viernes, septiembre 25, 2015

inventario

no alcanzó la obstinación obtusa
la paciencia infinita 
toda esta sangre sudor y lagrimas
la impericia incauta
la impotencia impertinente
el deseo obeso de obsesiones
el terror constante 
a la soledad final
ansiedad ardiente 
punzando 
silente desde adentro 
cada vez que pensé 
en alejarme de vos 
hacia mi
para sentirme mejor
no alcanzó la fascinación
de tu mundo siempreotro
siemprelejos
no alcanzaron los poemas, las prosemas
las cartas de varias hojas oficio
en mensajes de whatsapp
no alcanzó pensarte
extrañarte
abrazarte
tocarte
cogerte
(el placer  como  bálsamo  
a cuentagotas)
no alcanzaron 
las ciudades ni los viajes
las postales olvidadas, las promesas de dudoso cumplimiento
cosas todas ellas necesarias
pero no suficientes  
caminando juntos por el borde del amor 
nos dimos todo 
hasta quedar vacíos
entonces nos dimos el vacío
y no alcanzó.


lunes, septiembre 07, 2015

poesía en borradores de gmail

poesía en borradores de gmail
un mensaje que nunca será enviado
de nadie
para nadie
con copia a nadie
y copia oculta
menos aún
porque todo es provisorio
porque ninguna palabra
merece en el fondo ser dicha
y sin embargo por las dudas
¿digo?¿soy dicho? 
en este borrador
borrameborrameborrame
por si acaso el ocaso
de la memoria
para no olvidar qué era escribir
para que ninguna idea
que fluye ahora por mi mente
se me caiga por la ventana
de este lento tren conurbano
poesía borrador
como una carta-documento
de yo hacia yo del futuro
una intimación ineludible de reescribir
esto que pre-escribo
profesía autocumplida que ¿devendrá
poesia? tal vez
por el momento tan solo 
borrador de gmail
un proyecto
mil proyectos
a salvo de los ojos del mundo
guarecida por el silencio
de una contraseña
esa mágica palabra
que nadie conoce
menos yo. 

sábado, julio 04, 2015

sincronía

vamos despacio
como lo que la ruta tarda
en volverse calle de alguna ciudad
que te necesito así, un poco lejos
para poder verte
sin que tu imagen se salga de foco
a la distancia justa
para que cunda el deseo
que no sea tiempo
lo que nos separa
para que no pueda volverse
una espera
que sea siempre una distancia
para recorrer
y que nos perdamos sin remedio
no te saques ni hoy ni nunca el velo
que te recubre siempreapenas
acariciame sin prisa
desde el pecho hasta el cuello
desde el pecho hasta las piernas
y de vuelta otra vez
no quiero la pequeña muerte
ni un instante antes 
de levantar vuelo
que la noche dure toda la luna
y que no se desvanezca nunca
el misterio
de aprender a ser dos.


jueves, junio 25, 2015

terraza



giran los extractores
cromados reflejan
las ultimas gotas naranja de la tarde
y los árboles resecos se resignan
a la calvicie inminente
el frío en las mejillas
insinuación
de un sol que alumbra apenas
sin dar calor
el esqueleto de un edificio
inconcluso desde siempre
la torre de una iglesia
una antena sin sentido
sombras aisladas que se recortan
en la linea del horizonte
pienso: bajaría a hacer mate
para compartir conmigo mismo
las últimas horas de estudio
pero me gana la pereza
levanto la vista
apoyo en el suelo las fotocopias
el viento amablemente
me recorre el espinazo
suelto el instante, quiero dejarlo ir
pero el instante no se va
todo permanece
quieto
solo los extractores giran
y giran
si no fuera por el sol
que se esconde entre las nubes
ahora blancas ahora azules ahora amarillas ahora negras
no tendría forma
de saber si en este barrio
el tiempo también
a veces pasa.


martes, mayo 26, 2015

postal

I

este poema
no es un poema
es una carta
esta carta NO es un poema
es una carta
que se extravió antes de llegar
a pesar de mi vicio visceral
de escribir cada versión
en verso
y de  su
rit rit rit
    mi
ca
ritual
este poema no es un poema
es una carta
poesía para mí
es un mensaje trunco
de quien no tiene a quien no es
y estos versos tienen destinataria
estimada
(dos puntos)

II

esta carta es a vos
que llegaste
para quedarte aunque ya te estés yendo
para vos que desarmaste la espera
como si no hubiera en mí
un nudo de cadenas
fue solo en un instante
tan corto y tan largo
que siguió durando hasta después
de este siempreahora

III

tengo que escribirte esta carta
a vos
yo que no sé más que escribir
impersonal
letra sin carne
puraletra
sin afecto puro efecto
¿poético prolífico?
¿auto-profético?
cuerpofuera
letradentro
escribir y escribir
para perder la costumbre
para perderme sin la costumbre

IV

esta carta no es un poema
ni una carta
es una postal
de París de Roma de Salta o Buenos Aires
la misma imagen congelada
un farol
derramando su luzapenas
en el oleaje de un río
que divide la ciudad en dos
de un lado la que agoniza
cada mañana cuando amanece
del otro lado la ciudad petrificada
siempre nocturna
en la que seguimos
caminando juntos.


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