limbo

No tengo norte ni sur, no hay en mí nada cardinal, nada que señale las fronteras, los resquicios, los limites o los clivajes que hacen al mundo algo mas que un recipiente vacío. Otra vez es de noche y la luna brilla pálida como un esqueleto de pájaro. Puedo reconocer el cielo violeta y el olor de la hierba humeda, el murmulllo de los insectos que anuncian una tormenta que se avecina desde hace siglos. No hay nada ni nadie alrededor, solo un suelo yermo, sin fisuras, sin pisadas. ¿En que territorio transcurre esta agonía? Imposible saberlo, probablemente en ninguno. Izquierda, derecha, avances, retrocesos, mi cuerpo se ha convertido en el único punto de referencia valido y caminar es ahora un mero movimiento mecanico sin significado alguno. El tiempo es un flujo abstracto, sin instantes, como un un río que desemboca en si mismo. Y mi historia(si es que aún merece tal denominación) una sucesion de descripciones impresionistas, una prueba de ingenio que ya no sabe como nombrar de otra manera lo que permanece siempre inmutable, fiel a si mismo, una tragedia sin sujetos ni sucesos. Este es el resultado inevitable, el fatalismo más obvio cuando una sola sensación (la de que toda sensación es en si misma indescriptible) acapara a todas las otras. Solo caben en este poema los adjetivos reiterados, las reflexiones girando en falso, la más-turbación filosofica y la crónica del hartazgo, en fin, la escritura como informe sucinto de una vida que sigue ocurriendome una y otra vez, a pesar de nada.

saturación

Lo malo de lo real
es que es
lisa y llanamente.
(punto)

demasiado tangible
demasiado igual a sí mismo todo el tiempo
demasiado rugoso
ennebrado
cada uno de sus pliegues
es como un cuchillo en mi piel
el problema de lo real es que tiene principio
y fin
y descubrir cada uno de sus detalles
solo es cuestión de tiempo
lo real es duro
porque dura y en su dura duración
lo durable antes duro se escurre
lo real tiene olor y sabor y color
todas esas inapelables cualidades
que tan poco sorprenden al cabo de algunos años
lo real se puede describir con precisión
y es susceptible de clasificación
de configuración
de repartición
lo real posee cantidad y no importa
cuanto haya
sigue siendo más de lo mismo
lo real ocupa espacio en el espacio
esta ahí a la vista de uno
y de todos
el problema de lo real es que esta en todas partes
el problema de lo real es que siendo lo que es ya no puede ser
otra cosa, podemos tomarlo o dejarlo
o quizás no podemos, pero da lo mismo
lo real seguirá estando allí o en otra parte
lo real significa clausura
alivio aparente
desesperación casi ontologica al cabo de un tiempo
cuando se comprende que lo real
es todo lo que hay
y que no hay nada más terrible que eso.

otoño carrucel

el inmutable ir y venir de los trenes

el paso apresurado de los taciturnos transeuntes
trashumantes transgeneracionales
transnacionales ausentes
sujetos urbanos
las chimeneas de las fabricas
las hamacas y las barreras
los semáforos los riachos que corren y corren
freneticos
al costado del cordón
las hojas que se dejan caer de a poco
los autos que nunca se dirigen a ninguna parte
(porque nada ni nadie
se dirige nunca a ninguna parte
aunque así lo crea 

con todas sus fuerzas)
los muy importantes, los poco importantes
los que ni siquiera importan
todos se mueven en circulos perfectos
como la luna y el sol
nunca se detienen
solo a veces de repente
hacen el silencio necesario para dejar oir 

el chirrido agudísimo

de los engranajes

para la libertad

una sed verdadera

un grito profundo

que no pueda pasar desapercibido

una canción, como un mapa

al cabo de cada batalla

no borrar las cicatrices

conservarlas con orgullo

con alegría

son la prueba ineludible

de que no nos han vencido

la grandeza

cada vez que sea la hora indicada

y la sincera humildad

durante el tiempo que reste

-casi siempre, toda la vida-

una certeza, solo una

-nada

ni siquiera lo más eterno de todo

dura para siempre-

los colores que hagan falta

uno, dos, los que sean

para mostrar que seguimos presentes

y eso aunque parezca

no es poca cosa

polifonía

este no puedo ser yo
afonico esperpento
marioneta sin titiritero
cuerpo leve que se deja llevar
por el mar de gente
cuerpo que no lucha, que no grita
que se deja aplanar y se aplana
no puedo ser yo
esta voz presuntuosa
estas palabras de ornamento
con esos aires de literario
la poesia no puede ser mas que la negación de la Poesía
y mientras tanto este extraño
con ese tonito civilizador
de poeta importante
afirmandola, canonizandola
obligandola a ser siempre
este lamento lamentable
atrapado del otro lado del espejo
debo romper la realidad
y emerger entre las grietas
como la luna entre las nubes
este no puedo ser yo
tampoco el del espejo
ni el de las fotos ni el que los demás dicen que soy
(no será que en realidad
el problema es que yo
no puedo ser yo).