mudanzas

en el centro de mí
no hay víboras ni murciélagos
ni inmensos panales de furiosas avispas
sé que si buscan bien
encontraran flores rojas
un pedazo de cielo de La Paz
un reguero de palabras, o una poesía
las ganas de amar intactas
nunca se han ido
sé perfectamente
que si apartan la mala hierba
los falsos diagnósticos
los relatos de otras eras que nunca existieron
escucharan mis sueños
como una melodía interminable
y reconocerán el aroma a yodo del mar
solo les pido amablemente
que si entre la ropa sucia
las fotos de la cara que tiene el miedo
las voces que susurran en lenguas
que nunca se han inventado
encuentran
una carta perfumada, una buena causa en el graffitti
de alguna de mis paredes
alguna vieja noticia alegre
en algun diario viejo y amarillo
en fin todas esas cosas, que les recuerden a mí
me lo guarden y me lo traigan
si es que eso es posible
atentamente
(yo).

limbo

No tengo norte ni sur, no hay en mí nada cardinal, nada que señale las fronteras, los resquicios, los limites o los clivajes que hacen al mundo algo mas que un recipiente vacío. Otra vez es de noche y la luna brilla pálida como un esqueleto de pájaro. Puedo reconocer el cielo violeta y el olor de la hierba humeda, el murmulllo de los insectos que anuncian una tormenta que se avecina desde hace siglos. No hay nada ni nadie alrededor, solo un suelo yermo, sin fisuras, sin pisadas. ¿En que territorio transcurre esta agonía? Imposible saberlo, probablemente en ninguno. Izquierda, derecha, avances, retrocesos, mi cuerpo se ha convertido en el único punto de referencia valido y caminar es ahora un mero movimiento mecanico sin significado alguno. El tiempo es un flujo abstracto, sin instantes, como un un río que desemboca en si mismo. Y mi historia(si es que aún merece tal denominación) una sucesion de descripciones impresionistas, una prueba de ingenio que ya no sabe como nombrar de otra manera lo que permanece siempre inmutable, fiel a si mismo, una tragedia sin sujetos ni sucesos. Este es el resultado inevitable, el fatalismo más obvio cuando una sola sensación (la de que toda sensación es en si misma indescriptible) acapara a todas las otras. Solo caben en este poema los adjetivos reiterados, las reflexiones girando en falso, la más-turbación filosofica y la crónica del hartazgo, en fin, la escritura como informe sucinto de una vida que sigue ocurriendome una y otra vez, a pesar de nada.

saturación

Lo malo de lo real
es que es
lisa y llanamente.
(punto)

demasiado tangible
demasiado igual a sí mismo todo el tiempo
demasiado rugoso
ennebrado
cada uno de sus pliegues
es como un cuchillo en mi piel
el problema de lo real es que tiene principio
y fin
y descubrir cada uno de sus detalles
solo es cuestión de tiempo
lo real es duro
porque dura y en su dura duración
lo durable antes duro se escurre
lo real tiene olor y sabor y color
todas esas inapelables cualidades
que tan poco sorprenden al cabo de algunos años
lo real se puede describir con precisión
y es susceptible de clasificación
de configuración
de repartición
lo real posee cantidad y no importa
cuanto haya
sigue siendo más de lo mismo
lo real ocupa espacio en el espacio
esta ahí a la vista de uno
y de todos
el problema de lo real es que esta en todas partes
el problema de lo real es que siendo lo que es ya no puede ser
otra cosa, podemos tomarlo o dejarlo
o quizás no podemos, pero da lo mismo
lo real seguirá estando allí o en otra parte
lo real significa clausura
alivio aparente
desesperación casi ontologica al cabo de un tiempo
cuando se comprende que lo real
es todo lo que hay
y que no hay nada más terrible que eso.

otoño carrucel

el inmutable ir y venir de los trenes

el paso apresurado de los taciturnos transeuntes
trashumantes transgeneracionales
transnacionales ausentes
sujetos urbanos
las chimeneas de las fabricas
las hamacas y las barreras
los semáforos los riachos que corren y corren
freneticos
al costado del cordón
las hojas que se dejan caer de a poco
los autos que nunca se dirigen a ninguna parte
(porque nada ni nadie
se dirige nunca a ninguna parte
aunque así lo crea 

con todas sus fuerzas)
los muy importantes, los poco importantes
los que ni siquiera importan
todos se mueven en circulos perfectos
como la luna y el sol
nunca se detienen
solo a veces de repente
hacen el silencio necesario para dejar oir 

el chirrido agudísimo

de los engranajes

para la libertad

una sed verdadera

un grito profundo

que no pueda pasar desapercibido

una canción, como un mapa

al cabo de cada batalla

no borrar las cicatrices

conservarlas con orgullo

con alegría

son la prueba ineludible

de que no nos han vencido

la grandeza

cada vez que sea la hora indicada

y la sincera humildad

durante el tiempo que reste

-casi siempre, toda la vida-

una certeza, solo una

-nada

ni siquiera lo más eterno de todo

dura para siempre-

los colores que hagan falta

uno, dos, los que sean

para mostrar que seguimos presentes

y eso aunque parezca

no es poca cosa