inventario

no alcanzó la obstinación obtusa

la paciencia infinita 

toda esta sangre sudor y lagrimas

la impericia incauta

la impotencia impertinente

el deseo obeso de obsesiones

el terror constante 

a la soledad final

ansiedad ardiente 
punzando 
silente desde adentro 

cada vez que pensé 
en alejarme de vos 
hacia mi

para sentirme mejor

no alcanzó la fascinación

de tu mundo siempreotro

siemprelejos

no alcanzaron los poemas, las prosemas

las cartas de varias hojas oficio

en mensajes de whatsapp

no alcanzó pensarte

extrañarte

abrazarte

tocarte

cogerte

(el placer  como  bálsamo  

a cuentagotas)

no alcanzaron 

las ciudades ni los viajes

las postales olvidadas, las promesas de dudoso cumplimiento

cosas todas ellas necesarias

pero no suficientes  

caminando juntos por el borde del amor 

nos dimos todo 

hasta quedar vacíos

entonces nos dimos el vacío

y no alcanzó.

poesía en borradores de gmail

poesía en borradores de gmail

un mensaje que nunca será enviado

de nadie

para nadie

con copia a nadie

y copia oculta

menos aún

porque todo es provisorio

porque ninguna palabra

merece en el fondo ser dicha

y sin embargo por las dudas

¿digo?¿soy dicho? 

en este borrador

borrameborrameborrame

por si acaso el ocaso

de la memoria

para no olvidar qué era escribir

para que ninguna idea

que fluye ahora por mi mente

se me caiga por la ventana

de este lento tren conurbano

poesía borrador

como una carta-documento

de yo hacia yo del futuro

una intimación ineludible de reescribir

esto que pre-escribo

profesía autocumplida que ¿devendrá

poesia? tal vez

por el momento tan solo 
borrador de gmail

un proyecto

mil proyectos

a salvo de los ojos del mundo

guarecida por el silencio

de una contraseña

esa mágica palabra

que nadie conoce

menos yo. 

sincronía

vamos despacio

como lo que la ruta tarda

en volverse calle de alguna ciudad

que te necesito así, un poco lejos

para poder verte

sin que tu imagen se salga de foco

a la distancia justa

para que cunda el deseo

que no sea tiempo

lo que nos separa

para que no pueda volverse

una espera

que sea siempre una distancia

para recorrer

y que nos perdamos sin remedio

no te saques ni hoy ni nunca el velo

que te recubre siempreapenas

acariciame sin prisa

desde el pecho hasta el cuello

desde el pecho hasta las piernas

y de vuelta otra vez

no quiero la pequeña muerte

ni un instante antes 

de levantar vuelo

que la noche dure toda la luna

y que no se desvanezca nunca

el misterio

de aprender a ser dos.

terraza

giran los extractores
cromados reflejan
las ultimas gotas naranja de la tarde
y los árboles resecos se resignan
a la calvicie inminente
el frío en las mejillas
insinuación
de un sol que alumbra apenas
sin dar calor
el esqueleto de un edificio
inconcluso desde siempre
la torre de una iglesia
una antena sin sentido
sombras aisladas que se recortan
en la linea del horizonte
pienso: bajaría a hacer mate
para compartir conmigo mismo
las últimas horas de estudio
pero me gana la pereza
levanto la vista
apoyo en el suelo las fotocopias
el viento amablemente
me recorre el espinazo
suelto el instante, quiero dejarlo ir
pero el instante no se va
todo permanece
quieto
solo los extractores giran
y giran
si no fuera por el sol
que se esconde entre las nubes
ahora blancas ahora azules ahora amarillas ahora negras
no tendría forma
de saber si en este barrio
el tiempo también
a veces pasa.

postal

I

este poema
no es un poema
es una carta
esta carta NO es un poema
es una carta
que se extravió antes de llegar
a pesar de mi vicio visceral
de escribir cada versión
en verso
y de  su
rit rit rit
    mi
ca
ritual
este poema no es un poema
es una carta
poesía para mí
es un mensaje trunco
de quien no tiene a quien no es
y estos versos tienen destinataria
estimada
(dos puntos)

II

esta carta es a vos
que llegaste
para quedarte aunque ya te estés yendo
para vos que desarmaste la espera
como si no hubiera en mí
un nudo de cadenas

fue solo en un instante
tan corto y tan largo

que siguió durando hasta después
de este siempreahora

III

tengo que escribirte esta carta
a vos
yo que no sé más que escribir
impersonal
letra sin carne
puraletra
sin afecto puro efecto
¿poético prolífico?
¿auto-profético?
cuerpofuera
letradentro
escribir y escribir
para perder la costumbre
para perderme sin la costumbre

IV

esta carta no es un poema
ni una carta
es una postal
de París de Roma de Salta o Buenos Aires
la misma imagen congelada
un farol
derramando su luzapenas
en el oleaje de un río
que divide la ciudad en dos
de un lado la que agoniza
cada mañana cuando amanece
del otro lado la ciudad petrificada
siempre nocturna
en la que seguimos
caminando juntos.