sincronía

vamos despacio

como lo que la ruta tarda

en volverse calle de alguna ciudad

que te necesito así, un poco lejos

para poder verte

sin que tu imagen se salga de foco

a la distancia justa

para que cunda el deseo

que no sea tiempo

lo que nos separa

para que no pueda volverse

una espera

que sea siempre una distancia

para recorrer

y que nos perdamos sin remedio

no te saques ni hoy ni nunca el velo

que te recubre siempreapenas

acariciame sin prisa

desde el pecho hasta el cuello

desde el pecho hasta las piernas

y de vuelta otra vez

no quiero la pequeña muerte

ni un instante antes 

de levantar vuelo

que la noche dure toda la luna

y que no se desvanezca nunca

el misterio

de aprender a ser dos.

terraza

giran los extractores
cromados reflejan
las ultimas gotas naranja de la tarde
y los árboles resecos se resignan
a la calvicie inminente
el frío en las mejillas
insinuación
de un sol que alumbra apenas
sin dar calor
el esqueleto de un edificio
inconcluso desde siempre
la torre de una iglesia
una antena sin sentido
sombras aisladas que se recortan
en la linea del horizonte
pienso: bajaría a hacer mate
para compartir conmigo mismo
las últimas horas de estudio
pero me gana la pereza
levanto la vista
apoyo en el suelo las fotocopias
el viento amablemente
me recorre el espinazo
suelto el instante, quiero dejarlo ir
pero el instante no se va
todo permanece
quieto
solo los extractores giran
y giran
si no fuera por el sol
que se esconde entre las nubes
ahora blancas ahora azules ahora amarillas ahora negras
no tendría forma
de saber si en este barrio
el tiempo también
a veces pasa.

postal

I

este poema
no es un poema
es una carta
esta carta NO es un poema
es una carta
que se extravió antes de llegar
a pesar de mi vicio visceral
de escribir cada versión
en verso
y de  su
rit rit rit
    mi
ca
ritual
este poema no es un poema
es una carta
poesía para mí
es un mensaje trunco
de quien no tiene a quien no es
y estos versos tienen destinataria
estimada
(dos puntos)

II

esta carta es a vos
que llegaste
para quedarte aunque ya te estés yendo
para vos que desarmaste la espera
como si no hubiera en mí
un nudo de cadenas

fue solo en un instante
tan corto y tan largo

que siguió durando hasta después
de este siempreahora

III

tengo que escribirte esta carta
a vos
yo que no sé más que escribir
impersonal
letra sin carne
puraletra
sin afecto puro efecto
¿poético prolífico?
¿auto-profético?
cuerpofuera
letradentro
escribir y escribir
para perder la costumbre
para perderme sin la costumbre

IV

esta carta no es un poema
ni una carta
es una postal
de París de Roma de Salta o Buenos Aires
la misma imagen congelada
un farol
derramando su luzapenas
en el oleaje de un río
que divide la ciudad en dos
de un lado la que agoniza
cada mañana cuando amanece
del otro lado la ciudad petrificada
siempre nocturna
en la que seguimos
caminando juntos.

verano maquinaria

hoy llueve y es domingo
y es enero
el corazón late intermitente
perezozo como el pulso de este día zombi
el calor sublimando transpiración
en cuestión de segundos
la tristeza como una interferencia
los parpados pesan eras
mi cuerpo flota amiótico
no hay nadie afuera en la calle
ni en las redes sociales
ninguna red nos contiene
caida libre hacia el aburrimiento
y la desesperacion
solo queda sentarse en la mesa vacía
tramar un pacto con la ausencia
a la espera de quien no llega:
acaso sea esa mi única forma
insoportablemente leve
de estar.

petit mort

otro departamento dos ambientes
en palermo o villa crespo
fotos de los beatles
o de Frida Kahlo
colores pastel
cubriendo las paredes
y los muebles
simetricamente
sentirme en una de Wes Anderson
la cama en el centro de la foto
espera recien deshecha
apática
el cansancio paraliza
las ganas
como músculos ancianos
e igual nos movemos
inevitablemente hacia un encuentro
como imágenes recortadas calidad VHS
aroma a latex y a cigarrillo
besos empastados
los cuerpos resbalan
se pegan y se desapegan
una pequeña muerte después
un sol de domingo invade la pieza
esto no es el final de nada
ni el cuadro inicial de ninguna historia de amor
esta es la realidad, la única verdad:
dos cuerpos se chocan y se alejan
el deseo se prende y se apaga
como un fósforo.