miércoles, diciembre 12, 2007

sing for absolution

Ea! Esta de a poco volviendo la vieja serie britpopera. Hoy Muse!! Pronto REM y Placebo jejeje

Lips are turning blue
realidad caja-de-madera
cuatro paredes blancas que me comprimen
ya casi no queda aire para decir
para gritar
para cantar
sing for absolution
ya casi no queda aire
tan solo susurros de esta ausencia que crece
y crece
es una sombra aterradora con colmillos y garras
acechando en la oscuridad
ausencia cada vez mas
monstruosa
impronunciable

las agudas teclas de un piano
las unicas emisarias que quiebran
este silencio impenetrable
son como agujas de hielo
pinchan la piel, la garganta
anestesiadas
que ya ni siquiera perciben
ni siquiera sienten
las agujas
la desesperacion
el hielo
las teclas
el desgarro

A starlight in the gloom
un espectro anuncia su presencia en la noche
es como el eco de un frenesí
un impulso electrico
cuerdas de una guitarra en el punto cúlmine
a punto de rebalsar
retroalimentación
mi pecho mis piernas mi sexo mi sien
mi asqueado y pobre corazón
saturado
todo en mi podría de un momento a otro
arder en llamas
reventar
implotarse

Because the truth burns deep inside
una ansiedad que me consume como un fuego acido
me recorre de punta a punta
es constante ir y devenir
circulo de velas que se derriten lentamente
alrededor de mí
cuando decir principio
y decir final
es casi una redundancia burda
y los mismos momentos de siempre
primero se repiten como farsa
y luego me suceden como tragedia

lips are turning blue
realidad caja de madera
cuatro paredes blancas que me comprimen
ya casi no queda aire para decir
(ya casi no queda aire)
para cantar
(ya casi no queda)
para gritar
(ya casi no)
sing for absolution

and i will be singing.

sábado, octubre 06, 2007

(sin titulo)

quiero romperme en pedazos
quiero que mis huesos estallen
como polvo de cristal
quiero ser como una piedra
y que el mar me pulverize
quiero ser la arena de alguna playa
quiero la tibieza de la luna sobre mi
y la frescura de tus pies descalzos
en la espuma

quiero desgarrarme todos los cartilagos
desatar todos los tendones
quiero que se me caigan los ojos
y la lengua
que se me marchite la piel

quiero saciar la sed
saboreando mi propia sangre
quiero morir de frio de una vez
que se termine la espera
el umbral de esta casa sombria
también quiero derretirme
peregrino incansable
que avanza en el desierto

quiero caer una y otra vez
esta cascada
despedazarme en el filo del abismo
quiero que cada palabra que diga
que no diga
me corte las cuerdas de la garganta
quiero destruirme hasta la ultima celula
y entonces escribir
palabra por palabra
hacerme de nuevo

jueves, agosto 30, 2007

Stand by me

“Said I would and I'll be leaving one day -
before my heart starts to burn”
Así que lo prometido es deuda
y aca estoy escribiendote
mas tarde que temprano
(como ya es mi costumbre)
ya ves
no hace falta que me recuerdes nada
solito solo me doy cuenta
de lo que digo
de lo que casi digo
y de lo que irremediablemente
callo

But it’s too late for me honey
porque mi corazon
ya se cocinó hace rato
ahora solo es un puñado
de cenizas negruzcas
de recuerdos, de instantes, de roces posibles
pero truncos
un montoncito asqueroso de tripas chamuscadas
nada mas falta que el viento se las lleve
nada mas que venga un perro y les mee encima
and I always gotta a lot of things
to learn
pero yo no aprendo mas


So? What's the matter with you?
sing me something
new
estoy mas que harto
de tus mismas canciones de siempre
cursis y aburridas
(“Ohhh i never meant to cause you trouble”)
los mismos alfileres clavadso en la nuca
el mismo cuento que termina
y termina mal
antes de empezar siquiera
una y otra vez
(once and again and again)
hasta volverse patetico
y tedioso

this time
If you're leaving
please
take me with you

And times are hard when things
have got no meaning
cuando vivir
es como repetir una misma palabra tantas veces
que pierde cualquier significado posible
(Amoramoramoramoraromaaromaromaamor)
Pero con todas las palabras que existen
hasta que ninguna signifique nada
salvo un chistoso ruidito
entre los labios sellados

Por eso esta vez si te vas
llevame
hacia algun lugar cualquiera
con tal de que no sea como siempre
el fondo de algun charco
un bosque de pura hiedra
el rincón mas inhospito de tus bolsillos
que de verdad sea
un lugar como aquel
que nunca voy a poder darte
tibio y humedo como un nido
desde donde las palabras
brotan
como flores en el agua
cause you know
there’s something i will never give you
my heart
will never be your home

domingo, agosto 19, 2007

Cronología

Como anticipo de lo que es mi futuro primer libro terminado, "Nosotros Nunca", subo uno de los poemas que lo componen. Se llama "Cronologia". Espero que les guste. Un saludo!!

/* Nota: Re-Edicion al 23 de agosto */

Cronología

Había una vez un tiempo
hace no mucho tiempo
color color
rojo
las calles de adoquín
sucias
con inmundos charcos de sangre
ratas muertas
y abundantes frutillas
dulcemente podridas

Las paredes las puertas las ventanas
todo sólido y tapiado
el cemento más liso
el alambre más filoso
el gris metalizado más maquiavélico
que la humanidad jamás
habría podido concebir

y por entre las grietas
iban asomando como podían
las bocas rojas que callaban
el graznido de las alarmas
las lenguas rojas que cortaban
las tijeras y las espátulas
los rojos alaridos de las tribus
que con su propia sangre inscribían
mensajes de agonía
de pálida esperanza
la poca o la mucha que se pudiera
sin especulaciones
ni permisos firmados

recuerdo las explosiones
porque todavía humean las ruinas
y las ametralladoras, los cañones
porque los agujeros todavia hoy
ornamentan el suelo de los jardines
y de los cuerpos mutilados
porque bajo el asfalto se escucha
un río rojo que late y que corre
que todavía hiede a su muerte
pero por sobre todo
porque el silencio de los muros gastados
es un silencio que otorga
mucho más de lo que calla

lo mas terrible de todo es saber
hasta el tuétano de los huesos
que tanta carne aniquilada
tanto sufrimiento torcido destorcido y retorcido
no fue sino el principio timido
de otro tiempo todavía más grotesco
color color
blanco
liso y llano
insulso como una hoja vacía
al cabo de dar vuelta sin más
-otra vez-
las paginas de la historia

y si antaño la gente se moría a mansalva
como si nada
como olas rompiendo contra las piedras
defendiendo
con uñas y dientes
ese inmortal tótem
de mitos y alegorías
que a través del tiempo sin que nadie se de cuenta
solo cambia de disfraz, las runas en su corteza
bueno
hoy y mas que nunca se muere la gente
sin dejar rastro alguno
educadamente
se muere solo se muere
como si nada

hubo un tiempo
hace no mucho tiempo
color color
rojo
era un color pastoso
que en la boca sabia
a sangre tibia y asquerosa
pero aun cuando fuera cierto
y todos fueramos de verdad felices
y comieramos todos perdices
y el mundo fuera grande y uno
el problema para muchos aun seria ese
que para elegir tengamos un mundo
uno solo
y nada mas que uno.

porque aunque indudablemente
no todos somos iguales
aun peor
en esta oscuridad densa como el fondo del océano
somos todos lo mismo
la misma apatía el mismo desconcierto
la misma mansa quietud
los mismos bruñidos ojos de una pantera
desvaneciendose
poco a poco
en la tupida calma de la jungla

lunes, agosto 06, 2007

let down

Pucha, me pregunto si esta serie seguira por mucho mas. Ya se me estan acabando las canciones Radiohead :D

Un saludo para todos y disculpen la tardanza:

let down

transport, motorways
and trainlines
caminos que suben y que bajan
que vienen y que van
se entrecruzan
y yo en el medio de esta autopista
starting and then stoping
los autos me rozan el cuerpo
entonces todo empieza todo termina
todo vuelve a empezar y vuelve a terminarse
always taking and off
and then landing
just
landing
the emptiest of feelings

la gente como un enjambre rabioso
avanza
gente quieta gente muda gente ciega
todos con la vista fija en el sol
esperando descubrir
un algo
un nosequenosequecosa en el pecho
cada tarde sin saberlo
lo esperan
but whent it comes
it's so
so dissapointing

let down
let down and hanging around
porque cuando anochece por fin
es solo lo mismo de siempre otra vez
la luna los alumbra, pálida como un omóplato
algunas pocas estrellas mortecinas
se desparraman por el cielo oscuro
y el sol se cae
con todo su peso se les cae y los aplasta
los machaca a todos
en un mejunje de pedazos de bicho
de patas y de alas reventadas flotando
en sus propias viscosidades amarillas
pero ellos con sus ojos en blanco
y una sonrisa agónica en los labios
con el ultimo suspiro no se privan de recordarme
"you know
you know where you are"

¡porqué claro!
¡si yo se perfectamente donde estoy!
acá alrededor mío
floor collapses, falls!
todo el tiempo el suelo
se me viene abajo
pero luego rebota, vuelve a su espacio
para que yo no pueda mas que sentir
un asco muy hondo
y al cabo levantar la vista y seguir
aunque nunca sepa a donde
seguir

cause one day
(les guste o no les guste)
i'm gonna grow wings
para irme volando lejos
muy muy lejos
o en palabras de otro inglesito
(si es que lo prefieren a el)
"one fine day i'm gonna leave you
all behind"
tan solo me falta
la gota que rebalse al vaso
la chispa que haga volar toda esta pólvora
una sola palabra, el más insignificante roce
que no me sirva para nada
mas que para no estar
mas que para no estar acá
a chemical reaction
como una alergia
o una metamorfosis
hysterical
and useless

miércoles, julio 18, 2007

blackstar

Seguimos con la serie britpopera, todavia no tengo un titulo, espero que se me ocurra uno pronto


blackstar

trouble words on trouble minds
palabras de pólvora
para personas altamente combustibles
pero yo que no le temo a nada
I try to understand
what's eating you

Cause i try
and i try and i try and i
try
pero no lo consigo nunca
and i know all the things around your head
esos pensamientos retorcidos que tenés
y que van a hacerte reventar por los aires algún día
tus rayes y rabietas
tus vueltas y tus idas
en fin
all the things around your head
pero nunca
ese otro mundo profundo
perdido en el interior de tu cabeza
ese que escondes
tan bien ahí adentro

and blame it on a black star
porque en lugar de hacerme cargo
aunque sea de algo
en lugar de intentar concebir otra manera
mejor escribo
y culpo a tu maldita
maldita estrella negra
estúpida y cínica
solamente a ella se le puede ocurrir
brillar
(si acaso se le puede llamar así)
en la mitad de esta noche cerrada
envuelta en su vestido de celofán predilecto
color color
negro azabache

blame it on a falling sky
y en vez de admitir
bueno si soy yo
el que siempre esta buscando excusas
si yo
el que se carga solito solo
con ese gigantesco costal de arena y polvo
más fácil lo culpo al cielo
ese que siempre se cae
que todo el tiempo se cae
sobre mi estúpida espalda
y me asfixia
y ya no me queda aire para decirte nada
y vos me preguntas
what are we coming to?
what are we gonna do?
y yo
entre toses y susurros
solamente me animo a contestarte
I don’t know, i just don't know

and blame it on the satellite
that beams me to home
la estrella el punto de luz titilante
que algún día yo lo se
me va a devolver el guiño
para volver
como diría aquel viejo tango
con la frente marchita y el rabo entre las patas
volver
a tu territorio preferido
espacio fraccionado fragmentado promiscuo
y hacerme uno con tu silencio
con tu quietud

to melt down
fundirme
otra vez con el todo
para ser la nada
como una estrella negra
se funde despacio
en el espacio
con el cielo de la noche

lunes, junio 25, 2007

Listen-up

listen up
porque esta vez
i'm gonna speak my mind
pero en serio
y que entonces
este alarido no sea
como el aullido de un perro
en el microcentro en hora pico
que por lo menos tanta mala-sangre
no sea en vano
listen up
what's the time said today
esta vez
de una puta vez

take me up to the top of the world
alto
tan alto como alguna vez crei estarlo
para que pueda ver mi pecado
I want to see my crime
saber que es lo terrible que te hice
para que vos me hagas lo mismo
porque indudablemente
alguna me mande
si es que todo es asi
como lo creia dostoievsky
de que no hay crimen que se quede sin castigo
ni castigo que no tenga por lo tanto
su fucking crimen

porque al fin y al cabo
life is automatic
y yo no creo
jamas crei en verdad en los milagros
life is
nada mas
sailing down a river alone
tratando de encontrar
algun camino de regreso
a quien sabe donde

y lo peor de todo
try to find a way back home
que cada vez es mas dificil
que es como un camino a la deriva
en la mitad de la pampa
y aunque intente consolarme
repitiendome otra vez y una que
"one fine day
im gonna leave you all behind"
entre poder ir y no saber como
y saber ir pero no poder hacerlo nunca
-si les soy sincero-
me cago en la diferencia
y por primera vez en mucho tiempo
well I, just dont mind
being on my own

viernes, junio 01, 2007

I never meant to

"I never meant to cause you trouble"
y el pelotudo de Chris Martin
que me persigue a donde quiera que vaya
de cerca
me pisa los talones
solo para cantarme al oido
esa misma cancioncita
irritante
doblemente irritante
porque lo quiera o no
los problemas estan ahi
por mas que nadie quiera causarmelos
estan ahi
pellizcandome la nuca
y no hay vuelta que darle


ya lo se ya lo se
ni me lo digas esta vez
meti la pata de nuevo
ok
you never meant to cause me trouble
pero al fin y al cabo
(y seamos sinceros)
you never meant to cause me
nothing
ni problemas
ni esperanzas
ni milagros
en buen castellano rioplatense
nada de nada che

y a la final
siempre la misma historieta
yo a las dos o tres de la mañana
escribiendo algun poema
desde este laberinto de palabras
dialectico-retorico
tesis antitesis y nada
no hay salida posible
no hay salida
y vos
siempre del otro lado del vidrio
cagandote de la risa
y te pregunto
te vuelvo a preguntar
"Whats the consolation prize?"
una cita de billie joe que
a estas alturas
ya es mia por derecho
y vos me respondes
(probablemente parafraseando a los fabulosos)
con un silencio hospital
profundo
no es ni siquiera
de esos silencios complices
que callan pero que otorgan
mas bien de los otros
los que simplemente agachan la cabeza
y se quedan asi
mordiendose las uñas
masticando su propia culpa
con la mirada vacia
y miles de peros y perdones y talveces
y las mismas dos palabritas
aplastadas entre tus labios
tesis
antitesis
y nada.

viernes, mayo 25, 2007

Mi esperanza

Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan ahi
("Oleo de Mujer con sombrero", Silvio Rodriguez)


Mi esperanza

Mi esperanza no es que nos volvamos dos extraños, de esos que se encuentan un dia por casualidad en la calle, como Don Pepito y Don Jose y solo se saludan y tal vez un "holacomoandasquetallafacu", y a veces ni eso, solo esquivan mirarse, y se alejan, perdiendose de nuevo.
Mi esperanza es la esperanza ciega del ciego que cree ciegamente en las palabras. Mi esperanza, es que esas palabras milagrosas, las que te dije y escribi con la intension de construirte sobre estos rios metafisicos que me separan de todo, un puente hecho de palabras para que cruces, algún dia encuentren, en el enmarañado laberinto de cables en tu cabeza, el camino de ida, la puerta de salida hacia tu corazon. Mi esperanza no que se desvanezcan, se mezclen o se confundan con otras que andan pululando por ahi. Tampoco que se queden muertas de impotencia y de miedo, perdidas sin remedio, esperando impacientemente su hora de extinguirse.
Mi esperanza no es que me olvides y yo a vos . Que negra la esperanza de sentarse, simplemente a esperar con una taza de cafe o un mate lavado al olvido y a nadie mas. Que oscura y que inutil, porque el olvido solo llega cuando menos se lo espera, y yo que todavia tengo una pequeña esperanza, no me resigno a dejar de quererte, a dejar de esperarte. Mi esperanza es que un domingo a la tarde mientras tomas la merienda se te ocurra por ejemplo, pensar en mi. Que te acuerdes del amor que nunca sentiste. Del beso que nunca pudo ser. De la vez que nunca te agarre la mano. Que te acuerdes de todo eso y que quieras vivirlo de nuevo, por primera vez.
Y que entonces nuestros labios cortados y azules por el frio se encuentren, en algun rincon de esta puta ciudad.
Porque mi esperanza, por mas chiquita e inutil que sea no es, no puede ni podra ser nunca, que seamos nosotros quienes elijamos olvidarnos mutuamente.
Mi esperanza es que al olvido como mas de una vez le suele suceder se le pase por alto nuestra historia, mi esperanza es que se olvide de nosotros, el olvido olvidadizo.

jueves, abril 19, 2007

No dejes

No te dejes desanimar
No te dejes ser
el transformador
el enchufe
de algun sinestro artefacto
que te consume de a poco el misterio
todo el voltaje
azul electrico
rojo fuego
hasta que de vos no queda mas
que una pila de chatarra
gris
y muda

no dejes de ser de seda
para volverte un trapo
que todo el movimiento que hay en tu cuerpo
se apacigue y te vuelvas quietud
un silencio como una piedra o un disparo
porque de las piedras a la arena sinuosa
hay un solo paso descalzo bajo el mar
y no existe nunca regreso posible

No dejes que las termitas
marchen hacia vos
con su inagotable
redoble militar
(undostresundostres)
y se trepen por tu mesa
No las dejes
luego por tus pies
y tus brazos
y tu cuello
hasta tu boca
o que salten a la mesa
y con sus dientes afilados
se coman tu ultimo postre
y la mesa
y todo
y no te dejen ni un solo terroncito
ni una astillita
ni una esperanza
nada

No dejes que la lluvia
que cae hoy
sobre tu piel y se filtra
sea como una cortina de acero sobre tu espalda
entre vos y tu encierro y un dia abierto de enero
entre vos y esa tonta que te mira en el espejo sin saber
que no haya nada
ni siquiera un cristal
o una duda
de hacer falta
rompelo con tus puños
y tus dientes
y tus uñas

O mejor si la sangre te asusta
dejala ser la lluvia
dejala ser
esa caricia que borra la maldad
esa caricia que cura las heridas
que revienta el cristal y la duda y los arrastra
bajo la luna
por un riacho pequeñito pegado al cordón
lluvia
que gota a gota te riegue el alma
y te arrastra y te lleva
bien bien lejos
pasando la tierra

sábado, abril 07, 2007

Hey-lyla

El poema que siempre quise escribir, sobre algo que siempre me quiero olvidar. Quizas a fuerza de poemas. Quizas a fuerza de.

Dedicado a Lyla. O como-se-llame.


Hey-Lyla

recuerdo que te creí

incluso después de que al inocente kravitz

y su "are you gonna be my way?
añadiste

-nada feliz, nada inocente-

un ambiguo I don’t know

un irrefutable I don’t care


and in the end you didn’t care

at all
pero bueno
yo también me llevo el premio
porque no hay peor ciego
que el que lo ve todo claro como un halcón
y se hace el boludo

en fin
todo concluye al fin
como ese día ese que ya no pude seguir fingiendo
tarde pichón, tarde pero seguro
y después… como decírtelo
después ya no quedó nada de aquel entonces
(nota mental dos puntitos
un libro para ir escribiendo

en los días de lluvia
"ensayo de como un mar
se convierte en escombros")

nada de aquel yo
y de aquel vos menos que menos
y de aquel nosotros que nunca existió siquiera
(la nostalgia peor)
bueno
queseyo
fotos imaginarias

flotando en mi cabeza

the star's about to fall
so? what you say lyla?
porque la estrella se cayó
lyla o como-te-llames
y se hizo mierda contra el suelo de la plaza
los vidrios me cortaban los pies
and what did you say lyla?
what did you say?
nada

te quedaste así
callada y cabizbaja
mirando al suelo
mirando los pedazos y la sangre
y llorabas
o reías
o ambas cosas
o ninguna

y el durazno del almuerzo
atorado en tu garganta
que cosa
la verdad

I never meant to cause you trouble

porque no te culpo che
si al final entendí
que todo lo dicho
todo lo escrito
hasta lo atragantado
(fucking durazno)
podrá ser utilizado en mí contra
la vida misma susceptible de
interpretación
tergiversación
desconectar al fonema del objeto
“amor amorfo”
una-artista-de-vanguardia

haberlo sabido antes honey
haberlo sabido, y quien sabe
en una de esas te pedía
un poema dadaísta
una amnistía para el camino de regreso
y lo dejábamos ahí

pero no

puta que soy duro
para entender
y por eso me la paso escribiendo
escribiéndome
replicas y suplicas
suplicas y replicas
a mis poemas viejos
gastados

heaven help you catch me when i fall
lyla o como-te-llames
once and again
and again
porque indudablemente
tanto sacrificio al divino botón
y al final es claro que mejor

atragantar un durazno

por mero protocolo

preguntarse mirando al cielo

o al techo del cuarto

Who put the weight of the world on my shoulders?


¿Verdad que todos, preferiríamos eso?

sábado, marzo 24, 2007

Las manos (1976-?)

Otro 24 de marzo, el Nº31. Usualmente los aburriria con una extensa columna de opinion que diria casi lo mismo a la del año anterior. No esta vez. El blog es ahora estrictamente literario, asi que quisiera conmemorar con literatura. ¿Conocen el Centro de Detención Club Atletico? De no ser asi, ya va siendo hora que se peguen una vuelta. He aqui el poema. He aqui mi piedrita para la cantera de la memoria. 30.000 compañeros detenidos desaparecidos, presentes. Hoy y siempre

Las Manos

manos
miles y miles
de manos
pululando
en la oscuridad
de este cuarto sin ventanas
ni luz alguna

sus cinco dedos
cartilaginosos
dilatados
como de maniquí
toda la trama
carnosa
latente
de su piel tensa
su maraña de nervios
sus músculos laxos
manos meticulosas
como de autómata
con sus flejes y goznes
con sus engranes y válvulas
rechinando de oxido
en aquella habitación
tan húmeda y sorda

toda su extensión
escudriñando las tinieblas
enajenadas
frenéticas
buscando
la punta de alguna soga
algún ganchito de anzuelo
la tapa de alguna alcantarilla
alguna salida posible
la que sea
de aquel calabozo

manos rojas
manos blancas
y marrones
todas de un solo color
sin-color
la no-luz
de un sol profundo
violeta y azul
imaginario

otro segundo otro minuto otro día otra semana
pasan...
imperceptibles
y sus dedos negros
como el corazón de la tierra
se cierran en un puño
y golpean furibundas
y luego procuran a tientas
con el pulgar y el meñique
aferrarse

porque abajo sino
el abismo aguarda impaciente
su boca abierta los dientes puntiagudos
la baba chorreando de sus fauces
y cuando los bordes nunca alcanzan
desesperadas
se pellizcan
se trituran
se retuercen
hasta la carne viva

miles de manos
que ya no acarician
ya no recorren despacito
la ternura de otra piel
que ya no escriben
ni disparan ni martillan
ya no tocan las guitarras
los tambores o las arpas

tanto miedo tienen
que con las uñas afiladas
las unas a las otras
las otras a las unas
se despellejan
se machacan
se trituran
y se quedan ahí
tiradas
gangrenosas
y roñosas de sangre

y todas
manitos y manazas por igual
son ya una unica mano moribunda
que se aferra
y se balancea en la negrura
desde la punta
hasta la punta
esa punta
que busca
siempre busca
alguna soga
algun ganchito de anzuelo
la tapa de alguna alcantarilla
alguna salida posible
la que sea
de aquel calabozo

lunes, marzo 12, 2007

Mañana en el abasto

A este texto le puse como un tema de Sumo, uno de los mas simbolicos del rock nacional. Intuyo que algo que ver tendra ¿No?. Que noche la de anoche Bariloche.

Mañana en el abasto

Algo de irreal flotaba inmerso en aquella noche. Podía presentirlo, estaba justo a punto de descubrir que era, pero mientras tanto en el mundo exterior, todo proseguía sin mayores inconvenientes de acuerdo al plan. Payasos risueños se desparramaban líquidos de colores brillantes unos a otros. Voces guturales se multiplicaban hasta de abajo del piso y de atrás de las paredes. Mujeres trapecistas se contorsionaban elásticas y audaces entre las sombras. Nada, absolutamente nada era casual en aquella fiesta tan extraña y tan convenientemente igual a todas a la vez. Pero algo había de irreal divagaba imprecisamente por el aire, y yo lo desabriría tarde o temprano, estaba convencido. Alerta. Quizás fuese aquél cigarro apagado entre dedos temblorosos, luego encendido, luego apagado de nuevo. O tal vez aquel par de labios que encontraban al fin un oasis en un desierto que se figuraba infinito. Quien sabe, hasta podía ser la luna, siempre la luna, mirando desdeñosa desde arriba mientras yo le aullaba en secreto. Si lo más probable es que fuera aquella esencia el absurdo que tanto buscaba, aunque fuese demasiado arenosa, demasiado escurridiza como para retenerla y observarla a contraluz y solo después concluir con algún grado de certeza. Hasta la calle, vacía y repentina tenía su cuota virginal de fantasía. Sobre todo aquella mujer como surgida de debajo del asfalto, esa ogra tenebrosa habitante de algún bosque de cuentos infantiles, con su cara infladísima de sueños de alcohol, de odio y de humo, sobre todo de humo negro fríamente calculado, como la dosis letal de una anestesia para los sentidos. Conclusión: todo en aquella madrugada rebalsaba de artificio. Nada podía tocarse directamente, nada podía hacerse o deshacerse a gusto entre las manos. La noche misma caminaba en puntitas de pie por un piolín colgado de ventana a ventana, un equilibrio tan delicado como un silencio. Entonces un tren que llega velozmente, y lo rompe todo de un solo impacto. Se abre, se cierra y se aleja rotundamente. Y esa noche que de real tenía solo lo justo, solo lo necesario (es decir, pocopoquitonada) se cae del piolín y se vuelve pedacitos que me cortan los pies. Y la luna-siempre-luna se torna cobriza y mugrienta, el cielo oscuro se aclara y se destiñe, en un gris predecible igual al anterior y el que le sigue. Y entender con pesar que acaso aquel amanecer reiterado, sea lo único que me queda siempre a fin de cuentas, y que cada madrugada, mientras inútilmente yo busco solo porque si, otro tren se va, otra luna blanca se me vuelve en los ojos una mugrosa bola roja, otra noche calma e incierta se prende fuego furiosa y me quema los huesos otra vez y una. Una (y otra) y otra vez.

jueves, marzo 01, 2007

Querer

I
No le creo al sol, no le creo. Sino lo toco no es real, lo que no quiere decir que no exista. Solo que el sol no es innegable y por lo tanto, no es real.
Abstracto, intangible. El sol es la luz que (como rezan los libros viejos) sale de los ojos mismos. Ese es el sol auténtico. Al otro no le creo. Ahí tan alto e indiferente. No le creo. En cualquier momento se cae, se cae como una pelota roja y grande de vidrio absurdo y se vuelve mil pedacitos puntiagudos que me cortan los pies. No le creo al sol, pero tampoco me rehúso de su lumbre. Mejor mentirme que juntar los pedazos naranja y verde de la tarde. Mejor mentirme.

II

Conozco a una mujer deshabitada. Tiene el alma desierta, seca como un jardín de luna. En sus ojos alguna vez faroles vivaces, ni gota de ese incógnito resplandor.
Sobre ella cada día, un sol irreal e intrascendente la espera - no le creo al sol no le creo – y ella lo parpadea de a grandes sorbos y se va a volar.
Una vez y por un instante lo tuvo todo. El tacto de un par de manos cálidas, la mirada fiel de unos ojos lluviosos, los besos de un abismo sin labios. Entre sus dedos lo tuvo, pero prefirió volar. Alta, seca y distante, dentro de su cáscara de nuez. Lo tuvo todo y prefirió perderlo. Lo tuvo todo, pero se fue entre vuelos.

III

Duele querer-cantar y que no haya espacio. Duele la rabia la asfixia que aprieta que encierra que asfixia que calla que mata que perfora y atornilla. Que duele
Porque Toda canción se inscribe en el silencio. Silencio necesario que como hoja en blanco aguarda presuroso un desenlace. Una voz que irrumpa en el vacío. Una respiración. El tacto que busca el ruido que busca el tacto que busca el ruido. Algo. Alguien. Que sea quien sea, pero quien sea, que sea de una vez.

IV

y al final tantas ansias de otra piel…
pero no de cualquier otra piel
OTRA
piel
sin abismos ni prisas
(ni lunes ni hastíos)
mas allá del tacto del
desencuentro-intangibilidad
que cuando vos estés ya no sea
y hacernos silencio entre todo este ruido los dos
hacernos
como un bollito de sombra los dos
hacernos
deshacernos
los dos
hacernos
deshacernos
(los dos).

V

De ninguna manera, Querer no se dice en infinitivo. Precisa de persona, de lugar, y tiempo. Sobre todo de tiempo precisa querer. Querer es eso que no puede más que escribirse entre seudónimos y alegorías. Querer mancha la ropa y la piel de dulzura y de nostalgia. Querer no cabe. Entre los renglones de la agenda, entre los cuadritos de un calendario, no cabe. “Te quiero”, no se dice relojeando la prisa. Se dice sin miedo a empalagarse de rosa y blanco dulzón. Sobre todo cuando hace frío y hace tiempo se dice “te quiero”. Sobre todo cuando hace tiempo. Porque Querer necesita del tiempo como la canción al silencio. Y como el silencio a la canción

VI

Y mataría a cualquiera, hasta a ella, de a muy poco para volar más alto todavía. Hasta golpearse contra el celeste del raso y volver. Entonces ya no tendría las palabras que optó por tirar. Esas ganas de ser y de no ser y que tuvo que dejar atrás para no despertar de repente en este inframundo. Y seria la nada igual que ellos, pero mas triste aun, porque en el fondo todas esas sombras que atesora indelebles - pertenencia del pez a la jauría - jamás la dejarían sentirse marea. Mejor que cierre los ojos y que vuele. Mejor que vuele alto que si deja de volar se da cuenta de que todo es mentira, que hasta el mismo sol es mentira. Hasta que la noche se asome cruda pero cierta, mejor que vuele. Mientras pueda cerrar los ojos bien fuerte, hasta que el sol se caiga y la noche se aparezca certera, que vuele
Hasta que algún día.

VII

Porque este mamarracho de voces y ruido blanco no es silencio. Es maraña y punto. Sin grietas ni espacios, maraña y punto.
Y después del punto la historia no sigue
SE-TER-MI-NA
No sigue.
No hay espacio para escribir después del punto. Aunque sobren los reglones, el punto ha dicho. Y nadie dice nada después del punto. No sigue la historia, no sigue. Se termina. Nadie dice nada. No sigue.
Nadie
dice nada
No sigue
Se termina.

(y punto)
.

martes, febrero 13, 2007

loquemepasa

me pasa
que todo me pasa
siempre por al lado
y vos
veloz
que siempre te estás yendo
cuando recién acabás de llegar
me pasa
que todo se me resbala
se me derrite
se me escurre
como el agua
por un colador

pero la piel se queda
el hueso la carne
el corazón del asunto
se quedan
y los instantes
como escenas de una sitcom de bajo presupuesto
repetida hasta el cansancio
se quedan
y yo mismo me quedo
y observo
mero espectador repetido
y nada absolutamente
nada más
siempre desde este afuera
que no es nunca
ni el primero ni el último
y el después
(figurita repetidísima)
que tanto se parece al antes
y el ahora que transcurre
y se escurre
y nunca es ahora
que nunca es siquiera

y todo esto ergo
un embrollo filosófico de aquellos
porque al final
lo que pasa
es que nada me pasa
que todo me pesa
y yo sigo igual

miércoles, febrero 07, 2007

Buscando

Cancion nueva, retorno de la banda, pronto fecha. Muchas noticias, pero poco nuevo. No se si me explico, y si no lo hago mejor, de eso se trata.

Uy se me escapo algo;

-Talita te llama Manú -dijo Oliveira, agitando la mano como si quisiera desprenderla del brazo.
-Las diferencias entre vos y Talita -dijo Traveler- son de las que se ven palpablemente. No entiendo por qué tenés que asimilar su vocabulario. Me repugnan los cangrejos ermitaños, las simbiosis en todas sus formas, los líquenes y demás parásitos.
-Sos de una delicadeza que me parte literalmente el alma -dijo Oliveira.
-Gracias. Estábamos en que yerba y clavos. ¿Para qué querés los clavos?
-Todavía no sé -dijo Oliveira, confuso-. En realidad saqué la lata de clavos y descubrí que estaban todos torcidos. Los empecé a enderezar, y con este frío ya ves... Tengo la impresión de que en cuanto tenga clavos bien derechos voy a saber para qué los necesito.
-Interesante -dijo Traveler, mirándolo fijamente-. A veces te pasan cosas curiosas a vos. Primero los clavos y después la finalidad de los clavos. Sería una lección para más de cuatro, viejo.
-Vos siempre me comprendiste -dijo Oliveira-. Y la yerba, como te imaginarás, la quiero para cebarme unos amargachos.
-Está bien -dijo Traveler-. Esperame. Si tardo mucho podés silbar, a Talita le divierte tu silbido.

(Rayuela, Capitulo 41)



Bueno ahora si, la cancion.


Buscando

Hoy se disfrazo de hierro y plomo el amanecer
la luz opaca entro por la ventana y desperte
Atrapado en este cuento sin final
Despertame sin sentir el despertar
Latiendo sin pena ni corazon


Y una sola cosa recorde bien como hacer
Como buscar y buscar y nunca entender porque
Esperarte pero sin dejar de andar
Buscarte y buscarte solo por buscar
Busco mi escalera directo al sol


Busco eso que llaman derecho de ciudad
que las calles ya no me lastimen al pisar
que mi nombre cierto dejen de llover
que me digan en que tiempo te escondes
busco mi escalera directo al sol

Busco el tacto tibio de mis dedos sobre otra piel
Esa chispa que anda faltando para arder
Ese fuego que me encienda el corazon
Intentando en vano hallar una razon
Busco mi escalera directo al sol

Busco un tono nuevo para huir hacia el papel
Esa voz que luego reinvento una y otra vez
Escribir hasta aceptar que no hay verdad
Ceder sin reparos a la soledad
Busco mi escalera directo al sol

Y si cada blanca gaviota que se posa
luego abre sus alas y se va
Y si el tiempo se escurre entre mis dedos como arena
que nunca puedo agarrar
Cuanto mas podre virvir esta distancia
Si ni las palabras por si solas alcanzan
Para encontrar un sueño en mi placard

Busco estar un poco aunque sea un poco mas aca
que algun ciego generoso me enseñe a mirar
Protegerme de este frio temporal
A traves del rio llegar hasta el mar
Busco mi escalera directo al sol

domingo, enero 28, 2007

Ausencia

I

De madrugada solo. Que mis yemas vuelen libres, al menos ellas pueden, al menos ellas todavía lo sienten necesario.
Dicen que la madurez le llega a uno sin “agua va”, con el primer amargo cebado en la soledad de la noche. Y acá estoy yo, o al menos eso creo -tan frágil esta sensación de existencia- entre filosofía barata de magazine e insomnio repetido. Los tubos de luz vibrando ensordecedoramente, el termo impaciente en el suelo, la bombilla que en la boca condensa ese ya archiconocido gustito a nada, a yerba lavada y agua tibia. Ni calida ni fría. Tibia.
Y casi-amarga, casi-dulce, pero tan casi que nada. Que nadie.
Doy un sorbo profundo, tomo aire y escribo “Quisiera tanto lo real”
Lo real. Intensamente dulce aunque empalague. Amargo aunque asquee. Sin términos medios. Sin términos tibios y vacilantes. Sin términos. Entregarme por completo a la ausencia. Cerrar los parpados uno contra el otro con fuerza y entregarme de lleno a esa asfixia, la más inaguantable de la ausencia.
Ni un solo instante para la nostalgia o el deseo inconcluso. La ausencia-todo. La ausencia omnipotente, omnisciente y omnipresente. La ausencia con gusto a nada, a nadie, a yerba lavada y a oscuridad insomne. Ni fría, ni calida. Tu ausencia, como la madrugada y como este mate lavado. Ni calida ni fría. Ni amarga ni dulce.
Tibia.

II

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar" (Capitulo VII “Rayuela” Julio Cortazar)

Tu boca. Delgada línea roja que vuelve a dibujar la historia. La toco pero no la toco. Y no me alcanza con cerrar los ojos porque no puedo deshacer lo que nunca siquiera fue hecho. Porque no puedo recomenzar un viaje que aun no emprendí en primer lugar.
With you is never here and always how.
Desde antes pero cada día mas, la palabra clave es distancia. Distancia que como antes la espera o el blanco del papel hoy me envuelve, me pesa, y me exige presurosa un desenlace.
Si, La distancia también me exige el color de lo que me pasa, pero yo no puedo dárselo.
Vista, oído. Búsqueda. Puedo buscar y buscarte sin rabia, sin muerte y sin hastío. Hasta el agotamiento visual, la saturación acústica. Buscarte, en tus ojos de persiana americana, en el eco de tu voz consonante. Buscarte entre la sólida multitud, los parpados tapiados, los cuchicheos guturales, el gentío. Puedo porque la búsqueda ya no duele, porque la búsqueda ya no intenta desmembrarme, porque ya me estoy volviendo canción
Tacto, aroma, gusto. No puedo. Como si la vigilia se volviese de pronto un mal sueño, despertar en un mundo sin textura, ni aroma, ni sabor Tan reales-epidérmicas sensaciones, que más que en algún delirio, yo nunca. Siempre nunca. No puedo.

III

Te siento respirar. Lejos. Tu lugar es acá pero vos te alejas, mas y mas cada vez. Por algo será que siempre siento que somos como dos estrellas vos y yo. Yo porque prefiero este brillar en falso, siempre a años luz de la tierra y de los hombres que miran al cielo alucinados sin sospechar siquiera que en verdad ya no estoy. Y vos por algún motivo similar, pero distinto, siempre fatalmente distinto.
Por algo será que te siento, calida e inmediata, pero cuando te busco en tus ojos nunca te encuentro. Por algo tu lugar nunca es acá sino allá a la distancia. Por algo este nosotros trunco que es toda la distancia que me importa. La intangibilidad-desencuentro de la que escribo y escribo hasta quedarme sin palabras. De escribirla tanto, y porque es inalcanzable, y porque vos cada vez mas vos y porque yo cada vez mas yo y porque de nosotros no obstante al final, no queda ni rastro

IV

Y el pecho como una bolsa henchida de aire, los poros inundándose de noche desolada. La yerba sucia en la calabaza y este cuerpo que se vuelve como una prisión de hueso y de latidos. Entenderla en su esencia más pura a la ausencia. Renegarla, odiarla, aceptarla, entenderla, quererla. Sobre todo quererla. Volverse un estúpido adicto a ella y saber (con cada centímetro de la piel saber) que un solo paso en falso y todo, absolutamente todo se termina.
Afuera hace tanto sol y yo acá, volando porque si.
Lasganaselmiedolasganaselmiedolas
Transformando a tijerazos todo este papel en lluvia. Buscando, buscando, siempre buscando. Una nube en el techo de la cocina, un unicornio azul en un callejón vacío. Un sueño olvidado, en algún rincón del placard. Con la puerta cerrada y la llave puesta. Con candado y cadenas y maderas y clavos. Con toda la obstinada paciencia de este mundo para cruzarme de brazos y gritar ofendido hasta que milagrosamente se abra y descubrir que nada ni nadie habitaba en su interior. O al menos hasta que amanezca por fin.

V

No puedo. No puedo nunca la al-fin-por-fin calidez de tus mejillas, el entramado dócil de tu piel de lana. No puedo ese rojo dulce de tus labios febriles. No puedo, porque no puedo lo que no se dice, lo que no se explica con palabras. Te quiero, siempre que haya una distancia prudente entre los dos. Idealizada y abstracta. Pasada o futura. Nunca espontánea, y real menos que menos Porque lo tangible, lo real, no puedo contemplarlo. No puedo escribirlo. Por eso este capricho mío de mirarlo todo siempre desde afuera. Cuando cada espacio, cada sombra, cada rostro que veo lo se, es indefectiblemente ilusión, artificio, literatura. Por eso siempre, cada momento que creo estar viviendo, en verdad ya no está. Ya se fue. Ya se escurrió entre mis dedos y se fue.
Lo real se escurre entre mis dedos y me corta como el vidrio. Por eso la distancia, se vuelve una cuestión de vida o muerte con el tiempo. Yo solo puedo lo que me deja espacio. Espacio para la retrospección, para la introspección, para la otrospeccion. Lo real no deja espacios. Para bien o para mal, lo real es lo que es y punto.
¿Y después del punto? Quizás la historia no siga.
Quizás se termine y punto ¿Y entonces que?
¿Entonces quiencuandodonde?

VI

Basta. Mejor basta ya. Mejor fuera luces. Mejor yerba tibia en la basura y agua que se derrama y se hace humito en la pileta de la cocina. Hasta otra madrugada de palabras que me gobiernan a voluntad el impulso, que me vuelan alto, que me vuelan libres. Al menos ellas todavía pueden, al menos ellas todavía quieren, al menos ellas aun lo sienten necesario.

VII

Te siento respirar. Te veo, te escucho, pero no te toco. No puedo tocarte. Curiosa e infranqueable distancia este "a través". "A través" Como de entre espectador y protagonista de película muda. Como de entre poeta enajenado y óleo de mujer con sombrero sobre la que se escribe.
Tu boca. Delgada línea roja que vuelve a dibujar la historia. Historia que nunca fue escrita, pero eso no importa. Tu boca siempre la dibuja de nuevo. La toco. Toco tu boca, toco esa historia impalpable, y tu cuerpo y mi poesía se dejan con cada caricia imaginaria, con cada palabra sobre el papel filoso ser lo mismo poco a poco. Que ojos ni que dedos ya no puedo este miedo ni esta fiebre, este asco, ya no puedo
Este habitar en las afueras siempre
Este quemarse los ojos por andar sospechando del sol
Estas ganas equis-distantes de querer
Esta manera de sentir
(amrdzda).

martes, enero 16, 2007

corazon

De nuevo en Buenos Aires con muchas notas que convertir en literatura, y mucho o poco tiempo(depende con que cristal se mire) para hacer tal cosa. De a poquito ire subiendo nuevo y no tan nuevo material. Los dejo con este intento de volver a la poesia luego de mucho tiempo de puros prosemas. Se nota que estoy releyendo "Rayuela" ¿No?

Saludos y hasta la proxima

corazon
decir corazón
gritarlo despacito
(Co-Ra-Zon)
y que no dé vergüenza
que no intimide la redundancia implícita
pero que por reflejo no suene de inmediato a
(dos puntos)
1- lugar común hasta el hartazgo
2- merenge con dulce de leche y crema y caramelo
3- rosa clarito
4- cancion de mambrú
en otras palabras
(en las que sean, las que mas les gusten)
lograr que no sature
que no empalague
sin necesidad de desnudarlo por completo
y el insoportable tufo a carne viva
despellejada
a sangre
a venas y viscosidades amarillas y negras
solo sístole
y diástole despues
(o antes o después, nunca al mismo tiempo)
dicho sea de paso
entenderlo al corazón
en su sentido más
puro
sentido
escencial
en su cara menos visible
ni purpura dulzón
ni rojo carnicero
celeste
que decir corazón
sea como decir playa
luna
reloj de sol
"corazon"
y que llueva
(metafisicamente hablando por supuesto)
en el pecho hueco
que la boca sepa a yerba lavada
y a café diario
a ausencias sin cabeza ni cola
hasta perder la cuenta
la noción
y
en fin...
(¡por fin che!)
decir corazón
y que amor
(“amor esa palabra”)
no salga solo-porque-si a la superficie
que el amor no pueda ser menos que una escalera
que acabe-empiece
otra vez y una
(dialéctica y retórica
literatarura
"¡libros en francés!”)
y al corazón
que siempre le falte un pedacito
y que de esa grieta
de ese pozo ciego
todo vaya
surgiendo
porque si
y que corazón
solo se pueda decir
corazón
cuando se busca
que sea siempre gatear en circulos el corazón
o que no sea nadie
que no sea nada
o que no sea
y asunto terminado.
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