rastro

cada gota de transpiración
cada madrugada alcohólica y somnolienta
cada suspiro
cada nota melodiosa
cada cadencia
cada palabra que escribo
-escribir
que es como un silencio
ensordecedor-
todos y cada uno de los besos
los que recuerdo y los que no
todo podrá ser demasiado poco
demasiado absurdo
pero al fin y al cabo es
la pálida la efímera
huella que dejo
tras de mí
rumbo al olvido

requiem para la ausencia

y ahora

tengo que empezar de nuevo

tierra virgen

papel en blanco

como el sol

como la espuma salada

entre los pies descalsos

sal en la herida

que ya no duele

estas son las primeras palabras

despues de las ultimas palabras

esta es una nueva era

¿en donde encontrar la solemnidad

el heroismo

la seriedad

la tristeza?

todos esos sentimientos

terribles

pero reales

no hay nada de real en esto que escribo

palabras transparentes como una laguna de deshielo

que de tan profunda

no deja ver nada al otro lado

antes

detrás de las silabas y los acentos

estaba la silueta ausente

de tu cuerpo desnudandose

una y otra vez

en un recuerdo falso

como un cuento de Cortazar mal contado

la realidad y la fantasia se entrecruzaban

pateticamente

ahora ni siquira esa no-silueta

ese no-recuerdo

esa ansia hirviente

en este instante:

ninguna sensación

y sin embargo millones de palabras

pululando como un enjambre de bichitos de luz

alrededor de un farol

apagado

cartas desde más allá del mundo (II)

IV

Y entonces la sensación mas horrible que al menos yo pudiera describir. Mas horrible que el dolor, que el padecimiento físico, que la soledad, porque en la soledad por lo menos se extraña y se desea a alguien que no llega. La sensación de la que hablo es no extrañar, es sentir que no hay nadie, es no esperar a nada y a nadie, es sencillamente no esperar. Es sentir que el mundo todo, con sus trenes y sus barcos, sus autopistas y sus avenidas, peatones viejos, jóvenes y niños, los semáforos, las bocinas, los periodicos, los tramites, las marchas y las contramarchas, las luchas, la sangre derramada, la sangre que corre secretamente como un rio debajo del asfalto, todo, esta adentro de una botella, que flota sin rumbo en un inmenso oceano, tan inmenso como el universo. Y entonces ¿Qué queda? Aceptarlo. Esta botella es mi mundo, allí las personas que sufren, que sienten, aquí yo que no puedo estar afuera, en el mundo imaginario de los dioses o de los simples hombres que en el otro mundo, arrojaron al oceano esta botella que es el nuestro. Y lo que la gente siente alrededor mío, es real su sufrimiento, es real mi sueño de hacer algo para que ese sufrimiento sea menor ,es real mi propio deseo de no sufrir, de ser feliz. Y aunque la realidad sea una botella que naufraga en el oceano, sigue siendo un mundo, con su propia historia, y yo sigo siendo otra historia tanto mas pequeña, que necesita vivirse y escribirse a si misma

V

Acumulo

Polvo

Grietas

Latas

Libros

Palabras

Silencios

Contemplaciones:

El vaiven de los mares

Y los trenes

Acumulo rechazos

Retazos

Ropa recien limpia

Paisajes

Aire sucio

Sufrimiento

Pequeñas victorias

Cansancio

Besos accidentales

Diplomas

Diagnosticos

Pronosticos reservados

Declaraciones imprudentes

Acumulo lagrimas

Y lagañas

Acumulo canciones

Palabras

Poemas

Y miles de historias que nunca voy a poder contar

Acumulo pero sé

Que al final del camino

Tendré que arrojarlo todo a la hoguera

Y arroparme en la oscuridad

Para morir

Verbo tan infinitivo

Tan infinito.

VI

Prefiero la incertidumbre. Nunca crei poder escribir algo asi pero es cierto. Hay quienes lo darian todo por conocer el futuro. Por saber que amores, que fracasos, que victorias, que celebraciones y que funerales. Yo prefiero no saber nada de nada. Quien sabe su futuro no puede más que esperarlo cada día con impaciencia, sabiendo que es inevitable. Yo simplemente paso de tal poder. Me basta con la misma certeza que todos tenemos e intentamos olvidar. Que la incertidumbre haga el resto.

VII

Amor. Rara vez escribo esta palabra y sin embargo, ahora otra vez delante de mío en la pantalla. La releo una y otra vez. Amor. amor. ¿Y que se supone que debiera sentir? Intento atravesar una salvaje mezcla de sensaciones. De recuerdos pisados, polvorientos. Animales disecados, capas de polvo tan gruesas como una pared. Y del otro lado el amor, sea lo que sea. Podría ser cualquiera, tener cualquier rostro, cualquier voz. Y entonces, tanta inmensidad, tanta potencialidad, tanta incertidumbre me da vértigo, nauceas, si cada camino puede andar, si cada historia podría ser la verdadera, si todas al mismo tiempo podrían serlo ¿Como saber en donde detener la larga marcha?

En realidad, el dilema es más sencillo que eso. Pienso en la muerte. Pienso en la nada, en la no existencia, en un sueño imposible de ser soñado y sin despertar. Me invade la más absoluta angustia. Cada músculo de mi cuerpo se contrae, se llena de agujas y clavos. Mis dientes se aprietan entre sí, cada fibra de mi mismo se niega a aceptar lo innegable. Pienso entonces en todo lo contrario. Allí esta el amor, esa es la sensación exacta, inmensa, detrás de la cual todos vamos inevitablemente. La pregunta que queda pendiente no es a donde quiero llegar. La pregunta es el como.

resistir

los ríos todos secos

una ciudad de noche siempre

sin estrellas

ni autos ni faroles

todo ha quedado

como alguna vez empezó

una gigantesca sombra

como si un telon inmenso

hubiese caido

sobre el mundo

y mientras tanto

se escribe detrás del velo

una poesía con todas las palabras

que yo ya no puedo pronunciar

porque me cansé de hablarle

a un teatro ausente

no quiero seguir escribiendo

si no se puede decir

lo indecible

y entre tanto olvido

muertos, mugre y escarcha

me queda éste verbo

el único que puedo tocar

sin que se escurra.

contingencia

si todo lo que hoy es victoria

euforica

desaforada

mañana será derrota atroz

tristeza

apatía

cansancio

olvido

si todo lo que hoy vive intensamente

todo este jardín que florece

naranja y verde

y que se esparce el viento

mañana será hiedra marchita

paja reseca

roca opaca

un desierto en el medio de un desierto

si todo lo que en este instante es amor

ternura empalagosa, certeza

júbilo

mañana será quietud

ausencia

fotos color ocre

ventanas empañadas

montones de caras sin sentido

una sombra de una sombra y nada

de luz

si todos los colores y las banderas

que hoy flamean

porque no nos han vencido

mañana serán solo trapos arrugados

y un puñado de palabras tristes

si cada paso adelante

puede ser desandado en alguna una batalla impensable

que quizás nunca llegue a conocer

si la historia no avanza ni retrocede

porque no existen los relatos predestinados

ni las grandes marchas

será que solo queda seguir

con una sobredosis de la idiotez

más lúcida de todas:

la esperanza

esa amable ceguera

esa tregua indispensable

como un sueño tibio y dulzón

del cual ojalá nunca

hubiese despertado