de la que está hecha la historia misma
y entonces la poesía
¿que le cabe a la poesía
si todo lo que es
nace de una contigencia?
la mismo que a la imaginación
que dibuja rostros, paisajes
animales nocturnos
en una habitación a oscuras

rupturas

2009-10-29T06:10:00.001-03:00

I

De una parte hasta hoy
todo ha cambiado:
simplemente ya no espero
porque sé con total certeza
que nadie vendrá
el tiempo nunca ha corrido
siempre ha estado muerto a mi lado
y no es que haya dejado
de creer en algo más
que los besos, que las sabanas y la piel
simplemente
el cuerpo ya no me pide
imperiosamente
volver a donde nunca estuve
llegar a donde nunca quise

II

de una parte hasta hoy
ya no siento una parte de mí
desprenderse
cada vez que escribo
las palabras son solo eso: palabras
ya no me duele decirlas
quizás me haya quedado sin partes
pero el dolor de existir me alcanza
y me sobra

III

de una parte hasta hoy
todo ha cambiado
en la noche se ha hecho
una pequeña luz de vela
en el hueco de mis manos
ya no avanzo a ciegas
no avanzo solo
me muevo a tientas
pero las sombras que ayer acechaban
hoy se mantienen a raya
tan solo quisiera ver
por una vez
mas allá de mis huellas

lo neutro

2009-10-28T22:43:00.003-03:00

en dónde se ha quedado mi asombro
en que bifurcación se habrá detenido
a tomar aire
en dónde mis ojos de ayer
que habrá sido del mundo entendido como poesía
a dónde se habrá esfumado ese mundo
que se recitaba a sí mismo
a cada instante
que le habrá pasado a mi corazón
¿se habrá vuelto reloj
ladrillo
araña?
cuánto se asemeja
el calendario a un obituario
el mapa a un electrocardiograma
el correr de los días
a una guía telefonica

deshoras

2009-08-31T21:43:00.008-03:00

estoy acá: a paso pesado
pisado el pasado
sin más futuro que estos instantes
escurridizos, indiferenciables
ni sonámbulo ni demente:
simplemente sólo
no hay en este destierro
ni una letra de heroísmo
a este relato solo le cabe
la parodia mas descarnada
las canciones infantiles
lo fantástico, cálido refugio
ésta enormisima pregunta llamada poesía
y aun así: qué esperanza abrigar
en un mundo poblado de ciudades
abandonadas
todas y cada una talladas
con las mismas figuras fantasmales
el mismo esquema que se repite
como un esqueleto
y si viajar es siempre partir desde alguna ciudad
para llegar a otra distinta
¿como debería llamarse este camino
que une a la ciudad
con su propia sombra?

a mis lectores

2009-08-11T20:21:00.003-03:00

Ultimamente descubri que aunque parezca mentira hay gente que lee ya accidental ya rutinariamente este blog. Estoy haciendo un esfuerzo por actualizarlo mas seguido este año, a pesar de que me cuesta mantener el habito de la escritura literaria.
Se que ya con que me lean es bastante, pero aun asi queria pedirles dos cosas

1) A los pocos pero no por eso menos importantes lectores que todavia me siguen, un comentario/mail/mensaje de msn de vez en cuando comentandome que les parecio tal o cual entrada les seria sumamente agradecido.
2) Los que tengan blog, y me esten siguiendo porfa, mandenme el link de los suyos. Tengo ganas de renovar mis enlaces y que uds tambien me tengan entre los blogs "seguidos" o entre los enlaces de su blog.

Un saludo!!

postdata

2009-08-04T23:48:00.002-03:00

prefiero decir nunca
ponerle un punto final
a este relato interminable
dejar de contarlo
de repetirlo una y otra vez
en cada palabra que escribo
dar vuelta la página
aunque del otro lado no haya más
que un aterrador color
blanco ausencia
prefiero decir nunca
porque es la palabra precisa
que hace falta para describirnos
tanto tiempo pretendimos esconderla
detrás de un quizás-de-compromiso
basta de protocolos y ceremonias
dejemonos de rituales, de imprecisiones
de terminos poco apropiados
seamos serios por única vez
llamemos a las cosas por su nombre
digamos nunca
y dejemos que el olvido
haga el resto.

ya llovio lo que llovio

2009-07-29T11:53:00.003-03:00

morder el polvo
sangrar las ganas
golpear la pared
como si de cada golpe dependiera el tiempo
fruncir el ceño
apretar los dientes
no mirar jamás
por encima del hombro
soltar los cabos
dejar las manos caer
nadar contra la corriente
como si mi cuerpo pudiera
resistirlo por siempre
hacer de cuenta que no hay un mundo
pero saber que hay un mundo
y romper un mundo
pero no juntar las piezas
estallar en llanto
sin derramar una sola lagrima
echar por la boca
pajaros
musgo
espuma marina
rasgar la ropa
coserme las heridas
seguir en cada verso
el mismo cadaver exquisito
que empezó cuando me fui
porque no hay soledad que dure cien años
la muerte llega antes.

To hope

2009-07-20T02:02:00.006-03:00

To hope

Def: verbo transitivo & verbo intransitivo esperar: Y sanseacabó. Podría agotar todo el problema diciendo algo así de simple. “Esperar”. Y sin embargo esperar no es, no puede ser la palabra indicada. Porque es evidente que no existen dos personas en el mundo que sientan de igual manera al tiempo escabullirse entre las manos con la misma graciosa prisa de la arena o con la misma lentitud parsimoniosa del agua.
No existen dos esperas iguales entre si. Esta la "sala de espera", por ejemplo, en el consultorio de un dentista, con un magazine de moda aburrido y las horas del reloj de pared desfilando ante nuestros ojos nerviosos, aguardando ya no al dentista como un fin en si mismo, sino como un simple preámbulo, Un punto de inflexión necesario e insalvable, a atravesar para poder seguir en la línea recta de la vida, como si nada. Y todo esto, por mas simpático y agradable que el dentista pueda resultarnos. Esa espera es una resignación desde el vamos, que aguarda se termine la molesta interrupción, se restaure el viejo orden, la continuidad agradable de la cotidianeidad hasta que otra vez el dentista, el periodoncista (variedad poco feliz y bastante infrecuente del primero) o la cola del banco.
Otra cosa muy distinta es la espera esperanzada. La espera de quien vive como a sabiendas de que la vida no puede ser solo eso que pasa y poco más. Ya no se parte desde la inflexión para aguardar la restauración de lo continuo. La inflexión es aquello que se aguarda con ansias.
El diccionario grande y amarillo castellano-ingles ingles-castellano que duerme en nuestra repisa nos tienta a dejarnos caer sin mas en el reduccionismo académico de bolsillo”hope: nombre, esperanza”.
Y entonces la pregunta que deberíamos hacernos es ¿Existe en el castellano verbo alguno para nombrar la acción de esperar esperanzadamente? Esperanzar dirán los más incautos, mas pronto descubrirán que “esperanzar” implica solo a la esperanza, no a la espera. Parece solo un detalle menor y sin embargo, que importante y sutil distancia. La esperanza implica el sentimiento pero no la acción vital de esperar. La espera esperanzada es primero espera, activa y fervorosa, que duele y molesta, que pica y araña, que se balancea como un péndulo contra el pecho y la garganta, queriendo salir, a ningún lado, pero salir ya mismo de esa claustrofobia, de ese mueble con olor a humedad. Solo después la esperanza. Suave, y reconfortante como una caricia en la oscuridad, como lluvia de verano.
Tantos comos y metáforas cursis en tan pocos reglones son una prueba más que contundente. No, no hay verbo en el castellano para los que esperan con esperanza. Si lo hay, para los que viven de sala de espera en sala de espera, esperando volver al aburrido circulo de la vida sin sin esperanzas por demás esta claro. Tambien para los que son esperanza en estado puro, pero que nunca se dedican a esperar como si to hope fuera un verbo, aquellos que no sienten en carne y uña el peso de una ortodoxa e intransigente fe de la espera esperanzada. Solo para esos últimos no hay términos definitivos ni entradas del diccionario que valgan. Sus cuerpos no caben en las fichas medicas, sus horas, no logran apretujarse entre los renglones de la agenda y para definir como es su espera, no alcanza una sola palabra, hace falta un prolongado y retorcido poema en prosa.
Y el diccionario tan inofensivo que se ve como un viejito durmiendo sobre la madera de la repisa los ha desterrado cruelmente a otra ausencia más de las muchas con las que ya contaban en su equipaje. Para ellos, el único camino que les queda en pos de la tan ansiada traducción, del tan mentado significante, se escribe como se espera: con esperanza.

deja vú

2009-06-29T18:56:00.008-03:00

sepan disculpar mi pesimismo
es que hay una parte de mí
que no puede dejar de creer en fantasmas
especialmente porque ciertos recuerdos
se niegan a morir con dignidad
si todavía los diarios de hace treinta años
me resultan inconcebibles
menos esperen que comprenda
los de hoy a la mañana

sepan perdonarme si les ofendo la alegría
esa que tanto les ha costado construir
pero es que una parte de mí
no puede volver a creer
en profetas
mensajes de dioses apocrifos
que han muerto
y se ríen de nosotros
en el infierno del cielo

yo no pretendo con estas palabras
nada en absoluto
ni siquiera que compartan conmigo
la rabia, el miedo, la incertidumbre
tan solo me pregunto
otra vez en voz alta
si esto que pasa es la historia repitiendose
como farsa
u ocurriendo como tragedia
siempre por primera vez

abyecto

2009-06-21T13:39:00.012-03:00

llamenlo victimización, falsa conciencia
pesimismo
pero es a mí y no a ustedes
al que lo han desterrado de la historia
y yo - sera que soy un iluminista incurable-
no puedo soportar un mundo sin sujetos
menos aún si al cabo de que todos los posmodernos
han dicho su verdad y brindan
en el Rojas con Don Perignon
el único sujeto que no está
soy yo

llamenlo si quieren mala suerte
cuestion de tiempo
o de paciencia
pero mientras tanto
es mi cuerpo y mi sexo, no los suyos
los que son obtusamente negados
en mí pequeño universo no existe el tacto
con-tacto, nada erógeno
a duras penas debo aferrarme
de estas palabras
para no caer
y no toco ni soy tocado
ni siquiera digo
son estas debiles palabras
las que me dicen

llamenlo exageración
nihilismo
poesía
como más les guste
pero digan lo que digan
una sola cosa les puedo asegurar
con tanta certeza
como la que tengo de este dolor en el pecho:
la ausencia existe

mientras tanto

2009-06-08T01:48:00.005-03:00

quiero ser la lluvia al otro lado del cristal
no un mero espectador
mirandola caer por la ventana
no la mirada fija en la nada
tampoco la nada
menos todavia la ventana impotente
inmóvil
o la vereda húmeda
la tristeza que se desprende del asfalto
con un perfume dulzón
putrefacto
no cada gota inanimada
que se aplasta
las palabras que insinúa la tarde gris
no la boca que calla
los dedos que no escriben
por temor
todo lo que permanece quieto
yo quiero ser la lluvia
la lluvia nunca se detiene
cada gota es danza
movimiento
no un mero recuerdo
es poesía

épilogo

2009-05-31T01:32:00.010-03:00

Necesitabamos un final así, tragico, terrible. Mienten las peliculas rosas y los cuentos con moraleja, los finales felices no existen. Son solo principios de historias que quedan sin contar. Los puntos suspensivos, lo que no se dice para que los chicos salgan del cine con una sonrisa.
En un autentico final siempre hay algo que se quiebra. Los pedazos son filosos, imposible volver a reunirlos en el orden preciso. Un autentico final es siempre un único punto. Definitivo, inapelable nos dice: hasta acá se escribió una historia. Y por lo bajo nos esta queriendo decir: a partir de ahora el olvido.

historial

2009-05-25T14:24:00.010-03:00

otra vez este malestar
este oscuro presentimiento
como una descarga fulminante
un soplido helado que amenaza
con descubrir el telón
enseñarme el espectaculo terrible
de mi verdadera historia
nada ha cambiado allí: el espejo todavía roto
mi reflejo partido
infinitas veces
mi fluir empantanado
con un mundo que no fluye
a lo lejos, muy a lo lejos
un país
y anotadas al otro lado del mapa: las mismas preguntas de siempre
el no saber nunca
de que estoy hecho en verdad
si de carne
si de piedra
o de tiempo.

vacío

2009-04-19T13:46:00.008-03:00

en el blanco del papel
no hay verdad
es un color que miente por naturaleza
se disfraza
es la blanca mordaza
destinada a enrojecer
en el blanco del papel
está la sed y una copa afilada
despues rota
yo trago el vidrio
como si fuera mi alimento
tengo la garganta herida
y debo seguir cantando
hasta que amanezca
en el blanco del papel
no hay esperanza
solo una potencia, que es impotencia
una posibilidad, que es imposibilidad
solo ausencia
palabras que se han quedado
sepultadas
en el blanco del papel.

poeta maldito

2009-04-16T10:26:00.005-03:00

Poema que encontré entre los multiples papeles virtuales de mi compu. Tengo que seguir buscando y rescatando cosas ¿no les parece?

poeta maldito

yo tengo tanta mala suerte
que los gatos negros cruzan de vereda
en cuanto me ven doblar la calle
he muerto varias veces
todas
por el mismo rayo
es inútil lanzar una moneda
ya lo se
siempre caerá del lado que hará
que una puerta se me cierre en las narices
y al cerrar lo mas seguro
es que me fracture el tabique

una nube se ha empeñado en perseguirme
con la paciencia y la tenacidad
de un toro en celo
los espejos no me devuelven ninguna imagen
antes se quiebran
estallan en mil pedazos que casi siempre
se clavan en mis ojos
y entre los dedos de los pies

al viejo refrán
desafortunado en el juego
afortunado en el amor
yo me le río en la cara
no podría ganar en la ruleta
ni aunque solo hubiese dos números
y en cuanto al amor respecta
a la hora de la verdad
suelo tener la importancia de una lata oxidada
una piolin o un parquimetro

por eso yo ya no piso mierda
ni llevo treboles de cuatro hojas
ni me levanto con el pie derecho a la mañana
hace rato que mi mala suerte
ha dejado de ser simpatica
que ha cruzadola linea y se asemeja bastante
a un destino

obstinato

2009-04-14T10:56:00.009-03:00

como un pájaro perdido
vuelvo
a vos cada vez
harto de remontar vuelo
a ciegas
para volar desde el principio
del principio

y así el mismo viaje
se repite
el mismo no-destino
ya va siendo hora de admitir
que en el fondo me encanta
este vicioso viscoso circulo
que soy como una mosca
dichosamente pegada a la luz de un velador
mientras tanto la noche
la ciudad, la gente allá lejos
tal vez debiera hacer el intento
ser menos insecto
ensayar un nuevo plan de vuelo
atravesar sin avisos ni permisos
el circulo de baba
la luz del velador
el asco, las dudas
el espejo

disonancia

2009-04-03T01:59:00.003-03:00

ni siquiera una canción
que guarde para nosotros
el ritmo que no supimos
(demasiado rapido, demasiado despacio)
las marchas y contramarchas
a destiempo, el contrapunto justo
la rima que nos habria encontrado
como dos palabras al principio
y al final de cada estrofa
en el momento preciso
hubo una melodía que no tuvimos
como dos pueblos lejanos
que se encuentran por primera vez
sin lenguaje para contarse su historia
como dos sombras
que atraviesan un campo de noche
se presienten, se presagian, se desean
se chocan en un punto
siguen andando por las dudas

ofrenda

2009-03-30T02:48:00.007-03:00

yo te ofrezco en sacrificio
lo poco que me queda
mi sombra, mi cansancio
esta voz débil, como un murmullo
estas palabras maltrechas
que ya no me alcanzan
para hacerte un poema
te doy todas las horas sudadas
en las que te he esperado
te doy las cenizas
y el frio
porque ya no arde ningún fuego
te doy la tierra seca
de un jardin sin flores, te doy la escarcha
el viento gelido
los huesos, la hiedra
los pajaros muertos
abro mis manos y dejo caer
a tus pies todas mis preguntas
sin contestar
a cambio solo te pido:
una respuesta
una certeza
solo una.

fundamentos

2009-03-10T01:50:00.005-02:00

la forma que toma el mundo
cuando cerramos los parpados
o cuando las luces se apagan
el verdadero paisaje
que se encuentra en el horizonte
los objetos perdidos
las historias olvidadas
de hace un siglo o más
la filosofía de las arañas
lo que opinan las bicicletas al respecto
de la crisis global
todo aquello que las canciones
siguen diciendo para si
luego de que la musica
se ha detenido por completo
lo que nuestro reflejo piensa
cada vez que nos ve mirandolo mirar
del otro lado del espejo
las ultimas palabras que diría cada perro
si lo dejaran hablar
todo lo que existe
entre un segundo y otro segundo
de todo eso
se trata la literatura

postal

2009-03-04T14:45:00.002-02:00

yo necesitaba
estar lejos
para poder ver
en suspension
vuelo en globo
sobre la realidad misma
el vapor brumoso
los lagos oscuros
los rios de lechosa luz lunar
la indiferencia del paisaje, el murmullo en el bosque
las horas que se aplastan como gotas de lluvia
persistir
en el canto
a pesar de la noche
los barcos que zurcan
sombras como si fueran mares
persistir
que el eco de mi cancion llegara algun dia
hasta la otra orilla

premio consuelo

2009-02-23T02:55:00.004-02:00

Hace mucho que no escribo nada en el encabezado. Pero amerita algunas aclaraciones el ritmo pobre que se volvio costumbre. Estoy experimentando algunas dificultades tecnicas con la escritura, y algunos lugares a los que antes iba en busca de respuestas ya no existen, o bien cambiaron las preguntas y todavia no las conozco del todo bien. Mientras busco(lugar, preguntas, respuestas, palabras, de todo) sepan disculpar la intermitencia. Saludos

PD: Seria importante los que me lean(si es que queda alguno) que dejen su comment o me lo hagan llegar en privado, las criticas constructivas nunca hacen mal, mas bien muchas veces construyen.

premio consuelo

vos tenes
mi corazón de paloma en una palma
y yo medio palmado voy
como buen pelmazo
apelmazando postales y poemas
y prosemas y prosacs
procedimientos para ser justo
sin dejar de lado lo que se siente
meticulosamente diseñados
normas y estatutos para el olvido necesario
como qué hacer
cuando el tintero cae
sobre la hoja
y en vez de derramarse la tinta
escribe
será que sangra el papel
como un animal sangra por las orejas
ya harto de escuchar
palabras que no tienen sentido
porque para él que nada lo entiende
nunca lo tuvieron
¿no ves?
somos como animalitos los dos
porque somos incapaces de decirnos la verdad
incapaces de aceptarla cuando la escuchamos
un día simplemente
voy a irme
irme sin quedarme
como quien se va
con la palabra justa en el punto de la lengua
con la frente en alto
con las manos vacías

lapsus

2008-12-22T02:33:00.000-02:00

yo vivi en un tiempo mejor
fue breve
fue un lapsus
tan efimero como un sueño
verde como un jardin
sedoso como un durazno

un segundo de tu mano
un segundo y después
estaba cayendo
caia con la prisa
de una estampida
con la rabia de una avalancha
y habia solo sombras
luego con la levedad
de una hoja de papel en el viento
con parsimonia balanceandome
paladeando el momento del impacto
queria un final
lo mas tragico posible
solo un dolor epico
justifica una palabra
que ponga fin al silencio

yo vivi en un tiempo mejor
pero no solo una vez sino varias
todavía vuelvo a veces
es un lapsus
un breve momento tan breve
como un cigarro encendido
como un chasquido de dedos
o un sueño
o como estar despierto

catarsis

2008-12-17T04:04:00.003-02:00

cuando se hayan ido
todas las luces de la sala
y una sombra me bese despacio
la nuca
y todo repose en una calma de piedra
de mármol
de agua pura
voy a escribir
con el ultimo aliento
estas palabras azules

a s
f i x i a
d a s

silencio

que es demasiado perfecto para ser
una respiración contenida
mejor hablar, escribir
hasta que el mundo nazca de nuevo
y aprender a pensar
lo que antaño sabía
con cada fibra de mi cuerpo
mentir
la única manera posible de decir la verdad
escribir
para callar todas las voces
este coro griego, este teatro de sombras
no dejarles más interpretar
su propia versión del silencio
palabras como pájaros negros
como velas
escribir para respirar más hondo
cada palabra es un suspiro
con cada silencio, contener el aire
mentir más fuerte

debajo de la palabra

2008-10-19T09:29:00.015-02:00

como un lobo hambriento
en un bosque inabarcable
perdido
escapando de nadie
solo para no estar quieto
en la boca el agrio sabor
a sangre
de otra jornada de cacería
el olor almizclado de dos cuerpos
que yacen en la tierra
quietos

soy vertical
vertiginoso movimiento
voraz vorágine de brazos
y piernas entrelazadas
como una daga que se clava en la noche
y revuelve en sus entrañas
buscando un corazón

bajo una luna enferma
que se tapa la cara para no mirar
el asco las risas el miedo
algo se oculta, algo asecha
algo siniestro gira y me enseña
su rostro de araña
la única huida real
es la que comienza una vez
y ya nunca termina
una persecución agotadora
tan larga como la vida de un animal
tan breve como su muerte

Ophidia

2008-10-08T17:03:00.008-03:00

vuelve
como la sangre que regresa
al cuerpo de un muerto
al cabo de una era
se arrastra por debajo
en círculos lentos y pegajosos
tiene piel de cobra
áspera
escamosa
sus ojos blancos de rabia
es inaprensible
como un montón de fragmentos
filosos
un torrente de palabras
como agujas
su mera presencia subrepticia
late
ella es ese dolor que se aferra
hinca sus dientes
y sigue
se esconde detrás de cada frase
es como el beso amargo en la boca
de una medusa
que nunca se termina
permanece inmutable
sin piedad
y al cabo se vá
se vá con la noche y con mi muerte
se vá pero se queda
como un perfume negro
impregnado en la poesía
su rancia efervescencia
supurando cada verso

jardín de los hambirentos

2008-09-04T13:38:00.012-03:00

"Me vi a mí misma sentada en la bifurcación de ese árbol de higos, muriéndome de hambre sólo porque no podía decidir cuál de los higos escoger. Quería todos y cada uno de ellos, pero elegir uno significaba perder el resto, y, mientras yo estaba ahí sentada, incapaz de decidirme, los higos empezaron a arrugarse y a tornarse negros y, uno por uno, cayeron al suelo, a mis pies."
(Esther, "La campana de cristal")

Esther, como una bailarina de porcelana en una cajita de música Su reflejo se repite ad infinitum. Su encierro esta hecho de cosas intangibles, está hecho de palabras que cortan como vidrio, de preguntas sin respuesta. Su encierro es tan antigüo y misterioso como una leyenda. El dilema del arbol de higos es esa leyenda originaria. En una época que ya nadie recuerda, un arbol santo, originario se erguía con voluptuosa magestuosidad ante sus ojos, con sus frutos dorados y refulgientes al alcance de la mano. Cada breva dulce como una gota de miel encerraba un misterio único e irrepetible. Cada elección era una resignación, una puerta que se cerraba brutalmente dejandola a ella del otro lado, una pregunta que la volverá loca durante el resto de su vida
¿Se puede estar en dos lugares distintos al tiempo? ¿Se puede estar en dos tiempos distintos pero en el mismo lugar? Escribir es partirse infinitamente, intentar abrazarlo todo. Escribir es la respuesta a una pregunta que nadie se ha hecho ¿Se puede tener algo sin tenerlo? ¿Se puede no tener algo aun teniendolo?

Esther espera. Toda su vida es aquel instante que se repite. Ella sentada, al pie de un árbol de higos sin saber que hacer. Nada hay que recuerde antes, demasiados caminos para un posible-imposible después. Siente, una serpiente recorriendo minuciosamente sus entrañas. Su mente atascada en el reflejo azul refulgiente de un cristal, en el sonido sordo de una campana que anuncia quien sabe que oscuros presagios. Mientras las dulces, dulcicismas brevas caen y se pudren ante sus ojos, y todo el valle incandecente se infesta de hormigas y abispas y gusanos negros y toda clase de alimañas siniestras que surgen
para devorarlo todo

Como un animal ingenüo y pequeño que ha caído en la trampa de un oscuro cazador. Esther ha caído en la trampa. Los frutos de éste arbol nunca podrán alimentarla. Quizás algun dia despierte y se abalance sobre ellos como una fiera hambrienta por siglos. Uno por uno los probará a todos, y verá como es que que son como una bolsa de agua. Comerá hasta volverse loca de hambre, y entonces ya no habrá mas higos a su alrededor. En su recuerdo los sabrá deliciosos, dulcisimos, pero será solo un recuerdo de algo que nunca ocurrió, como el pasado originario de un pueblo. Los higos de aquel árbol sin sabor, calman la sed, mas hacen crecer al hambre con cada mordida. Y aunque una tras otra devorara su magra carne y losarrojara al suelo, en un acto de erógena putrefacción, no habría fruto alguno que la satisfaga . Como todo animal que llega a este mundo, para desvanecerse de hambre, Ésta podrá ser su primer noche de cacería. Pero no será la última y en ninguna habrá mas luz yen ninguna dejará de sentir miedo.

Y cada higo es un un arbol posible esperando crecer, cada arbol monstruoso, otros miles de higos, de arboles, posibles-imposibles.Pero ningún higo, ningún árbol será el suyo
¿Que nos queda Esther? Hacer el sacrificio de los pobres y los exhiliados, seguir a pesar del hambre, a pesar del frío, a pesar de la soledad que es la única manera de seguir cuando se ha comprendido. Somos Esther como una manada de animales perdidos, en busca de un territorio que no existe. La campana de cristal es tan ancha comoel tiempo y tan alta como el cielo, y no se quiebra aunque te sangres las manos, la garganta, no se quiebra, simplemente no se quiebra. Escribir, escribir es lo que queda, porque las palabras, son una dulzura que se mastica siempre y no se traga, un fruto mas real que cualquier otro, el único alimento en este mundo acampanado que al menos no hace crecer al hambre.

Un arbol dorado enfrascado en una campana de cristal. Una bailarina de porcelana al pie de un arbol enigmatico, una existencia atapada en una prisión tan frágil y a la vez tan podersa. Montones de higos, comer no tiene sentido para los muñecos que habitan una caja de musica. La soledad Esther, es un sueño que no se aleja con el despertar. No es la ausencia temporal de alguien. Es la presencia constante de nadie.

blue train

2008-08-06T14:43:00.009-03:00

es como la marcha de un tren a medianoche
un incisivo y oscilante
bemol menor
que se arrastra por el cuarto lentamente
desangrandose

es como una luna
lechosa y púrpura
en el cielo de una madrugada
que no amanece nunca
como las luces de una ciudad intermitente
y vacía
como el eco de una trompeta
que resuena bajo la lluvia

es como un sombrero mutilado
un abrigo sin cuerpos para abrigar
un montón de artefactos desconocidos
una mesa puesta para nadie
dos tasas desiertas enfríandose
el mantel perfectamente liso
y en la mesa no hay nadie
ni de un lado
ni del otro

hasta la otra orilla de la noche
se estiran los pliegues
de esta palida armonia
cantan las sombras
de labios amoratados que nadie besa
cantan y se mezclan sus versiones
todo lo que como la piedra
se rebela y se mueve
se agita en secreto
no aprende a callar

carnavalito

2008-07-04T02:29:00.044-03:00

I

Viajar, yo solo quería viajar.
por la ventana del tren
ver al sol
desparramarse
con su roja y mortecina lejanía,
hasta los márgenes del mapa
alguna tierra virgen
en la que solo se oiga al viento
con las uñas sacarme el corazón del pecho
dejarlo allá
latiendo para nadie

II

había trazado la ruta
llevaba brújulas
sogas, trapos y cuchillos
y una máscara con una sonrisa ebria de cartón
lista para envejecer por mí.

todo transcurría en un principio
como en un poema:
de verso en verso, de ciudad en ciudad
rimaban las calles y los paisajes
con una melodía dulce, pero sospechosa
nunca el destino puede tener
la sutileza de una poesia.

el estrépito del carnaval me arrastró
como un río poderoso
y yo me dejé llevar
entre mascaras y guirnaldas,
flores púrpura, entejuelas y espejos
una y otra vez llegué bailando
luego partí, con el alma en un pañuelo
y tarareando bajito

III

hasta que en un pueblo que no recuerdo
se fueron todas las luces
la música se apago de repente
solo se oían tambores
un sonido opaco como la lluvia
el carnaval se destiñó
escurrieron el rojo y el malva
y las máscaras cambiaron su rostro
pero los cuerpos siguieron bailando
enajenados bajo el chaparrón
como títeres, como sombras

De repente se esfumaron
las casas amarillas y rojas
las calles de piedra, las plazas bulliciosas
todas envueltas en un mismo instante
el silencio cortaba
como el filo de una cimitarra.
solo la luná brilló pálida sobre mí
silueta rota
tocando la guitarra en el desierto

IV

Callé
quería escuchar mejor el silencio
encontrar el resquicio por donde romperlo con más fuerza
había partido en busca de nuevos nombres
y así dejé de nombrarme
de nombrar a todas las cosas, los paisajes, las personas.
Me encontré de repente solo
en una peña despoblada
y repleta de animales desconocidos
y Yo
yo ya no tengo nombre y solo soy,
"yo”
un pronombre
ser en blanco sin conciencia ni remordimientos
intentando escribir
viajes que no recuerdo
ciudades que ya no existen
carnavales cubiertos de ceniza

Rostros sin rastro
que pasaron como carteles
ruinas que siempre fueron ruinas
cementerios abandonados
como la tierna pesadilla de un niño
un sueño dulzón y pringoso, podrido.
mi mundo
tan amplio como una servilleta de papel plegada
como un circulo de migas de pan,
un rastro de miguitas que sigo y sigo y sigo y sigo y
nunca desemboca
claustrofóbico detrás de las fronteras
de este gigantesco y frío país
inmovil
como una palabra tragantada
entre las estrofas de una canción
cada vez más igual.

singing in the rain

2008-06-19T00:00:00.002-03:00

tomá
reí
saltá
corré
que ahora te toca a vos
ahora me toca a mí
que el tiempo
se ha muerto en este lugar
y después
que importa del después
si el tiempo ya murió y no hay
antes, ahora, después
si toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado
todas estas siluetas delgadas
con sus velos negros tapandoles el rostro
con sus capas violeta tapandoles el rastro
jóvenes viudas de luto
y a nosotros
viajantes extranjeros
exhiliados de ningún país
nadie se molestó
en invitarnos al entierro

levantá los brazos
por un instante eterno
sentí
con la punta de los dedos
con la punta de la lengua
el aire congelado
como el aliento de un cristal
después dejalo abofetearte
y en una de esas
paf
despertamos en el mundo
que alrededor nuestro hay
otro todo turquesa y blanco
corazón de amatista
viento acuoso oxigenado
impregnado de sal
mancha nuestros parpados
nuestras lenguas
el lenguaje
lo impregna todo
hasta el cielo mismo
nubes de espuma salada
lluvia de sal que cae
sobre heridas que no cierran
que nunca empezó
y no se sabe cuando
dejará algún día de caer

vértigo

2008-06-13T00:12:00.029-03:00

sigiloso pero irrefutable
ya está en marcha el mecanismo
un paso adelante
-dos atrás-
otro paso
-vuelvo dos-
hasta aquel paso en falso
tan temido, tan deseado
el filo de todos los metales posibles
cada movimiento
sujeto al más fino cálculo
una sólida estrategia de ajedrez
al servicio de la derrota
y en el final saborear la muerte
cantar hasta que se quiebren todas las ventanas
cerrar los ojos
quedarme quieto

quiero arrancarme los dientes
uno a uno con estas manos
desnudas
chorreando sangre y saliva
como un bebé que no quiere nacer
rehacerme
diente por diente
palabra
por
palabra
y que duela
nacer, escribir
que hasta éste
eco del eco de otro eco
vale mas que todas sus voces
gastadas como piedras

en lo mas profundo de este
pozo de obsidiana
de pupilas de murcielago
me despellejo
como una serpiente
ninguna piel
crece
en mí
solo resignación
asco
mas que tautología, paradoja del lenguaje
germen en todo lo que es
todo lo va quemando
de adentro hacia afuera
de azul oxgineado a rojo incandecente
el mismo rudimentario mecanismo
que ya está en marcha
-unodealantedosatras-
y unaboca
cada vez menos mí boca
mueca vacilante rotunda rutilante oscura se retuerce
surge y vocifera
palabras que no reconozco
que me aprietan la garganta
como espejos que me niegan

tertulia

2008-06-03T01:44:00.015-03:00

tertulia

escribir
verbo que no puede ser conjugado al pasar
que debe hacerse carne para ser verbo
dicho así a la ligera es un infinitivo tan poco creíble
como un barco naufragando en un plato de sopa
conjugación ausente
que se oculta debajo de cada palabra
hoy y siempre
escribir no es
está siendo
dejando de ser
volviendo a ser
nunca lo mismo
siempre otra cosa
bálsamo de agua helada sobre la ansiedad
fuego que quema la piel como kerosén hirviendo
un exilio largamente premeditado
hacia un país inmaterial
una tierra sin vecinos ni fronteras
un lugar donde siempre llueve
donde nunca llueve
depende a que hora sé lo visite
allí impera una paz de hierro
un silencio que no es el mutismo de toda voz
sino su ausencia lisa y llana
la única consecuencia posible
una vez exterminado lo real
palabras solo palabras
sin boca que las pronuncie
no resuenan
por mas que vibren hasta desintegrarse
las cuerdas de mil gargantas
no existe el sonido
allí donde no hay
ni un misero tambor
que lo ponga en marcha
mundo gris
pelicula muda
personitas muy educadas
con sus sombreros de copa y sus vestidos largos
tomando el té a todas horas
discutiendo entre ademanes
una y mil partes de mí
dicendome y contradiciendome
sin mí consentimiento
y yo me siento tan solo
como un dios infantil
al que niegan sus criaturas de juguete
en aquel parque
con sus arboles desnudos
sus estanques y sus peces de papel
este verse las manos
-el reverso y la palma-
en un gris de fotografia
esta nieve que cae
delicadamente sobre la hierba
como una lluvia de polvo al abrir la bolsa de una aspiradora
escribir
verbo que no puede ser dicho así nomas
que no puede no debe
ser mas que un juego
una ficción plagada de contradicciones
un fluir de mí (in)conciencia
tan lejano como sea posible
todo lo que diga
gritando hasta quedarme sordo con mi propia voz
no podrá ser utilizado
ni en mi contra
ni a mi favor
se queda acá
entre yo
y yo
en este jardín decadente
en esta burbuja de plástico
palabras sobre el papel
de brazos cruzados esperando una respuesta
que por definición no puede no debe llegar
nunca
contestandóse a sí mismas
relamiendose estupidas, satisfechas
bajo un sol que no termina de ponerse nunca
tomando el té a grandes sorbos
bien calladas
y muy contentas

dónde pongo lo hallado

2008-04-06T21:43:00.010-03:00

“¿Dónde pongo lo hallado?
En las calles, los libros
La noche, los rostros,
en los que he buscado"
Silvio Rodríguez

donde pongo lo hallado
hay:
un amontonamiento de cajas y botellas
vacías
no guardan nada pero se quedan así
vacías
estorbando
ocupando mí espacio
y no hay:
espacio

donde pongo lo hallado
no hay:
ni una pálida luz
que se filtre por entre las hendijas
debajo de puertas y ventanas
sí hay:
un enjambre de sombras anónimas
susurrantes
que van y vienen al paso
por entre largos y oscuros pasillos
sus rostros decrépitos
fuman, se sonríen, me miran de reojo
pero su risa no contagia
me dá asco tristeza miedo
todo
menos risa

donde pongo lo hallado
hay:
un pedregal filoso
reseco
justo donde alguna vez hubo un río
y no hay:
ni huellas ni rastros
que me recuerden, hasta acá hice camino
todo permanece intacto
solo el viento se anima y se mueve
imposible imaginar una tormenta
si nunca se ha visto llover

donde pongo lo hallado
no hay:
ni música ni silencios
solo ruido
suelas, voces, sirenas
trenes que se cruzan
que chocan
ruidoquetodoloaplasta
donde pongo lo hallado
no hay palabras nuevas
solo palabras enfermas
oriundas de ningún país
donde pongo lo hallado
-dóndedóndedónde-
hay
una playa y no hay espuma
hay
una playa y no hay caracoles ni amatistas
hay
una playa y no hay arena
hay
una playa que no es una playa
no hay una playa
-¡ay!-
ni una sola.

pinta vincent

2008-03-03T19:00:00.003-02:00

pinta vincent
sobre la tela virgen
el relampago azul que cruza sus ojos
esa mirada mortecina que es
el principio mismo de la tempestad
pinta
pinta
pinta
nubes negras
nubes de cuervos y jejenes
abismales mareas de trigo
que le salen por la boca y los oidos
pinta
todo el alrededor
un tsunami amarillo que asfixia
un cielo plomiso que lo amenaza con derrumbarse
sobre su sien
pinta
pinta
pinta
detras del impenetrable trigal
la nerviosa quietud de la tormenta

pinta Vincent
el rugido imponente de los truenos
el debil sabor salado de las primeras gotas
el frio y la humedad
sobre su piel afiebrada
pinta
pinta
pinta
ese resplandor incierto
alla a lo lejos
en donde su destino lo aguarda impaciente
en aquel lugar
en el que nacen las tormentas
y merodea la rapiña

pinta vincent
pinta
pinta
pinta
con las manos sangrando de apartar espigas
pinta
un camino donde no hay camino
una alfombra de hierva nueva
naranja y verde
pinta
pinta
pinta
una ruta de escape a campo traviesa
entre espinos y zarzas
entre maleza y escombros
un sendero oculto
que se dirige hacia aquel lugar
incierto
que vincent pinta pero nunca
alcanza a vislumbrar por su ventana

porque se encuentra justo alla
al final de su última esperanza
donde una avalancha de trigo
lo devora todo en un instante
donde nacen las tormentas
y la rapiña impaciente
sobrevolando
merodea

Rumbo al NOA y al 2008

2008-01-17T02:08:00.000-02:00

Hola! Que tal lectores? Luego de prolongada ausencia y de un 2007 muy irregular les informo por si no lo sabian que se me esta complicando sustentar este espacio. No es que tengo produccion para subir, aunque claro, tengo menos que antes. Encima el primer mes del año no empiezo con el pie derecho en pos de corregir mi inconsistencia: Me voy desde mañana 18/1 hasta dentro de 1 mes 18/2 y no creo subir ningun update en esas fechas.

Espero poder al menos cuando regrese actualizarlo con varias cosas que se me fueron acumulando desde el año pasado y con nuevo material en el que estoy trabajando. Fue un año de mucho trabajo, y de grandes progresos. El 20/12(mi cumpleaños 20!) lei frente a un publico considerable por primera vez varios textos de mi autoria. Además la serie de la que forman parte varios textos de este espacio, "Nosotros Nunca", muy pronto va a ser publicada en forma independiente por "Siempre de viaje" el taller al que asisto desde hace ya 2 años.

En fin, no los aburro mas y como es tradicion en este blog con cada viaje, los dejo con una cancion muy bonita que se gano su lugar. A mi regreso no se pierdan mi nuevo y no tan nuevo material! Nos estamos viendo!!

Sea - Jorge Drexler

Ya estoy en la mitad de esta carretera
tantas encrucijadas quedan detrás.
Ya está en el aire girando mi moneda
y que sea lo que sea.

Todos los altibajos de la marea,
todos los sarampiones que ya pasé.
Yo llevo tu sonrisa como bandera
y que sea lo que sea.

Lo que tenga que ser, que sea.
Y lo que no por algo será.
No creo en la eternidad de las peleas,
ni en las recetas de la felicidad.

Cuando pasen recibo mis primaveras,
y la suerte este echada a descansar,
yo miraré tu foto en mi billetera,
y que sea lo que sea.

Y el que quiera creer que crea,
y el que no, su razón tendrá.
Yo suelto mi canción en la ventolera,
y que la escuche quien la quiera escuchar.

Ya esta en el aire girando mi moneda
y que sea lo que sea.

sing for absolution

2007-12-12T10:01:00.001-03:00

Ea! Esta de a poco volviendo la vieja serie britpopera. Hoy Muse!! Pronto REM y Placebo jejeje

Lips are turning blue
realidad caja-de-madera
cuatro paredes blancas que me comprimen
ya casi no queda aire para decir
para gritar
para cantar
sing for absolution
ya casi no queda aire
tan solo susurros de esta ausencia que crece
y crece
es una sombra aterradora con colmillos y garras
acechando en la oscuridad
ausencia cada vez mas
monstruosa
impronunciable

las agudas teclas de un piano
las unicas emisarias que quiebran
este silencio impenetrable
son como agujas de hielo
pinchan la piel, la garganta
anestesiadas
que ya ni siquiera perciben
ni siquiera sienten
las agujas
la desesperacion
el hielo
las teclas
el desgarro

A starlight in the gloom
un espectro anuncia su presencia en la noche
es como el eco de un frenesí
un impulso electrico
cuerdas de una guitarra en el punto cúlmine
a punto de rebalsar
retroalimentación
mi pecho mis piernas mi sexo mi sien
mi asqueado y pobre corazón
saturado
todo en mi podría de un momento a otro
arder en llamas
reventar
implotarse

Because the truth burns deep inside
una ansiedad que me consume como un fuego acido
me recorre de punta a punta
es constante ir y devenir
circulo de velas que se derriten lentamente
alrededor de mí
cuando decir principio
y decir final
es casi una redundancia burda
y los mismos momentos de siempre
primero se repiten como farsa
y luego me suceden como tragedia

lips are turning blue
realidad caja de madera
cuatro paredes blancas que me comprimen
ya casi no queda aire para decir
(ya casi no queda aire)
para cantar
(ya casi no queda)
para gritar
(ya casi no)
sing for absolution

and i will be singing.

(sin titulo)

2007-10-06T00:41:00.003-03:00

quiero romperme en pedazos
quiero que mis huesos estallen
como polvo de cristal
quiero ser como una piedra
y que el mar me pulverize
quiero ser la arena de alguna playa
quiero la tibieza de la luna sobre mi
y la frescura de tus pies descalzos
en la espuma

quiero desgarrarme todos los cartilagos
desatar todos los tendones
quiero que se me caigan los ojos
y la lengua
que se me marchite la piel

quiero saciar la sed
saboreando mi propia sangre
quiero morir de frio de una vez
que se termine la espera
el umbral de esta casa sombria
también quiero derretirme
peregrino incansable
que avanza en el desierto

quiero caer una y otra vez
esta cascada
despedazarme en el filo del abismo
quiero que cada palabra que diga
que no diga
me corte las cuerdas de la garganta
quiero destruirme hasta la ultima celula
y entonces escribir
palabra por palabra
hacerme de nuevo

Stand by me

2007-08-30T02:04:00.000-03:00

“Said I would and I'll be leaving one day -
before my heart starts to burn”
Así que lo prometido es deuda
y aca estoy escribiendote
mas tarde que temprano
(como ya es mi costumbre)
ya ves
no hace falta que me recuerdes nada
solito solo me doy cuenta
de lo que digo
de lo que casi digo
y de lo que irremediablemente
callo

But it’s too late for me honey
porque mi corazon
ya se cocinó hace rato
ahora solo es un puñado
de cenizas negruzcas
de recuerdos, de instantes, de roces posibles
pero truncos
un montoncito asqueroso de tripas chamuscadas
nada mas falta que el viento se las lleve
nada mas que venga un perro y les mee encima
and I always gotta a lot of things
to learn
pero yo no aprendo mas

So? What's the matter with you?
sing me something
new
estoy mas que harto
de tus mismas canciones de siempre
cursis y aburridas
(“Ohhh i never meant to cause you trouble”)
los mismos alfileres clavadso en la nuca
el mismo cuento que termina
y termina mal
antes de empezar siquiera
una y otra vez
(once and again and again)
hasta volverse patetico
y tedioso

this time
If you're leaving
please
take me with you

And times are hard when things
have got no meaning
cuando vivir
es como repetir una misma palabra tantas veces
que pierde cualquier significado posible
(Amoramoramoramoraromaaromaromaamor)
Pero con todas las palabras que existen
hasta que ninguna signifique nada
salvo un chistoso ruidito
entre los labios sellados

Por eso esta vez si te vas
llevame
hacia algun lugar cualquiera
con tal de que no sea como siempre
el fondo de algun charco
un bosque de pura hiedra
el rincón mas inhospito de tus bolsillos
que de verdad sea
un lugar como aquel
que nunca voy a poder darte
tibio y humedo como un nido
desde donde las palabras
brotan
como flores en el agua
cause you know
there’s something i will never give you
my heart
will never be your home

Cronología

2007-08-19T20:54:00.000-03:00

Como anticipo de lo que es mi futuro primer libro terminado, "Nosotros Nunca", subo uno de los poemas que lo componen. Se llama "Cronologia". Espero que les guste. Un saludo!!

/* Nota: Re-Edicion al 23 de agosto */

Cronología

Había una vez un tiempo
hace no mucho tiempo
color color
rojo
las calles de adoquín
sucias
con inmundos charcos de sangre
ratas muertas
y abundantes frutillas
dulcemente podridas

Las paredes las puertas las ventanas
todo sólido y tapiado
el cemento más liso
el alambre más filoso
el gris metalizado más maquiavélico
que la humanidad jamás
habría podido concebir

y por entre las grietas
iban asomando como podían
las bocas rojas que callaban
el graznido de las alarmas
las lenguas rojas que cortaban
las tijeras y las espátulas
los rojos alaridos de las tribus
que con su propia sangre inscribían
mensajes de agonía
de pálida esperanza
la poca o la mucha que se pudiera
sin especulaciones
ni permisos firmados

recuerdo las explosiones
porque todavía humean las ruinas
y las ametralladoras, los cañones
porque los agujeros todavia hoy
ornamentan el suelo de los jardines
y de los cuerpos mutilados
porque bajo el asfalto se escucha
un río rojo que late y que corre
que todavía hiede a su muerte
pero por sobre todo
porque el silencio de los muros gastados
es un silencio que otorga
mucho más de lo que calla

lo mas terrible de todo es saber
hasta el tuétano de los huesos
que tanta carne aniquilada
tanto sufrimiento torcido destorcido y retorcido
no fue sino el principio timido
de otro tiempo todavía más grotesco
color color
blanco
liso y llano
insulso como una hoja vacía
al cabo de dar vuelta sin más
-otra vez-
las paginas de la historia

y si antaño la gente se moría a mansalva
como si nada
como olas rompiendo contra las piedras
defendiendo
con uñas y dientes
ese inmortal tótem
de mitos y alegorías
que a través del tiempo sin que nadie se de cuenta
solo cambia de disfraz, las runas en su corteza
bueno
hoy y mas que nunca se muere la gente
sin dejar rastro alguno
educadamente
se muere solo se muere
como si nada

hubo un tiempo
hace no mucho tiempo
color color
rojo
era un color pastoso
que en la boca sabia
a sangre tibia y asquerosa
pero aun cuando fuera cierto
y todos fueramos de verdad felices
y comieramos todos perdices
y el mundo fuera grande y uno
el problema para muchos aun seria ese
que para elegir tengamos un mundo
uno solo
y nada mas que uno.

porque aunque indudablemente
no todos somos iguales
aun peor
en esta oscuridad densa como el fondo del océano
somos todos lo mismo
la misma apatía el mismo desconcierto
la misma mansa quietud
los mismos bruñidos ojos de una pantera
desvaneciendose
poco a poco
en la tupida calma de la jungla

let down

2007-08-06T22:43:00.000-03:00

Pucha, me pregunto si esta serie seguira por mucho mas. Ya se me estan acabando las canciones Radiohead :D

Un saludo para todos y disculpen la tardanza:

let down

transport, motorways
and trainlines
caminos que suben y que bajan
que vienen y que van
se entrecruzan
y yo en el medio de esta autopista
starting and then stoping
los autos me rozan el cuerpo
entonces todo empieza todo termina
todo vuelve a empezar y vuelve a terminarse
always taking and off
and then landing
just landing
the emptiest of feelings

la gente como un enjambre rabioso
avanza
gente quieta gente muda gente ciega
todos con la vista fija en el sol
esperando descubrir
un algo
un nosequenosequecosa en el pecho
cada tarde sin saberlo
lo esperan
but whent it comes
it's so
so dissapointing

let down
let down and hanging around
porque cuando anochece por fin
es solo lo mismo de siempre otra vez
la luna los alumbra, pálida como un omóplato
algunas pocas estrellas mortecinas
se desparraman por el cielo oscuro
y el sol se cae
con todo su peso se les cae y los aplasta
los machaca a todos
en un mejunje de pedazos de bicho
de patas y de alas reventadas flotando
en sus propias viscosidades amarillas
pero ellos con sus ojos en blanco
y una sonrisa agónica en los labios
con el ultimo suspiro no se privan de recordarme
"you know
you know where you are"

¡porqué claro!
¡si yo se perfectamente donde estoy!
acá alrededor mío
floor collapses, falls!
todo el tiempo el suelo
se me viene abajo
pero luego rebota, vuelve a su espacio
para que yo no pueda mas que sentir
un asco muy hondo
y al cabo levantar la vista y seguir
aunque nunca sepa a donde
seguir

cause one day
(les guste o no les guste)
i'm gonna grow wings
para irme volando lejos
muy muy lejos
o en palabras de otro inglesito
(si es que lo prefieren a el)
"one fine day i'm gonna leave you
all behind"
tan solo me falta
la gota que rebalse al vaso
la chispa que haga volar toda esta pólvora
una sola palabra, el más insignificante roce
que no me sirva para nada
mas que para no estar
mas que para no estar acá
a chemical reaction
como una alergia
o una metamorfosis
hysterical
and useless

blackstar

2007-07-18T22:22:00.000-03:00

Seguimos con la serie britpopera, todavia no tengo un titulo, espero que se me ocurra uno pronto

blackstar

trouble words on trouble minds
palabras de pólvora
para personas altamente combustibles
pero yo que no le temo a nada
I try to understand
what's eating you

Cause i try
and i try and i try and i
try
pero no lo consigo nunca
and i know all the things around your head
esos pensamientos retorcidos que tenés
y que van a hacerte reventar por los aires algún día
tus rayes y rabietas
tus vueltas y tus idas
en fin
all the things around your head
pero nunca
ese otro mundo profundo
perdido en el interior de tu cabeza
ese que escondes
tan bien ahí adentro

and blame it on a black star
porque en lugar de hacerme cargo
aunque sea de algo
en lugar de intentar concebir otra manera
mejor escribo
y culpo a tu maldita
maldita estrella negra
estúpida y cínica
solamente a ella se le puede ocurrir
brillar
(si acaso se le puede llamar así)
en la mitad de esta noche cerrada
envuelta en su vestido de celofán predilecto
color color
negro azabache

blame it on a falling sky
y en vez de admitir
bueno si soy yo
el que siempre esta buscando excusas
si yo
el que se carga solito solo
con ese gigantesco costal de arena y polvo
más fácil lo culpo al cielo
ese que siempre se cae
que todo el tiempo se cae
sobre mi estúpida espalda
y me asfixia
y ya no me queda aire para decirte nada
y vos me preguntas
what are we coming to?
what are we gonna do?
y yo
entre toses y susurros
solamente me animo a contestarte
I don’t know, i just don't know

and blame it on the satellite
that beams me to home
la estrella el punto de luz titilante
que algún día yo lo se
me va a devolver el guiño
para volver
como diría aquel viejo tango
con la frente marchita y el rabo entre las patas
volver
a tu territorio preferido
espacio fraccionado fragmentado promiscuo
y hacerme uno con tu silencio
con tu quietud

to melt down
fundirme
otra vez con el todo
para ser la nada
como una estrella negra
se funde despacio
en el espacio
con el cielo de la noche

Listen-up

2007-06-25T02:29:00.000-03:00

listen up
porque esta vez
i'm gonna speak my mind
pero en serio
y que entonces
este alarido no sea
como el aullido de un perro
en el microcentro en hora pico
que por lo menos tanta mala-sangre
no sea en vano
listen up
what's the time said today
esta vez
de una puta vez

take me up to the top of the world
alto
tan alto como alguna vez crei estarlo
para que pueda ver mi pecado
I want to see my crime
saber que es lo terrible que te hice
para que vos me hagas lo mismo
porque indudablemente
alguna me mande
si es que todo es asi
como lo creia dostoievsky
de que no hay crimen que se quede sin castigo
ni castigo que no tenga por lo tanto
su fucking crimen

porque al fin y al cabo
life is automatic
y yo no creo
jamas crei en verdad en los milagros
life is
nada mas
sailing down a river alone
tratando de encontrar
algun camino de regreso
a quien sabe donde

y lo peor de todo
try to find a way back home
que cada vez es mas dificil
que es como un camino a la deriva
en la mitad de la pampa
y aunque intente consolarme
repitiendome otra vez y una que
"one fine day
im gonna leave you all behind"
entre poder ir y no saber como
y saber ir pero no poder hacerlo nunca
-si les soy sincero-
me cago en la diferencia
y por primera vez en mucho tiempo
well I, just dont mind
being on my own

I never meant to

2007-06-01T02:18:00.000-03:00

"I never meant to cause you trouble"
y el pelotudo de Chris Martin
que me persigue a donde quiera que vaya
de cerca
me pisa los talones
solo para cantarme al oido
esa misma cancioncita
irritante
doblemente irritante
porque lo quiera o no
los problemas estan ahi
por mas que nadie quiera causarmelos
estan ahi
pellizcandome la nuca
y no hay vuelta que darle

ya lo se ya lo se
ni me lo digas esta vez
meti la pata de nuevo
ok
you never meant to cause me trouble
pero al fin y al cabo
(y seamos sinceros)
you never meant to cause me
nothing
ni problemas
ni esperanzas
ni milagros
en buen castellano rioplatense
nada de nada che

y a la final
siempre la misma historieta
yo a las dos o tres de la mañana
escribiendo algun poema
desde este laberinto de palabras
dialectico-retorico
tesis antitesis y nada
no hay salida posible
no hay salida
y vos
siempre del otro lado del vidrio
cagandote de la risa
y te pregunto
te vuelvo a preguntar
"Whats the consolation prize?"
una cita de billie joe que
a estas alturas
ya es mia por derecho
y vos me respondes
(probablemente parafraseando a los fabulosos)
con un silencio hospital
profundo
no es ni siquiera
de esos silencios complices
que callan pero que otorgan
mas bien de los otros
los que simplemente agachan la cabeza
y se quedan asi
mordiendose las uñas
masticando su propia culpa
con la mirada vacia
y miles de peros y perdones y talveces
y las mismas dos palabritas
aplastadas entre tus labios
tesis
antitesis
y nada.

Mi esperanza

2007-05-25T02:44:00.000-03:00

Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan ahi
("Oleo de Mujer con sombrero", Silvio Rodriguez)

Mi esperanza

Mi esperanza no es que nos volvamos dos extraños, de esos que se encuentan un dia por casualidad en la calle, como Don Pepito y Don Jose y solo se saludan y tal vez un "holacomoandasquetallafacu", y a veces ni eso, solo esquivan mirarse, y se alejan, perdiendose de nuevo.
Mi esperanza es la esperanza ciega del ciego que cree ciegamente en las palabras. Mi esperanza, es que esas palabras milagrosas, las que te dije y escribi con la intension de construirte sobre estos rios metafisicos que me separan de todo, un puente hecho de palabras para que cruces, algún dia encuentren, en el enmarañado laberinto de cables en tu cabeza, el camino de ida, la puerta de salida hacia tu corazon. Mi esperanza no que se desvanezcan, se mezclen o se confundan con otras que andan pululando por ahi. Tampoco que se queden muertas de impotencia y de miedo, perdidas sin remedio, esperando impacientemente su hora de extinguirse.
Mi esperanza no es que me olvides y yo a vos . Que negra la esperanza de sentarse, simplemente a esperar con una taza de cafe o un mate lavado al olvido y a nadie mas. Que oscura y que inutil, porque el olvido solo llega cuando menos se lo espera, y yo que todavia tengo una pequeña esperanza, no me resigno a dejar de quererte, a dejar de esperarte. Mi esperanza es que un domingo a la tarde mientras tomas la merienda se te ocurra por ejemplo, pensar en mi. Que te acuerdes del amor que nunca sentiste. Del beso que nunca pudo ser. De la vez que nunca te agarre la mano. Que te acuerdes de todo eso y que quieras vivirlo de nuevo, por primera vez.
Y que entonces nuestros labios cortados y azules por el frio se encuentren, en algun rincon de esta puta ciudad.
Porque mi esperanza, por mas chiquita e inutil que sea no es, no puede ni podra ser nunca, que seamos nosotros quienes elijamos olvidarnos mutuamente.
Mi esperanza es que al olvido como mas de una vez le suele suceder se le pase por alto nuestra historia, mi esperanza es que se olvide de nosotros, el olvido olvidadizo.

No dejes

2007-04-19T02:17:00.001-03:00

No te dejes desanimar
No te dejes ser
el transformador
el enchufe
de algun sinestro artefacto
que te consume de a poco el misterio
todo el voltaje
azul electrico
rojo fuego
hasta que de vos no queda mas
que una pila de chatarra
gris
y muda

no dejes de ser de seda
para volverte un trapo
que todo el movimiento que hay en tu cuerpo
se apacigue y te vuelvas quietud
un silencio como una piedra o un disparo
porque de las piedras a la arena sinuosa
hay un solo paso descalzo bajo el mar
y no existe nunca regreso posible

No dejes que las termitas
marchen hacia vos
con su inagotable
redoble militar
(undostresundostres)
y se trepen por tu mesa
No las dejes
luego por tus pies
y tus brazos
y tu cuello
hasta tu boca
o que salten a la mesa
y con sus dientes afilados
se coman tu ultimo postre
y la mesa
y todo
y no te dejen ni un solo terroncito
ni una astillita
ni una esperanza
nada

No dejes que la lluvia
que cae hoy
sobre tu piel y se filtra
sea como una cortina de acero sobre tu espalda
entre vos y tu encierro y un dia abierto de enero
entre vos y esa tonta que te mira en el espejo sin saber
que no haya nada
ni siquiera un cristal
o una duda
de hacer falta
rompelo con tus puños
y tus dientes
y tus uñas

O mejor si la sangre te asusta
dejala ser la lluvia
dejala ser
esa caricia que borra la maldad
esa caricia que cura las heridas
que revienta el cristal y la duda y los arrastra
bajo la luna
por un riacho pequeñito pegado al cordón
lluvia
que gota a gota te riegue el alma
y te arrastra y te lleva
bien bien lejos
pasando la tierra

Hey-lyla

2007-04-07T02:56:00.001-03:00

El poema que siempre quise escribir, sobre algo que siempre me quiero olvidar. Quizas a fuerza de poemas. Quizas a fuerza de.

Dedicado a Lyla. O como-se-llame.

Hey-Lyla

recuerdo que te creí

incluso después de que al inocente kravitz

y su "are you gonna be my way?
añadiste

-nada feliz, nada inocente-

un ambiguo I don’t know

un irrefutable I don’t care

and in the end you didn’t care

at all
pero bueno
yo también me llevo el premio
porque no hay peor ciego
que el que lo ve todo claro como un halcón
y se hace el boludo

en fin
todo concluye al fin
como ese día ese que ya no pude seguir fingiendo
tarde pichón, tarde pero seguro
y después… como decírtelo
después ya no quedó nada de aquel entonces
(nota mental dos puntitos
un libro para ir escribiendo

en los días de lluvia
"ensayo de como un mar
se convierte en escombros")

nada de aquel yo
y de aquel vos menos que menos
y de aquel nosotros que nunca existió siquiera
(la nostalgia peor)
bueno
queseyo
fotos imaginarias

flotando en mi cabeza

the star's about to fall
so? what you say lyla?
porque la estrella se cayó
lyla o como-te-llames
y se hizo mierda contra el suelo de la plaza
los vidrios me cortaban los pies
and what did you say lyla?
what did you say?
nada

te quedaste así
callada y cabizbaja
mirando al suelo
mirando los pedazos y la sangre
y llorabas
o reías
o ambas cosas
o ninguna

y el durazno del almuerzo
atorado en tu garganta
que cosa
la verdad

I never meant to cause you trouble

porque no te culpo che
si al final entendí
que todo lo dicho
todo lo escrito
hasta lo atragantado
(fucking durazno)
podrá ser utilizado en mí contra
la vida misma susceptible de
interpretación
tergiversación
desconectar al fonema del objeto
“amor amorfo”
una-artista-de-vanguardia

haberlo sabido antes honey
haberlo sabido, y quien sabe
en una de esas te pedía
un poema dadaísta
una amnistía para el camino de regreso
y lo dejábamos ahí

pero no

puta que soy duro
para entender
y por eso me la paso escribiendo
escribiéndome
replicas y suplicas
suplicas y replicas
a mis poemas viejos
gastados

heaven help you catch me when i fall
lyla o como-te-llames
once and again
and again
porque indudablemente
tanto sacrificio al divino botón
y al final es claro que mejor

atragantar un durazno

por mero protocolo

preguntarse mirando al cielo

o al techo del cuarto

Who put the weight of the world on my shoulders?

¿Verdad que todos, preferiríamos eso?

Las manos (1976-?)

2007-03-24T01:09:00.001-03:00

Otro 24 de marzo, el Nº31. Usualmente los aburriria con una extensa columna de opinion que diria casi lo mismo a la del año anterior. No esta vez. El blog es ahora estrictamente literario, asi que quisiera conmemorar con literatura. ¿Conocen el Centro de Detención Club Atletico? De no ser asi, ya va siendo hora que se peguen una vuelta. He aqui el poema. He aqui mi piedrita para la cantera de la memoria. 30.000 compañeros detenidos desaparecidos, presentes. Hoy y siempre

Las Manos

manos
miles y miles
de manos
pululando
en la oscuridad
de este cuarto sin ventanas
ni luz alguna

sus cinco dedos
cartilaginosos
dilatados
como de maniquí
toda la trama
carnosa
latente
de su piel tensa
su maraña de nervios
sus músculos laxos
manos meticulosas
como de autómata
con sus flejes y goznes
con sus engranes y válvulas
rechinando de oxido
en aquella habitación
tan húmeda y sorda

toda su extensión
escudriñando las tinieblas
enajenadas
frenéticas
buscando
la punta de alguna soga
algún ganchito de anzuelo
la tapa de alguna alcantarilla
alguna salida posible
la que sea
de aquel calabozo

manos rojas
manos blancas
y marrones
todas de un solo color
sin-color
la no-luz
de un sol profundo
violeta y azul
imaginario

otro segundo otro minuto otro día otra semana
pasan...
imperceptibles
y sus dedos negros
como el corazón de la tierra
se cierran en un puño
y golpean furibundas
y luego procuran a tientas
con el pulgar y el meñique
aferrarse

porque abajo sino
el abismo aguarda impaciente
su boca abierta los dientes puntiagudos
la baba chorreando de sus fauces
y cuando los bordes nunca alcanzan
desesperadas
se pellizcan
se trituran
se retuercen
hasta la carne viva

miles de manos
que ya no acarician
ya no recorren despacito
la ternura de otra piel
que ya no escriben
ni disparan ni martillan
ya no tocan las guitarras
los tambores o las arpas

tanto miedo tienen
que con las uñas afiladas
las unas a las otras
las otras a las unas
se despellejan
se machacan
se trituran
y se quedan ahí
tiradas
gangrenosas
y roñosas de sangre

y todas
manitos y manazas por igual
son ya una unica mano moribunda
que se aferra
y se balancea en la negrura
desde la punta
hasta la punta
esa punta
que busca
siempre busca
alguna soga
algun ganchito de anzuelo
la tapa de alguna alcantarilla
alguna salida posible
la que sea
de aquel calabozo

Mañana en el abasto

2007-03-12T02:26:00.000-03:00

A este texto le puse como un tema de Sumo, uno de los mas simbolicos del rock nacional. Intuyo que algo que ver tendra ¿No?. Que noche la de anoche Bariloche.

Mañana en el abasto

Algo de irreal flotaba inmerso en aquella noche. Podía presentirlo, estaba justo a punto de descubrir que era, pero mientras tanto en el mundo exterior, todo proseguía sin mayores inconvenientes de acuerdo al plan. Payasos risueños se desparramaban líquidos de colores brillantes unos a otros. Voces guturales se multiplicaban hasta de abajo del piso y de atrás de las paredes. Mujeres trapecistas se contorsionaban elásticas y audaces entre las sombras. Nada, absolutamente nada era casual en aquella fiesta tan extraña y tan convenientemente igual a todas a la vez. Pero algo había de irreal divagaba imprecisamente por el aire, y yo lo desabriría tarde o temprano, estaba convencido. Alerta. Quizás fuese aquél cigarro apagado entre dedos temblorosos, luego encendido, luego apagado de nuevo. O tal vez aquel par de labios que encontraban al fin un oasis en un desierto que se figuraba infinito. Quien sabe, hasta podía ser la luna, siempre la luna, mirando desdeñosa desde arriba mientras yo le aullaba en secreto. Si lo más probable es que fuera aquella esencia el absurdo que tanto buscaba, aunque fuese demasiado arenosa, demasiado escurridiza como para retenerla y observarla a contraluz y solo después concluir con algún grado de certeza. Hasta la calle, vacía y repentina tenía su cuota virginal de fantasía. Sobre todo aquella mujer como surgida de debajo del asfalto, esa ogra tenebrosa habitante de algún bosque de cuentos infantiles, con su cara infladísima de sueños de alcohol, de odio y de humo, sobre todo de humo negro fríamente calculado, como la dosis letal de una anestesia para los sentidos. Conclusión: todo en aquella madrugada rebalsaba de artificio. Nada podía tocarse directamente, nada podía hacerse o deshacerse a gusto entre las manos. La noche misma caminaba en puntitas de pie por un piolín colgado de ventana a ventana, un equilibrio tan delicado como un silencio. Entonces un tren que llega velozmente, y lo rompe todo de un solo impacto. Se abre, se cierra y se aleja rotundamente. Y esa noche que de real tenía solo lo justo, solo lo necesario (es decir, pocopoquitonada) se cae del piolín y se vuelve pedacitos que me cortan los pies. Y la luna-siempre-luna se torna cobriza y mugrienta, el cielo oscuro se aclara y se destiñe, en un gris predecible igual al anterior y el que le sigue. Y entender con pesar que acaso aquel amanecer reiterado, sea lo único que me queda siempre a fin de cuentas, y que cada madrugada, mientras inútilmente yo busco solo porque si, otro tren se va, otra luna blanca se me vuelve en los ojos una mugrosa bola roja, otra noche calma e incierta se prende fuego furiosa y me quema los huesos otra vez y una. Una (y otra) y otra vez.

Querer

2007-03-01T16:13:00.000-03:00

I
No le creo al sol, no le creo. Sino lo toco no es real, lo que no quiere decir que no exista. Solo que el sol no es innegable y por lo tanto, no es real.
Abstracto, intangible. El sol es la luz que (como rezan los libros viejos) sale de los ojos mismos. Ese es el sol auténtico. Al otro no le creo. Ahí tan alto e indiferente. No le creo. En cualquier momento se cae, se cae como una pelota roja y grande de vidrio absurdo y se vuelve mil pedacitos puntiagudos que me cortan los pies. No le creo al sol, pero tampoco me rehúso de su lumbre. Mejor mentirme que juntar los pedazos naranja y verde de la tarde. Mejor mentirme.

II

Conozco a una mujer deshabitada. Tiene el alma desierta, seca como un jardín de luna. En sus ojos alguna vez faroles vivaces, ni gota de ese incógnito resplandor.
Sobre ella cada día, un sol irreal e intrascendente la espera - no le creo al sol no le creo – y ella lo parpadea de a grandes sorbos y se va a volar.
Una vez y por un instante lo tuvo todo. El tacto de un par de manos cálidas, la mirada fiel de unos ojos lluviosos, los besos de un abismo sin labios. Entre sus dedos lo tuvo, pero prefirió volar. Alta, seca y distante, dentro de su cáscara de nuez. Lo tuvo todo y prefirió perderlo. Lo tuvo todo, pero se fue entre vuelos.

III

Duele querer-cantar y que no haya espacio. Duele la rabia la asfixia que aprieta que encierra que asfixia que calla que mata que perfora y atornilla. Que duele
Porque Toda canción se inscribe en el silencio. Silencio necesario que como hoja en blanco aguarda presuroso un desenlace. Una voz que irrumpa en el vacío. Una respiración. El tacto que busca el ruido que busca el tacto que busca el ruido. Algo. Alguien. Que sea quien sea, pero quien sea, que sea de una vez.

IV

y al final tantas ansias de otra piel…
pero no de cualquier otra piel
OTRA
piel
sin abismos ni prisas
(ni lunes ni hastíos)
mas allá del tacto del
desencuentro-intangibilidad
que cuando vos estés ya no sea
y hacernos silencio entre todo este ruido los dos
hacernos
como un bollito de sombra los dos
hacernos
deshacernos
los dos
hacernos
deshacernos
(los dos).

V

De ninguna manera, Querer no se dice en infinitivo. Precisa de persona, de lugar, y tiempo. Sobre todo de tiempo precisa querer. Querer es eso que no puede más que escribirse entre seudónimos y alegorías. Querer mancha la ropa y la piel de dulzura y de nostalgia. Querer no cabe. Entre los renglones de la agenda, entre los cuadritos de un calendario, no cabe. “Te quiero”, no se dice relojeando la prisa. Se dice sin miedo a empalagarse de rosa y blanco dulzón. Sobre todo cuando hace frío y hace tiempo se dice “te quiero”. Sobre todo cuando hace tiempo. Porque Querer necesita del tiempo como la canción al silencio. Y como el silencio a la canción

VI

Y mataría a cualquiera, hasta a ella, de a muy poco para volar más alto todavía. Hasta golpearse contra el celeste del raso y volver. Entonces ya no tendría las palabras que optó por tirar. Esas ganas de ser y de no ser y que tuvo que dejar atrás para no despertar de repente en este inframundo. Y seria la nada igual que ellos, pero mas triste aun, porque en el fondo todas esas sombras que atesora indelebles - pertenencia del pez a la jauría - jamás la dejarían sentirse marea. Mejor que cierre los ojos y que vuele. Mejor que vuele alto que si deja de volar se da cuenta de que todo es mentira, que hasta el mismo sol es mentira. Hasta que la noche se asome cruda pero cierta, mejor que vuele. Mientras pueda cerrar los ojos bien fuerte, hasta que el sol se caiga y la noche se aparezca certera, que vuele
Hasta que algún día.

VII

Porque este mamarracho de voces y ruido blanco no es silencio. Es maraña y punto. Sin grietas ni espacios, maraña y punto.
Y después del punto la historia no sigue
SE-TER-MI-NA
No sigue.
No hay espacio para escribir después del punto. Aunque sobren los reglones, el punto ha dicho. Y nadie dice nada después del punto. No sigue la historia, no sigue. Se termina. Nadie dice nada. No sigue.
Nadie
dice nada
No sigue
Se termina.

(y punto)
.

loquemepasa

2007-02-13T22:32:00.000-03:00

me pasa
que todo me pasa
siempre por al lado
y vos
veloz
que siempre te estás yendo
cuando recién acabás de llegar
me pasa
que todo se me resbala
se me derrite
se me escurre
como el agua
por un colador

pero la piel se queda
el hueso la carne
el corazón del asunto
se quedan
y los instantes
como escenas de una sitcom de bajo presupuesto
repetida hasta el cansancio
se quedan
y yo mismo me quedo
y observo
mero espectador repetido
y nada absolutamente
nada más
siempre desde este afuera
que no es nunca
ni el primero ni el último
y el después
(figurita repetidísima)
que tanto se parece al antes
y el ahora que transcurre
y se escurre
y nunca es ahora
que nunca es siquiera

y todo esto ergo
un embrollo filosófico de aquellos
porque al final
lo que pasa
es que nada me pasa
que todo me pesa
y yo sigo igual

Buscando

2007-02-07T01:20:00.000-03:00

Cancion nueva, retorno de la banda, pronto fecha. Muchas noticias, pero poco nuevo. No se si me explico, y si no lo hago mejor, de eso se trata.

Uy se me escapo algo;

-Talita te llama Manú -dijo Oliveira, agitando la mano como si quisiera desprenderla del brazo.
-Las diferencias entre vos y Talita -dijo Traveler- son de las que se ven palpablemente. No entiendo por qué tenés que asimilar su vocabulario. Me repugnan los cangrejos ermitaños, las simbiosis en todas sus formas, los líquenes y demás parásitos.
-Sos de una delicadeza que me parte literalmente el alma -dijo Oliveira.
-Gracias. Estábamos en que yerba y clavos. ¿Para qué querés los clavos?
-Todavía no sé -dijo Oliveira, confuso-. En realidad saqué la lata de clavos y descubrí que estaban todos torcidos. Los empecé a enderezar, y con este frío ya ves... Tengo la impresión de que en cuanto tenga clavos bien derechos voy a saber para qué los necesito.
-Interesante -dijo Traveler, mirándolo fijamente-. A veces te pasan cosas curiosas a vos. Primero los clavos y después la finalidad de los clavos. Sería una lección para más de cuatro, viejo.
-Vos siempre me comprendiste -dijo Oliveira-. Y la yerba, como te imaginarás, la quiero para cebarme unos amargachos.
-Está bien -dijo Traveler-. Esperame. Si tardo mucho podés silbar, a Talita le divierte tu silbido.

(Rayuela, Capitulo 41)

Bueno ahora si, la cancion.

Buscando

Hoy se disfrazo de hierro y plomo el amanecer
la luz opaca entro por la ventana y desperte
Atrapado en este cuento sin final
Despertame sin sentir el despertar
Latiendo sin pena ni corazon

Y una sola cosa recorde bien como hacer
Como buscar y buscar y nunca entender porque
Esperarte pero sin dejar de andar
Buscarte y buscarte solo por buscar
Busco mi escalera directo al sol

Busco eso que llaman derecho de ciudad
que las calles ya no me lastimen al pisar
que mi nombre cierto dejen de llover
que me digan en que tiempo te escondes
busco mi escalera directo al sol

Busco el tacto tibio de mis dedos sobre otra piel
Esa chispa que anda faltando para arder
Ese fuego que me encienda el corazon
Intentando en vano hallar una razon
Busco mi escalera directo al sol

Busco un tono nuevo para huir hacia el papel
Esa voz que luego reinvento una y otra vez
Escribir hasta aceptar que no hay verdad
Ceder sin reparos a la soledad
Busco mi escalera directo al sol

Y si cada blanca gaviota que se posa
luego abre sus alas y se va
Y si el tiempo se escurre entre mis dedos como arena
que nunca puedo agarrar
Cuanto mas podre virvir esta distancia
Si ni las palabras por si solas alcanzan
Para encontrar un sueño en mi placard

Busco estar un poco aunque sea un poco mas aca
que algun ciego generoso me enseñe a mirar
Protegerme de este frio temporal
A traves del rio llegar hasta el mar
Busco mi escalera directo al sol

Ausencia

2007-01-28T15:24:00.000-03:00

I

De madrugada solo. Que mis yemas vuelen libres, al menos ellas pueden, al menos ellas todavía lo sienten necesario.
Dicen que la madurez le llega a uno sin “agua va”, con el primer amargo cebado en la soledad de la noche. Y acá estoy yo, o al menos eso creo -tan frágil esta sensación de existencia- entre filosofía barata de magazine e insomnio repetido. Los tubos de luz vibrando ensordecedoramente, el termo impaciente en el suelo, la bombilla que en la boca condensa ese ya archiconocido gustito a nada, a yerba lavada y agua tibia. Ni calida ni fría. Tibia.
Y casi-amarga, casi-dulce, pero tan casi que nada. Que nadie.
Doy un sorbo profundo, tomo aire y escribo “Quisiera tanto lo real”
Lo real. Intensamente dulce aunque empalague. Amargo aunque asquee. Sin términos medios. Sin términos tibios y vacilantes. Sin términos. Entregarme por completo a la ausencia. Cerrar los parpados uno contra el otro con fuerza y entregarme de lleno a esa asfixia, la más inaguantable de la ausencia.
Ni un solo instante para la nostalgia o el deseo inconcluso. La ausencia-todo. La ausencia omnipotente, omnisciente y omnipresente. La ausencia con gusto a nada, a nadie, a yerba lavada y a oscuridad insomne. Ni fría, ni calida. Tu ausencia, como la madrugada y como este mate lavado. Ni calida ni fría. Ni amarga ni dulce.
Tibia.

II

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar" (Capitulo VII “Rayuela” Julio Cortazar)

Tu boca. Delgada línea roja que vuelve a dibujar la historia. La toco pero no la toco. Y no me alcanza con cerrar los ojos porque no puedo deshacer lo que nunca siquiera fue hecho. Porque no puedo recomenzar un viaje que aun no emprendí en primer lugar.
With you is never here and always how.
Desde antes pero cada día mas, la palabra clave es distancia. Distancia que como antes la espera o el blanco del papel hoy me envuelve, me pesa, y me exige presurosa un desenlace.
Si, La distancia también me exige el color de lo que me pasa, pero yo no puedo dárselo.
Vista, oído. Búsqueda. Puedo buscar y buscarte sin rabia, sin muerte y sin hastío. Hasta el agotamiento visual, la saturación acústica. Buscarte, en tus ojos de persiana americana, en el eco de tu voz consonante. Buscarte entre la sólida multitud, los parpados tapiados, los cuchicheos guturales, el gentío. Puedo porque la búsqueda ya no duele, porque la búsqueda ya no intenta desmembrarme, porque ya me estoy volviendo canción
Tacto, aroma, gusto. No puedo. Como si la vigilia se volviese de pronto un mal sueño, despertar en un mundo sin textura, ni aroma, ni sabor Tan reales-epidérmicas sensaciones, que más que en algún delirio, yo nunca. Siempre nunca. No puedo.

III

Te siento respirar. Lejos. Tu lugar es acá pero vos te alejas, mas y mas cada vez. Por algo será que siempre siento que somos como dos estrellas vos y yo. Yo porque prefiero este brillar en falso, siempre a años luz de la tierra y de los hombres que miran al cielo alucinados sin sospechar siquiera que en verdad ya no estoy. Y vos por algún motivo similar, pero distinto, siempre fatalmente distinto.
Por algo será que te siento, calida e inmediata, pero cuando te busco en tus ojos nunca te encuentro. Por algo tu lugar nunca es acá sino allá a la distancia. Por algo este nosotros trunco que es toda la distancia que me importa. La intangibilidad-desencuentro de la que escribo y escribo hasta quedarme sin palabras. De escribirla tanto, y porque es inalcanzable, y porque vos cada vez mas vos y porque yo cada vez mas yo y porque de nosotros no obstante al final, no queda ni rastro

IV

Y el pecho como una bolsa henchida de aire, los poros inundándose de noche desolada. La yerba sucia en la calabaza y este cuerpo que se vuelve como una prisión de hueso y de latidos. Entenderla en su esencia más pura a la ausencia. Renegarla, odiarla, aceptarla, entenderla, quererla. Sobre todo quererla. Volverse un estúpido adicto a ella y saber (con cada centímetro de la piel saber) que un solo paso en falso y todo, absolutamente todo se termina.
Afuera hace tanto sol y yo acá, volando porque si.
Lasganaselmiedolasganaselmiedolas
Transformando a tijerazos todo este papel en lluvia. Buscando, buscando, siempre buscando. Una nube en el techo de la cocina, un unicornio azul en un callejón vacío. Un sueño olvidado, en algún rincón del placard. Con la puerta cerrada y la llave puesta. Con candado y cadenas y maderas y clavos. Con toda la obstinada paciencia de este mundo para cruzarme de brazos y gritar ofendido hasta que milagrosamente se abra y descubrir que nada ni nadie habitaba en su interior. O al menos hasta que amanezca por fin.

V

No puedo. No puedo nunca la al-fin-por-fin calidez de tus mejillas, el entramado dócil de tu piel de lana. No puedo ese rojo dulce de tus labios febriles. No puedo, porque no puedo lo que no se dice, lo que no se explica con palabras. Te quiero, siempre que haya una distancia prudente entre los dos. Idealizada y abstracta. Pasada o futura. Nunca espontánea, y real menos que menos Porque lo tangible, lo real, no puedo contemplarlo. No puedo escribirlo. Por eso este capricho mío de mirarlo todo siempre desde afuera. Cuando cada espacio, cada sombra, cada rostro que veo lo se, es indefectiblemente ilusión, artificio, literatura. Por eso siempre, cada momento que creo estar viviendo, en verdad ya no está. Ya se fue. Ya se escurrió entre mis dedos y se fue.
Lo real se escurre entre mis dedos y me corta como el vidrio. Por eso la distancia, se vuelve una cuestión de vida o muerte con el tiempo. Yo solo puedo lo que me deja espacio. Espacio para la retrospección, para la introspección, para la otrospeccion. Lo real no deja espacios. Para bien o para mal, lo real es lo que es y punto.
¿Y después del punto? Quizás la historia no siga.
Quizás se termine y punto ¿Y entonces que?
¿Entonces quiencuandodonde?

VI

Basta. Mejor basta ya. Mejor fuera luces. Mejor yerba tibia en la basura y agua que se derrama y se hace humito en la pileta de la cocina. Hasta otra madrugada de palabras que me gobiernan a voluntad el impulso, que me vuelan alto, que me vuelan libres. Al menos ellas todavía pueden, al menos ellas todavía quieren, al menos ellas aun lo sienten necesario.

VII

Te siento respirar. Te veo, te escucho, pero no te toco. No puedo tocarte. Curiosa e infranqueable distancia este "a través". "A través" Como de entre espectador y protagonista de película muda. Como de entre poeta enajenado y óleo de mujer con sombrero sobre la que se escribe.
Tu boca. Delgada línea roja que vuelve a dibujar la historia. Historia que nunca fue escrita, pero eso no importa. Tu boca siempre la dibuja de nuevo. La toco. Toco tu boca, toco esa historia impalpable, y tu cuerpo y mi poesía se dejan con cada caricia imaginaria, con cada palabra sobre el papel filoso ser lo mismo poco a poco. Que ojos ni que dedos ya no puedo este miedo ni esta fiebre, este asco, ya no puedo
Este habitar en las afueras siempre
Este quemarse los ojos por andar sospechando del sol
Estas ganas equis-distantes de querer
Esta manera de sentir
(amrdzda).

corazon

2007-01-16T01:10:00.000-03:00

De nuevo en Buenos Aires con muchas notas que convertir en literatura, y mucho o poco tiempo(depende con que cristal se mire) para hacer tal cosa. De a poquito ire subiendo nuevo y no tan nuevo material. Los dejo con este intento de volver a la poesia luego de mucho tiempo de puros prosemas. Se nota que estoy releyendo "Rayuela" ¿No?

Saludos y hasta la proxima

corazon
decir corazón
gritarlo despacito
(Co-Ra-Zon)
y que no dé vergüenza
que no intimide la redundancia implícita
pero que por reflejo no suene de inmediato a
(dos puntos)
1- lugar común hasta el hartazgo
2- merenge con dulce de leche y crema y caramelo
3- rosa clarito
4- cancion de mambrú
en otras palabras
(en las que sean, las que mas les gusten)
lograr que no sature
que no empalague
sin necesidad de desnudarlo por completo
y el insoportable tufo a carne viva
despellejada
a sangre
a venas y viscosidades amarillas y negras
solo sístole
y diástole despues
(o antes o después, nunca al mismo tiempo)
dicho sea de paso
entenderlo al corazón
en su sentido más
puro
sentido
escencial
en su cara menos visible
ni purpura dulzón
ni rojo carnicero
celeste
que decir corazón
sea como decir playa
luna
reloj de sol
"corazon"
y que llueva
(metafisicamente hablando por supuesto)
en el pecho hueco
que la boca sepa a yerba lavada
y a café diario
a ausencias sin cabeza ni cola
hasta perder la cuenta
la noción
y
en fin...
(¡por fin che!)
decir corazón
y que amor
(“amor esa palabra”)
no salga solo-porque-si a la superficie
que el amor no pueda ser menos que una escalera
que acabe-empiece
otra vez y una
(dialéctica y retórica
literatarura
"¡libros en francés!”)
y al corazón
que siempre le falte un pedacito
y que de esa grieta
de ese pozo ciego
todo vaya
surgiendo
porque si
y que corazón
solo se pueda decir
corazón
cuando se busca
que sea siempre gatear en circulos el corazón
o que no sea nadie
que no sea nada
o que no sea
y asunto terminado.

Quetodotiempo

2006-12-21T02:50:00.000-03:00

Ultimo posteo antes de irme dentro de unas horas por unos dias de esta puta-ciudad. No me fui y ya la extraño. Poema acorde a las circunstancias del momento, desde el montoncito de poemas viejos para el montoncito de viejas circunstancias que se repiten. Nulidad escribitiba, necesidad imperiosa de volver a los viejos poemas que en sus versos insinuan una ruptura abrupta con el pasado pero ¿Para cuando poemas nuevos? ¿Para cuando circunstancias nuevas? ¿Para cuando? No, Cuando no necesita ni poemas, ni circunstancias ni rompimientos ni paras tampoco, yo soy el que necesita de todo eso un poco. Y tambien algunas horas de sueño ya que estamos, para evitar tanto humor-literatura tan decadente.

Quetodotiempo

Mi boca es muda la expresion
del que a lo pasadopisado
aplastado y mutilado
-y cuanto mas y mas y mas mejor-
esta paralisis
tan imposilbe
de volver el tiempo

no hay nostalgia peor
que añorar todo aquello que nunca
ayer
hoy
cada segundo
que ya pasó
todo aquello que intentamos
que insistimos e insistimos
y no pudimos
y que es la deuda
anterior
a cada insana bocanada
de aire sucio
cotidiano

y cuanto tendran de viejas estas viejas fotos
de aquella tarde en blanco y negro
que una y otra vez rompi
o sera que la tarde ya era gris
y una y otra vez ya estaba rota
cuando lo vi dispararse al flash
y yo me fui de mi
para no volver mas
nunca mas
volver a mi
desdoblamiento
una y otra vez
reinventarse

cuanto desde la ultima vez que las senti palpables
a las palabras del hartazgo
estoy tan
pero tan
harto
de mí mismo
de mis peros
de mis multiples mismos
ensimimos ensimismados
las multiples bocas los multiples ojos los multiples dedos
que repiten y repiten
todo eso que yo no
todo eso que yo nunca
quieronoquieroquiero decir
que todo tiempo por mejor
aunque me fuercen
fue pasado
fue tiempo
fue mejor

(mañana es mejor)

Lavado de Cara

2006-12-09T13:53:00.000-03:00

Si, aprovechando las nuevas tecnologias que me Ofrece Blogger le di un lavado de cara a mi blog. Mas simple, mas blanco y rojo y con los links en orden.

Si alguno de uds tiene un blog LITERARIO que desee ser incluido en mis links, solo tiene que mensajearme por msn. Lo mismo si son dibujantes y se ofrecen a hacerme un titulo nuevo :(

Saludos!!