inventario

no alcanzó la obstinación obtusa

la paciencia infinita 

toda esta sangre sudor y lagrimas

la impericia incauta

la impotencia impertinente

el deseo obeso de obsesiones

el terror constante 

a la soledad final

ansiedad ardiente 
punzando 
silente desde adentro 

cada vez que pensé 
en alejarme de vos 
hacia mi

para sentirme mejor

no alcanzó la fascinación

de tu mundo siempreotro

siemprelejos

no alcanzaron los poemas, las prosemas

las cartas de varias hojas oficio

en mensajes de whatsapp

no alcanzó pensarte

extrañarte

abrazarte

tocarte

cogerte

(el placer  como  bálsamo  

a cuentagotas)

no alcanzaron 

las ciudades ni los viajes

las postales olvidadas, las promesas de dudoso cumplimiento

cosas todas ellas necesarias

pero no suficientes  

caminando juntos por el borde del amor 

nos dimos todo 

hasta quedar vacíos

entonces nos dimos el vacío

y no alcanzó.

poesía en borradores de gmail

poesía en borradores de gmail

un mensaje que nunca será enviado

de nadie

para nadie

con copia a nadie

y copia oculta

menos aún

porque todo es provisorio

porque ninguna palabra

merece en el fondo ser dicha

y sin embargo por las dudas

¿digo?¿soy dicho? 

en este borrador

borrameborrameborrame

por si acaso el ocaso

de la memoria

para no olvidar qué era escribir

para que ninguna idea

que fluye ahora por mi mente

se me caiga por la ventana

de este lento tren conurbano

poesía borrador

como una carta-documento

de yo hacia yo del futuro

una intimación ineludible de reescribir

esto que pre-escribo

profesía autocumplida que ¿devendrá

poesia? tal vez

por el momento tan solo 
borrador de gmail

un proyecto

mil proyectos

a salvo de los ojos del mundo

guarecida por el silencio

de una contraseña

esa mágica palabra

que nadie conoce

menos yo. 

sincronía

vamos despacio

como lo que la ruta tarda

en volverse calle de alguna ciudad

que te necesito así, un poco lejos

para poder verte

sin que tu imagen se salga de foco

a la distancia justa

para que cunda el deseo

que no sea tiempo

lo que nos separa

para que no pueda volverse

una espera

que sea siempre una distancia

para recorrer

y que nos perdamos sin remedio

no te saques ni hoy ni nunca el velo

que te recubre siempreapenas

acariciame sin prisa

desde el pecho hasta el cuello

desde el pecho hasta las piernas

y de vuelta otra vez

no quiero la pequeña muerte

ni un instante antes 

de levantar vuelo

que la noche dure toda la luna

y que no se desvanezca nunca

el misterio

de aprender a ser dos.

terraza

giran los extractores
cromados reflejan
las ultimas gotas naranja de la tarde
y los árboles resecos se resignan
a la calvicie inminente
el frío en las mejillas
insinuación
de un sol que alumbra apenas
sin dar calor
el esqueleto de un edificio
inconcluso desde siempre
la torre de una iglesia
una antena sin sentido
sombras aisladas que se recortan
en la linea del horizonte
pienso: bajaría a hacer mate
para compartir conmigo mismo
las últimas horas de estudio
pero me gana la pereza
levanto la vista
apoyo en el suelo las fotocopias
el viento amablemente
me recorre el espinazo
suelto el instante, quiero dejarlo ir
pero el instante no se va
todo permanece
quieto
solo los extractores giran
y giran
si no fuera por el sol
que se esconde entre las nubes
ahora blancas ahora azules ahora amarillas ahora negras
no tendría forma
de saber si en este barrio
el tiempo también
a veces pasa.

postal

I

este poema
no es un poema
es una carta
esta carta NO es un poema
es una carta
que se extravió antes de llegar
a pesar de mi vicio visceral
de escribir cada versión
en verso
y de  su
rit rit rit
    mi
ca
ritual
este poema no es un poema
es una carta
poesía para mí
es un mensaje trunco
de quien no tiene a quien no es
y estos versos tienen destinataria
estimada
(dos puntos)

II

esta carta es a vos
que llegaste
para quedarte aunque ya te estés yendo
para vos que desarmaste la espera
como si no hubiera en mí
un nudo de cadenas

fue solo en un instante
tan corto y tan largo

que siguió durando hasta después
de este siempreahora

III

tengo que escribirte esta carta
a vos
yo que no sé más que escribir
impersonal
letra sin carne
puraletra
sin afecto puro efecto
¿poético prolífico?
¿auto-profético?
cuerpofuera
letradentro
escribir y escribir
para perder la costumbre
para perderme sin la costumbre

IV

esta carta no es un poema
ni una carta
es una postal
de París de Roma de Salta o Buenos Aires
la misma imagen congelada
un farol
derramando su luzapenas
en el oleaje de un río
que divide la ciudad en dos
de un lado la que agoniza
cada mañana cuando amanece
del otro lado la ciudad petrificada
siempre nocturna
en la que seguimos
caminando juntos.

verano maquinaria

hoy llueve y es domingo
y es enero
el corazón late intermitente
perezozo como el pulso de este día zombi
el calor sublimando transpiración
en cuestión de segundos
la tristeza como una interferencia
los parpados pesan eras
mi cuerpo flota amiótico
no hay nadie afuera en la calle
ni en las redes sociales
ninguna red nos contiene
caida libre hacia el aburrimiento
y la desesperacion
solo queda sentarse en la mesa vacía
tramar un pacto con la ausencia
a la espera de quien no llega:
acaso sea esa mi única forma
insoportablemente leve
de estar.

petit mort

otro departamento dos ambientes
en palermo o villa crespo
fotos de los beatles
o de Frida Kahlo
colores pastel
cubriendo las paredes
y los muebles
simetricamente
sentirme en una de Wes Anderson
la cama en el centro de la foto
espera recien deshecha
apática
el cansancio paraliza
las ganas
como músculos ancianos
e igual nos movemos
inevitablemente hacia un encuentro
como imágenes recortadas calidad VHS
aroma a latex y a cigarrillo
besos empastados
los cuerpos resbalan
se pegan y se desapegan
una pequeña muerte después
un sol de domingo invade la pieza
esto no es el final de nada
ni el cuadro inicial de ninguna historia de amor
esta es la realidad, la única verdad:
dos cuerpos se chocan y se alejan
el deseo se prende y se apaga
como un fósforo.

delta

soy como un rio
me desparramo sucesivo

me de-rramo
por un instante fotográfico soy
rama de este flujo de agua oscura
que viene de lejos
arrastrando raíces y hojas y tierra

desde los confines interiores 

soy continuo movimiento
continúo 

energía desencadenada
cinética revienta
cada dique, cada encierro
porque si no me estanco

me asfixio
me des-oxigeno 

todo el aire y la vida en mi

se acumulan en un pantano
se pudren

río marrón
serpenteando entre islas inciertas
y si desemboco

si por casualidad decido detenerme
me cubro de alimañas, de musgo 

de mi misma miasma y quieutd
materia descompuesta
que un día se hará barro
para volver fluir
en el río
puravida. 

spoiler

repetir lo que se dice repetir
repiten las fieras
ejemplo: pasan las eras geologicas
y el león no puede dejar nunca
de devorar a la cebra
los arboles y las plantas también repiten:
su mutismo exagerado
los perros, los gatos, los ciervos, las focas y los yacarés

comen, toman, cogen, matan y se mueren  un día
pero nada hacen
con lo que se ha hecho de ellos
en cambio nosotros las personas 

animales socializados
no repetimos por instinto
repetimos por miedo
a dejar salir de su jaula
a la humana ferocidad
del deseo. 

parafraseando

señor, ayúdame
que el pajaro se volvió jaula
si. dije bien
el pajaro se volvió jaula
y el tiempo calendario
agenda
programa
la ciudad una guía T
la poesía un listado para el súper
una receta fácil y rápida en solo 10 minutos
de esas que vienen detrás de la cajita de los caldos
el pajaro se volvió jaula
y la esperanza expectativa planificada
un pensamiento diagnóstico
pronóstico meteorológico
precepto metodológico
el pajaro se volvió jaula
y la música un montón de partituras
tablaturas y solfeos
cada viaje un itinerario
un paquete turístico con sus ciudades de ensueño
a ser recorridas
sin dejar rastros
sin llevarme conmigo nada de nada
señor, ayudame
que el pájaro se volvió jaula
y yo ya no puedo quedarme quieto
el pajaro se volvió jaula otra vez
y yo nunca me acostumbro.

retrospectiva

es terrible saberlo
todo lo que vive
en verdad
está muriendo
cada puerta se abre hacia un abismo
cada gesto estaba friamente
calculado de antemano
todo sucede
para dejar de suceder
algún día
las cosas son solo eso: cosas
jeringas
cartones
latas
patas de pollo
escobas
manzanas comidas
zapatos
guitarras
pantallas de televisión
cosas indiferentes como la noche
al fin y al cabo
ni a la noche ni a las cosas
les importa el miedo.

ibuprofeno y té con limón

hoy me desperté
nariztapadaaguagoteandogargantaseca
cofcofcofcofcof
la vida entrando por la nariz con dificultad
el aire fresco y purísimo
del otoño
el sol incandecente por la ventana
y yo sin poder entregarme plenamente
sin poder consagrar cada instante a la contemplación
de la estación predilecta
habrán hallado la cura de las enfermedades
más dramáticas
los dolores más atroces
hasta para la muerte podrán encontrar remedio
y entonces seremos como los inmortales de Borges
gigantes inmoviles con la eternidad por delante
para hacer nada
estornudaremos
toseremos mucosidades horrendas
y pasaremos un pedacito de aquella eternidad
tomando ibuprofeno y té con limón
tosiendo
y sonandonos la nariz.

continum

hay días que quisiera que el colectivo  nunca llegara a mi parada
que la ciudad se volviera
un continúo infinito
un viaje eterno en el que nunca llego a casa, me lavo los dientes bajo las persiana me acuesto y todo vuelve a recomenzar
¿no es esa vida
con su café reiterado amargo polvoriento
un continuo incesante también?
quisiera pasar de barrio en barrio
todos con sus casitas bajas
que villa urquiza se extendiera hasta alaska o más lejos
ver las siluetas de los fantasmas en la noche
con las manos en los bolsillos
la luz de la luna sobre los adoquines
como leche derramada
que este instante de luz no se desvaneciera jamás
y entonces quizás podría escribir
con el cuaderno en mi regazo
de las cosas que importan
la ciudad, las casas la gente, la soledad
lo absurdo de la vida al despertar
como un viaje en colectivo
que dura para siempre.

(sin título)

fortuna

azar
suerte
palabras sin reverso

ópacas como espejos de piedra
que intentan explicar lo inexplicable

cuando tomo una mano no hay 

espacio

ni tiempo para dudar

no pienso en la fortuna 

o en el destino

y en ese encuentro

y por ese instante

fragil

fugazmente

soy.

puentes

tu voz
mi voz

explosiones, tragedias

calma 

pura abstacción que nos envuelve

con el frío de lo lejano
un puente de luz

de un salto intento cruzar

PLAF 

otra caída

en el agua helada 

del oceano que hay entre vos y yo

que hay entre yo y cualquier otro 

no hay en las palabras
nada
genuino
solo falfisicaciones
que son como bálsamos
analgésicos
en las palabras no hay encuentro
entre dos que se quieren
solo hay encuentro
en el silencio.

3/1

Yo no quiero ser
la bota militar
no quiero ser la fusta el látigo
la culata del fusil
no quiero ser la fría reja, las esposas
No quiero ser los muros, las fosas
Nunca me enorgullecen los muertos
yo no quiero morir ni que me maten
pero mucho menos que maten en mi nombre
y que en mi nombre se mueran
los hijos, los padres, las madres, los amigos, hermanos y compañeros
de alguien

Yo no necesito ser de esta historia
el ganador que la escribe
de raza blanca, impoluta
prefiero ser otra vez el negro, el comunista
el puto travesti, el judío
el puto travesti negro judío, y comunista
tabú irreductible
tótem de lo ajeno
que no deja que la Historia
cierre sobre sí
como cierran las heridas
o la tapa de un cajón.

mejor de noche

no duelen tanto los dolores
como si el aire enrarecido
y húmedo
fuera una anestesia
que se inhala al respirar
el cielo y el mar se confunden
hacen un gran telón azul ennegrecido
la luna es un artefacto tan lleno de vida
y de muerte
y Buenos Aires vacía
es como una inmensa ruina antropológica
de la humanidad que estamos dejando de ser
a cada instante
en la noche todos estamos para siempre solos
y el silencio esa  música que nunca
se interrumpe
el alcohol hace a la la sangre hervir
burbujas rojas  y calientes
la noche hace resonar la vida
como un ardor en el pecho
las palabras no dejan de fluir
como si no hubiera mejor audiencia para ellas
que nadie
todo hace rima con la oscuridad
es tan fácil escribir poesía a la madrugada
que es casi un cliché
que no me canso de repetir.

deshojando margaritas

tanto frío
acercate esta noche
quiero caminar con vos por las calles de Almagro
desafiando al desamparo
dejandonos encandilar por las luces de los camiones
de las motos y los autos
las pálidas luces de los colectivos taciturnos
las tremulas luces  por los bares saliendo a borbotones
o las timidas y silenciosas que salen de las ventanas 

de las casas 

desoladas, silentes
cuántas vidas transcurren y se escurren

mientras tanto nos adentramos 

en esta madrugada voraz
brazo sobre brazo uno llega a pensar
ridicula ilusion humana
que estamos conectados
que el calor puede decir
lo que las palabras atragantan
lo que el sentido nos escatima
y no obstante hablamos  el mismo lenguaje vos y yo
todos necesitaríamos un traductor personal
acercate esta noche

quisiera caminar con vos

entre tanta calle Salguero desolada
tanta avenida Corrientes repleta de presencias invisibles
que salen a comprar cigarros en los kioskos cerrados
caminemos juntos casi entorpeciendonos el paso
que hace tanto frío
y estamos para siempre
tan lejos del fuego.

metonimia

al florero le da lo mismo
los jazmines el aire
el vino
al calendario poco le importan
los cumpleaños, los funerales, las efemérides
a las páginas blancas de un cuaderno nada le afectan
las listas para el super
las notas de suicidio
las poesías
nada afecta a la integridad y el buen nombre de los cajones
el oro, las pelotas desinfladas
o medio kilo de arroz yamaní
al ropero no lo alegra ni lo emociona
mis camisas cuadrillé a lo nirvana
los suntuosos atavíos del sultán
los trapos del jornalero
recipiente y recibido
contenido  y continente
incontinente
exo-esqueleto que deja escurrir
toda la tripa
toda la piel
hasta los versos de este poema engañoso
prosaíco
expulsan del sentido
al sinsentido
como los pronombres a  los nombres
como los nombres a los hombres
hay cosas que solo saben decir la ausencia.

sueño con serpientes

(remake de esta entrada)

no sé que me sorprende
yo mismo
con mis propias manos
y un entusiasmo envidiable
corté todos los cables
tapié todas las puertas
y ventanas
apagué todos
los telefónos
y maté a todas las palomas
cavé mi propia tumba
y me senté al lado
a esperar
que la vida se escurriera
como lluvia por la rejilla

los días se amontonaron
como diarios para el asado
en una pila inmensa
que se viene encima
imposible rastrear allí
una historia
imposible reconstruir-me
tomar impulso
volar más alto
quemar el pasado
empezar de nuevo
y que la historia empiece a escribirse desde ahora
como si nada hubiera ocurrido ayer
nunca.