jueves, diciembre 26, 2013

mejor de noche

no duelen tanto los dolores
como si el aire enrarecido
y húmedo
fuera una anestesia
que se inhala al respirar
el cielo y el mar se confunden
hacen un gran telón azul ennegrecido
la luna es un artefacto tan lleno de vida
y de muerte
y Buenos Aires vacía
es como una inmensa ruina antropológica
de la humanidad que estamos dejando de ser
a cada instante
en la noche todos estamos para siempre solos
y el silencio esa  música que nunca
se interrumpe
el alcohol hace a la la sangre hervir
burbujas rojas  y calientes
la noche hace resonar la vida
como un ardor en el pecho
las palabras no dejan de fluir
como si no hubiera mejor audiencia para ellas
que nadie
todo hace rima con la oscuridad
es tan fácil escribir poesía a la madrugada
que es casi un cliché
que no me canso de repetir.




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