mejor de noche

no duelen tanto los dolores
como si el aire enrarecido
y húmedo
fuera una anestesia
que se inhala al respirar
el cielo y el mar se confunden
hacen un gran telón azul ennegrecido
la luna es un artefacto tan lleno de vida
y de muerte
y Buenos Aires vacía
es como una inmensa ruina antropológica
de la humanidad que estamos dejando de ser
a cada instante
en la noche todos estamos para siempre solos
y el silencio esa  música que nunca
se interrumpe
el alcohol hace a la la sangre hervir
burbujas rojas  y calientes
la noche hace resonar la vida
como un ardor en el pecho
las palabras no dejan de fluir
como si no hubiera mejor audiencia para ellas
que nadie
todo hace rima con la oscuridad
es tan fácil escribir poesía a la madrugada
que es casi un cliché
que no me canso de repetir.

deshojando margaritas

tanto frío
acercate esta noche
quiero caminar con vos por las calles de Almagro
desafiando al desamparo
dejandonos encandilar por las luces de los camiones
de las motos y los autos
las pálidas luces de los colectivos taciturnos
las tremulas luces  por los bares saliendo a borbotones
o las timidas y silenciosas que salen de las ventanas 

de las casas 

desoladas, silentes
cuántas vidas transcurren y se escurren

mientras tanto nos adentramos 

en esta madrugada voraz
brazo sobre brazo uno llega a pensar
ridicula ilusion humana
que estamos conectados
que el calor puede decir
lo que las palabras atragantan
lo que el sentido nos escatima
y no obstante hablamos  el mismo lenguaje vos y yo
todos necesitaríamos un traductor personal
acercate esta noche

quisiera caminar con vos

entre tanta calle Salguero desolada
tanta avenida Corrientes repleta de presencias invisibles
que salen a comprar cigarros en los kioskos cerrados
caminemos juntos casi entorpeciendonos el paso
que hace tanto frío
y estamos para siempre
tan lejos del fuego.

metonimia

al florero le da lo mismo
los jazmines el aire
el vino
al calendario poco le importan
los cumpleaños, los funerales, las efemérides
a las páginas blancas de un cuaderno nada le afectan
las listas para el super
las notas de suicidio
las poesías
nada afecta a la integridad y el buen nombre de los cajones
el oro, las pelotas desinfladas
o medio kilo de arroz yamaní
al ropero no lo alegra ni lo emociona
mis camisas cuadrillé a lo nirvana
los suntuosos atavíos del sultán
los trapos del jornalero
recipiente y recibido
contenido  y continente
incontinente
exo-esqueleto que deja escurrir
toda la tripa
toda la piel
hasta los versos de este poema engañoso
prosaíco
expulsan del sentido
al sinsentido
como los pronombres a  los nombres
como los nombres a los hombres
hay cosas que solo saben decir la ausencia.

sueño con serpientes

(remake de esta entrada)

no sé que me sorprende
yo mismo
con mis propias manos
y un entusiasmo envidiable
corté todos los cables
tapié todas las puertas
y ventanas
apagué todos
los telefónos
y maté a todas las palomas
cavé mi propia tumba
y me senté al lado
a esperar
que la vida se escurriera
como lluvia por la rejilla

los días se amontonaron
como diarios para el asado
en una pila inmensa
que se viene encima
imposible rastrear allí
una historia
imposible reconstruir-me
tomar impulso
volar más alto
quemar el pasado
empezar de nuevo
y que la historia empiece a escribirse desde ahora
como si nada hubiera ocurrido ayer
nunca.

cerrado por derribo

esta boca es mía 

pero las palabras
qué digo a media voz
(y las que atraganto
y las que me trago
y las que después vomito poesía) 

¿de quién son? 

¿quien (me) habla,
y a quién

con qué objeto? 

no hay en mí

nada como una película
solo fotos

fragmentos  como vidrios

transparentes
sin componer un orden
sin reflejo 

soy un no-lugar 

el espacio de no sentido
entre dos palabras cualesquiera

un ni-ni recalcitrante

ni una sucesión de encuentros fugaces
ni un amor de domingos a la tarde
con la lluvia, y con su sonido
de agua quemando la yerba para dos

un habitante del limbo 

sin la muerte  todavía
mientras tanto el cielo 

cada vez más alto
cada vez más gris

y las ganas cada vez menos
cada vez más lejos

del corazón.